We could be monsters together...

      Последнее, что он помнил — это дуло айсера, направленное ему в голову, и безмятежно покоящееся на его плече лицо Скай. Затем темнота.       Уорд очнулся в уже знакомой ячейке, в которую он надеялся никогда больше не попасть. Но судьба — психопатка, любящая пошутить и поиздеваться.       С первых секунд Грант почувствовал, что что-то не так. Дышать было сложно, будто вокруг полыхал пожар, и воздух уже был насыщен угарным газом. ЩИТ решил отравить его раньше времени? Зачем же тогда дали ему прийти в себя? Почему не убили тогда, в подвале или что это было?       Кожа горела. Глаза горели. Голова, казалось, готова была взорваться при появлении малейшей мысли. Хотелось кричать, но горло пересохло, оставив лишь привкус гари и песка.       Надо было вставать. Даже если это бессмысленно, было глупо умереть просто так, лежа в ячейке под буквой D.       Первый рваный вздох и Уорд резко раскрыл глаза.       Чисто.       Пусто.       Ничего. «Что? Но как же…»       Моргнув, Грант вновь открыл глаза, почувствовав, что непонимание затмевает жуткий жар во всем теле.       Стены ячейки и так были темны — он запомнил их отлично за те долгие, казавшиеся бесконечными, месяцы — но сейчас они были черными. Гарь. Та самая, привкус которой до сих пор отдавался во рту. И не только стены. Все вокруг было черным. Будто внутри произошел пожар. Будто Уорд находился в эпицентре пожара и выжил. «Даже я не настолько везучий», — мрачно отметил про себя экс-агент, пытаясь собраться с силами, чтобы сесть.       Каждая клеточка тела в миг закричала о своем нежелании напрягаться ни на йоту, но кто их спрашивал? Уорд уже привык терпеть боль. Чувствовать и терпеть. Это была его работа. Это была необходимость. Необходимость, чтобы выжить. «Так. Уже неплохо», — привычка комментировать собственные действия казалась глупой, но порой просто не оставалось ничего другого, чтобы не сойти с ума или не утонуть в пучине отчаяния.       Медленный вдох.       И выдох.       Спокойно. Колсон наверняка уже знает, что тот очнулся, и скоро придет, чтобы вновь пытаться вытянуть из него информацию. Он откажется говорить с ним и тогда увидит ее… Скай…       Все вокруг вновь погрузилось в неистовый жар, уже почти утихший, но разразившийся с новой силой при… при ее имени?       Зажмурившись, Уорд сжимал кулаки пытаясь вернуть контроль, понять, что происходит. «Нужно дышать. Надо. Делать. Вдохи.»       И почему это так сложно? Почему так сложно открыть глаза? Почему так сложно шевельнуться? Почему ему кажется, что он горит? Горит, но не сгорает.       Это уже по-настоящему пугало. А агента Грант Уорда мало что могло напугать. Почти ничего. От этого становилось еще страшней.       Потихоньку жар стал утихать.       Уорд смог разлепить веки. «Что?»       Что? Это галлюцинации или он только что видел, как огонь лизнул его предплечье? «Что за черт?»       Такое непривычное для Уорда ощущение нарастающей паники подкатывало к горлу, заполняя каждую клеточку, казалось, горящего тела.       Он не понимал, что с ним происходит. Он не понимал, что с ним произошло. Он не понимал… «Где Скай?»       На мгновение все будто замерло, но в следующий момент тишина разорвалась по швам, выпуская пламя.       Уорд горел.       Уорд пылал.       Уорд не знал, что делать.

***

      Прошло время, прежде чем он научился контролировать… что бы с ним не случилось. Даром это сложно назвать, скорее проклятьем. Как и всю жизнь двойного экс-агента, собственно.       Сперва семья-садистов. Тюрьма. Побег. Наставник, который стал кем-то похожим на отца, но затем сошел с ума. Скай… Вот после нее все особенно пошло по кривой. Она пробудила в нем надежду на то, что все может быть лучше, что он может быть не просто каким-то нацистом (а он вообще не нацист), а кем-то вроде… парня? счастливого человека? Эта девочка с именем неба стала его главной слабостью. Искрой, что упала на угли его души, разразив пламя. Как бы иронично это сейчас не звучало. Но затем он предал ее. Точнее нет, ее он никогда бы не предал. Он предал команду. ЩИТ. И Она его возненавидела, посчитав, что это было личным (но это не так). Возможно, справедливо, но кому есть дело до справедливости, когда разговор о делах сердечных? Тем более, что он верил. Черт подери, она научила его верить и надеяться. И он до сих пор верил и надеялся. Ведь она же не случайно попала тогда в потолок, а не в него? Не случайно, ведь, да? Да?!       Уорд не знал, сколько прошло времени с тех пор, как он сел на какое-то подобие кровати и уставился в одну точку на лазерной сетке, пытаясь отвлечься от ненужного, собраться с мыслями. Надо было понять что делать со всем этим, как контролировать этот огонь, который вскипал в венах при каждой возможности. Но вместе с этим вставал и еще один вопрос: «На сколько сильна эта сила? Возможно ли с ее помощью как-нибудь выбраться отсюда?» Хотя, все эти вопросы стояли после вопроса о контроле. Это было первостепенной задачей.       Все же он Грант Дуглас Уорд. Агент Гидры. Агент ЩИТа. Должен же он уметь контролировать себя?       Точка, так надолго завоевавшая внимание мужчины, слабенько мигнула темно-оранжевым, заставляя того моргнуть, а затем и проморгаться, смахивая туманную пелену. «Уорд?» «Что? Я окончательно сбрендил?» «Уорд, ты видишь? Это Скай»       Скай…       Он хотел повернуться к камере, потому что знал, что она смотрит, но не мог. Это подвергло бы ее опасности быть пойманной за контакт с предателем. Поэтому он обошелся лишь небрежным кивком, который можно было бы посчитать за разминку шеи.       Внутри все трясло. И обжигало. Он еле сдерживал пульс, дыхание, чтобы не вызвать то, что контролировать он не умел.       Ведь он мог напугать ее. «Я поставила камеру на повтор. Тебя не увидят»       Он резко повернулся к камере. Такое глупое и наивное движение в попытке увидеть ее. Но нет. Лишь небольшой холодный кусок металла за стеклом, называемый камерой. Разочарование скользнуло по венам, и Грант, цокнув языком, вновь перевел взгляд на лазерную стену, нетерпеливо ожидая следующего сообщения.