Ты моя вредная привычка...

Оливер сел на кровать, португалец протянул ему стакан воды и сел рядом. - Не знаю как тебе это рассказать. Это всё очень сложно и настолько тупо, что ты себе и представить не можешь. - Рассказывай, - попросил Оли, успокоившись. - Начну с того, что всё это бутафория. Эта девушка… в общем, если проще говоря, то её не существует. Все записки писала моя подруга. Голосовое сообщение, что ты получил сегодня утром это тоже она. Она как раз таки жива. Я знаю, где она сейчас. С ней всё в порядке. Та херня, что с нами происходит – это-то всё правда. К сожалению. Но вот ерунда с девушкой, которая нам помогает – бред. Я не думал, что ты клюнешь на всё это дерьмо. Это всё не моя идея, если тебе интересно. От меня требовалось только поддержать всё это, потому что, если ты помнишь, нас с тобой один раз уже поймали. Та девушка, что нас освободила – правда нам помогла и общалась кое с кем. В общем, если начать с самого начала, то есть некая организация, она собирала людей для абсолютно разных целей. Как ты мог заметить - ничего хорошего они не делали. Вот очередного агента послали на задание под названием «Художник», следовательно, это ты. Я хуй знает, зачем им ты. Ты ей понравился, и она решила, что она не позволит кому–то либо с тобой сделать что–то плохое. Ей на этой почве сорвало крышу. Она сбежала. Никто не знает, где она теперь. Главные этой организации наплевали на неё, ибо подумали, что она ничем им не навредит. После все решили, что она мертва. Мою подругу, что написала все записки, ты уже видел. Она была на вечеринке у Билли. Когда она изображала пьяную и столкнулась с тобой, то я запихал записку во внутренний карман твоей куртки ты и не заметил. Потом, когда ты относил пакет с товаром в Парк «Аннабель», она налетела на тебя, катаясь на роликах. Просила прощение на португальском, а ты и не понял что к чему. После ты пришёл ко мне. Пока ты обувался, я снова запихнул записку во внутренний карман. А тебе всё казалось, что это она. Да, я тебе уже говорил, что это был я. Она была лишь отвлекающим звеном. И прекрасно выполнила свою часть. - А говорил, что знаешь столько же, сколько и я. - И это всё, что ты можешь мне сказать? – спросил португалец со смехом. - Эх… Зачем всё это было? – спросил Оливер, подумав. - Нам показалось, что тебе будет хоть как–то легче перенести всё это дерьмо, если ты будешь знать, что за тебя боится какая–то девчонка. Не знаю, почему именно это взбрело нам в головы. - Нам… Ты постоянно повторяешь «нам». Кому нам? - Той девушке, что пыталась помочь тебе, мне, той, что нас освободила и моей подруге. - А книги? Это тоже ты? - Какие книги? – искренне удивился португалец. Оливер подошёл к тайнику за телевизором и открыл его, набрав код. Открыв дверцу, он достал книгу, в которой лежали две записки. Подойдя к прикроватной тумбочке, он открыл ящик и вынул оттуда ещё одну книгу, также взял свою любимую, лежащую на кровати. И, протянув другу, сказал: - Вот эти. - Вот эти были здесь до нашего приезда, - ответил парень, указывая на книги «Дорогой Джон» и «Шоколад». – А вот эту, - португалец указал на любимую книгу друга, - я не знаю, кто сюда принёс. Может она по ошибке принесла. - Она была в тайнике. Внутри была записка. Она написала, что забрала книгу из моей квартиры сразу как я уехал с тобой в Прагу. - Я её не просил об этом. А почерк тот же? - Да, сам посмотри, - ответил Оли, и протянул другу записку. - И, правда, её почерк, - подтвердил португалец, сравнив записки по почерку. - Но зачем ей всё это? – спросил Оли, но португалец лишь молча пожал плечами.