Искушающая магия...

Я встаю с дивана, поправляю юбку и делаю глубокий вдох. «Что-ж, момент икс настал! Главное не сболтни глупость!» — шепчет мое подсознание, поправляя очки. «Ладно, была не была!» — думаю я, взяв свою сумку в руки, иду к двери кабинета ген. директора. Дойдя до нее, я осторожно проскальзываю внутрь и оказываюсь в сером, темном, богато отделанном помещении… — Проходите и присаживайтесь, мисс, — раздается бархатный мужской голос с легким акцентом. — « Мой возможный босс — шотландец? Интересно! » — думаю и улыбаюсь… Я медленно подхожу к широкому резному столу и сажусь в мягкое черное кресло, стоящее рядом. — Добрый вечер, мистер Кинг, — произношу я, сжимая сумку в руках от волнения. — Добрый! — отзывается он. В темном углу у шкафа сверкают два голубых огонька, и из тьмы выходит высокий, стройный мужчина… Он делает пару шагов, своими длинными ногами и садится за стол, ставит на него локти, прикладывая палец к пальцу… Он смотрит на бумаги, лежащие у него на столе… а после бросает на меня взгляд своих пронзительных голубых глазах… Я смело поднимаю ресницы и на мгновение замираю… Передо мной сидит молодой, широкоплечий мужчина, на вид ему лет двадцать семь… я очень удивлена этому, ведь ожидала увидеть в кресле человека пожилого возраста… Я замечаю, что он очень высокий, почти два метра ростом, а также довольно стройный и в хорошей физической форме… На нем хорошо устроилась белая льняная рубашка, а ворот ее расстегнут так, что немного видна ключица… Это выглядит очень привлекательно и сексуально… Стыдно подумать, но мне безумно хочется оказаться на месте этой рубашки, насколько тянуло прикоснуться к этому шикарному телу… Бог, мой! Черные густые волосы на голове мужчины, зачесаны назад и слегка взъерошены, должно быть они у него такие же непослушные как и мои… Интересное совпадение… Лицо Боггарта Кинга, тонкое, вытянутое… ровные, черные, густые брови, длинный, ровный нос… На меня смотрят умные, пронзительные голубые глаза, от красоты которых, бегут мурашки по коже… Тонкие губы застыли в очаровательной полуулыбке, а щеки, тонкий подбородок, покрыты ухоженной щетиной… все эти черты придают лицу особый шарм и привлекательность… — И так, мисс Фейфилд, если верить документам, что у меня на столе, вас зарекомендовало учебное заведение, как прекрасного дизайнера… — говорит мистер Кинг, холодным тоном, но его мягкий баритон, даже при строгости, звучит как музыка для моих ушей… — Да, я никогда бы не осмелилась подать документы в такую крупную и солидную компанию… но заведение решило дать мне попробовать, — говорю я, очнувшись от размышлений. — Это прекрасно, но… — говорит Мистер Кинг, откинувшись на спинку своего кресла… — Но я не могу принять вас только поэтому. Вы должны убедить меня взять вас… Да, рекомендация важна, но откуда мне знать, может быть в заведении, где вы учились, работает ваш родственник, может, даже отец… — добавляет он, скептически. — «Какой он подозрительный! Ну, ничего, я тоже не лыком сшита!» — думаю я и говорю, уверенным тоном: — Зря вы так думаете, мистер Кинг, — кладу перед ним папку с моим портфолио… — Мой отец живет в другом городе и он морально далек от моего вида увлечений и того места, где я училась, и в колледже никогда не работали мои родственники… — добавляю я, как можно решительнее… — Вы довольно смелая, мисс Фейфилд… Это похвально, — произносит мистер Кинг. Просматривая мое портфолио, он, время от времени, смотрит на меня, и его уголки губ изгибаются в улыбке… Это так красиво… Он внимательно осмотрел всю папку, и положив ее на стол, произнес: — Что ж! Неплохо! А могу ли я взглянуть на ваши работы? Мои работы? Ах, да! Конечно! Я же специально для собеседования сделала несколько эскизов новой модели IPhone, а также пару тройку вариантов иконок основных приложений… — Да, конечно! — отвечаю я, и почему-то встаю, копаясь в сумке… внезапно она вырывается из рук, по моей природной неуклюжести, и падает на стол мистера Кинга, хорошо у него на столе почти ничего не было… и из сумки выпадает мой маленький скетчбук, который я всегда ношу с собой… «Неуклюжая бестолочь!» — ругаю я сама себя в мыслях, и извинившись, забираю сумку, но скетчбук забрать я не успеваю, так как мистер Кинг меня опережает… И тут меня пронзает страх… то, что я там рисовала не предназначалось не для чьих-либо глаз… — Нет, постойте, не смотрите! — кричу я, вытягивая руку вперед. — Почему? — спрашивает меня мистер Кинг, одарив хитрым взглядом. — Ээээм… В этом блокноте я рисую для себя… эти рисунки никак не связаны с вашей компанией! — говорю я, нервно сглатывая комок неудобства. — А разве вся суть видения художника не отражается в его набросках? — спрашивает Боггарт Кинг, поднимая бровь, и ухмыляясь… но на меня он не смотрел. — Да, но… этот блокнот очень личный, у меня есть другие работы для вас! Отдайте, пожалуйста… — прошу я и тяну руку за скетчбуком, внезапно появляется искра голубых глаз, и мою руку останавливает рука мистера Кинга. Я замераю, так как наши взгляды встречаются… И он держит меня за руку… точнее, за средний и указательный пальцы… Я затаиваю дыхание и смотрю в его глаза, такие красивые… Мистер Кинг с игривым коварством смотрит на меня… — Я только посмотрю, ничего страшного не случится, мне очень интересно, что же такое в этом скетчбуке нарисовали эти нежные пальчики, — говорит он мягким тоном и нежно проводит по моим костяжкам своим большим пальцем… Я чувствую, что не могу противиться, ни этому прикосновению, ни этим глазам… Поэтому, моргнув пару раз, я уступаю и шепчу: — Хорошо. Он выпускает мои пальцы и, поставив локти на стол, принимается за просмотр… Я сажусь на место, и заливаюсь ярким румянцем, то ли из-за прикосновения, то ли от того, что было в этом блокноте… Я часто рисую… у меня в этом скетчбуке есть много разных зарисовок…природа, животные, архитектура… но больше всего людей, а точнее, мужчин… без одежды… Ой, как стыдно! «Зачем ты его взяла вообще?!» — кричит мое подсознание и хватается за голову. Я гляжу на мистера Кинга… Он с большим интересом разглядывает мои зарисовки, его ладонь находится под подбородком, а указательный палец, вместе со средним, лежит на его, слегка приоткрытых, губах… О, это так сексуально… Я стараюсь отогнать от себя эти глупые, пошлые мысли… Опускаю взгляд и начинаю покусывать нижнюю губу… — Простите… — шепчу я с досадой в голосе… — За что? Это очень талантливо! У вас и правда замечательно получается! — нежным тоном произносит мистер Кинг. От неожиданности я снова поднимаю глаза на него… а мое подсознание выглядывает из-под одеяла. — Но там же… — шепчу я. — Что? Мужчины? И что с того! Это неплохо. С давних времен великие живописцы воспевали красоту человеческого тела, это нормально, было бы странно, если бы вы рисовали обнаженных девушек! — ухмыльнулся мистер Кинг, отдавая мне блокнот. — Вы, действительно, талантливы… — добавляет он. Я хлопаю глазами и не верю ушам… Ему понравилось? То, что видеть вообще никто не должен был… Я медленно забираю свой скетчбук, и протягиваю мистеру Кингу папку с нужными эскизами… — Это предназначалось для вас… — шепчу я, краснея… Он медленно берет у меня папку и произносит: «Спасибо», заглядывая в папку. Я сижу ни жива, ни мертва, сердце бешено колотится из-за волнения и стыда, а лицо запылало алым… — «Ну, все! Это конец, из-за того, что увидел в блокноте, он меня вышвырнет… » — думаю я, со страхом и отчаянием… Внезапно я снова чувствую на себе взгляд голубых глаз… — Перестаньте кусать губу, мисс Фейфилд! — строго произносит мистер Кинг. Я смотрю на него хлопая глазами… и, быстро убрав непослушный локон за ухо, говорю: — Простите, я не заметила… если это вам не нравится, то не буду. — Дело не в том, вы прекрасны, это просто совет вам на будущее… как сотруднику моей фирмы! — говорит мистер Кинг, улыбаясь… — Что, простите? — переспрашиваю я, сомневаясь, что правильно поняла смысл его слов…