Лондонские переулки

Дуло у груди. Улыбка. (Выстрел.) — Который это раз за месяц? — смеётся Джим, возвращая предохранитель на место. В воздухе витает едкий запах пороха и свежей крови, и это заставляет Джима морщиться. Сколько лет уже прошло, а он всё никак не может привыкнуть. — Третий, — на лице Джона маска вселенской скорби, однако в его глазах танцуют смешинки. Он рад встрече. Даже по такому глупому поводу, как похищение. — И прошлый был вообще-то две недели назад. — Ах, раз две недели назад, то можно снова влипать в неприятности? — вытащив из нагрудного кармана мертвеца застиранный платок, Джим протирает стул от пятен крови и с небольшой брезгливостью присаживается. — Есть сигарета? Освободившись от верёвок (их что, ребёнок завязывал?), Джон неторопливо похлопывает себя по карманам в поисках пачки и наконец находит искомое. Внутри мятой обёртки последние две сигареты — как раз на двоих. — Держи. Джим с благодарностью кивает и уже спустя пару секунд расслабленно пускает клубы дыма. До прихода Шерлока не больше семи минут, однако Джим и Джон молчат. (Иногда молчанием можно выразить больше, чем словами.) Минуты текут быстрее горного потока, и вскоре где-то вдалеке раздаются звуки выстрелов. — Слишком интенсивная стрельба, — подмечает Джим, гася сигарету о кровавую лужу на полу. — Кажется, Шерлок торопится. — Ревнуешь? — заливисто хохочет Джон и бросает свою туда же. — А как же, — с усмешкой подтверждает Джим и распахивает окно. До соседней крыши пару метров полёта, однако мёртвое тело выдерживало и не такое. В комнату врывается холодный воздух ранней весны, и пару секунд Джим просто смотрит на Джона. — Чтоб ещё две недели ни слуху ни духу твоего в лондонских притонах не было. — Обещаю. Джон нарушает своё обещание спустя три дня. И в этот раз помощь нужна не Джону, а Джиму.