Помни синее платье, царапинку на плече и веснушки на шее, и тысячи мелочей, напиши имена на манжетах своей души, потому что они — те, кто сделал тебя таким.
Дорогая моя, хорошая, любимая… Да именно любимая девочка. Если тебя не станет в моей жизни, я постараюсь не раствориться и не потерять свою жизнь в воспоминаниях о тебе. Я постараюсь жить дальше, как жил с фальшивыми воспоминаниям о семье. Мне кажется, что скоро наше «мы» закончится, так и не успев начаться. И это пугает, очень. Да представляешь, я боюсь. Я начинаю вспоминать, вспоминать какие-то отрывки из той, моей жизни с Эллой и Люси. Но там мы враги. А в этом мире мы…да черт возьми, пора уже признаться- любовники. Зачем я все это пишу? Чтобы ты знала чтобы не случилось, все мои чувства искренне. Я люблю смотреть как ты спишь, и проводить пальцами по твоей спине. Я люблю смотреть как ты стоишь возле гардеробной и задумчиво кусаешь губу, выбирая что надеть сегодня Честно? Вот то синее маленькое платье идёт тебе больше всего А ещё ты поешь когда готовишь. Да я пару раз подслушал. Ну ты и сама знаешь. Я люблю твои смех. Улыбку. А ещё я прощаю тебе все. Все то что ты сделала, я отпускаю тебе все…и не злюсь. Я писатель и могу писать хоть целый день, но ты вот — вот проснёшься, и наше утро снова станет самым лучшим в мире. Не боюсь сказать, что люблю. Генри МиллсГлава девятая. "Письма"
14 февраля 2018 г. в 19:50
От Айви
Ты ворвался в мою жизнь внезапно, слишком внезапно и изменил ее.
Это очевидно, но я должна была это написать.
Когда меня не станет… А я знаю, что возможно все, знаю что получу по заслугам, за все что натворила… Ты, пожалуйста, не грусти, не смей замыкаться в себе и отталкивать свою непутёвую Эллу, ну, или хотя бы просто, не бросай Люси.
В тайне от мамы мы с ней гуляли по городу ночами, прятались и читали твою книгу.
Я не буду писать, что завидовала, не буду писать о том, что было у тебя и чего мне так хотелось получить…ты и так все знаешь.
Мой писатель. Мой Мастер.
Я счастлива знать, что ты рядом, что со мной, и остаёшься и другом и помощником и… любимым человеком.
Пожалуйста, не пытайся вернуть меня, как это сделала твоя мать с Киллианом, не нужно.
У нас другой случай.
Мы. Это ужасно хрупкое «мы».
Но это «мы», оно сейчас, здесь в твоей комнате.
В незаправленной кровати, в разбросанных вещах, в музыке из динамиков. В чае из разных кружек, в твоих безумно вкусных сандвичах.
В стуке клавиатуры и в этом письме.
Счастье состоит из деталей, из мелочей.
Из твоих рубашек, из пачки бумаги на столе, из твоей улыбки, от которой у меня дрожат колени.
Счастье в твоих поцелуях и прикосновениях, в твоих руках.
Во всём тебе…
Чёрт возьми, Миллс, я счастлива, что люблю тебя.
Люблю и готова напечатать это ещё на сотне страницах.
Ты сейчас выйдешь из душа в одном полотенце и я зацелую тебя до головокружения…и мы снова пропадем и растаем в нашем мы.
Ты просто знай, что Дризелла Тремейн любит тебя ничуть не меньше, чем Айви Белфри.
И всегда будет любить.
От Генри