Близнецы

1

Утром просыпаюсь от телефонного звонка. Сергей просит срочно приехать в офис. На работе я уже через сорок минут. Выгляжу, наверное, как сбежавшая из клиники для душевнобольных. Сергея застаю куда-то впопыхах собирающегося. — Хорошо, что ты успела, — быстро тараторит он, одновременно накидывая пиджак, — Сегодня к нам в город приезжает Филипп Миркоров. Я сам собирался взять у него интервью, но совсем замотался и забыл об этом — он хватает свой рабочий чемоданчик и протягивает мне какую-то бумажку. — Не подведи. Я бы и сам, понимаешь, но у меня важная встреча. — А… — таращусь на него испуганными глазами, — Но я ещё ни у кого не брала интервью, разве что у однокурсников… — Справишься, — Сергей торопливо, но бережно выталкивает меня вон из кабинета и тут же запирает дверь на замок, — У тебя есть пару часов. Набросай приблизительные вопросы. — Но я… — снова пытаюсь что-то промямлить. — Я на тебя надеюсь — будто наставник произносит он, положив мне на плечо руку, — Интервью с Филиппом повысит рейтинг журнала. А если ещё найдёшь видеооператора, который отснимет материал. Цены тебе не будет — поправляет галстук перед зеркалом, висящим аккурат перед его кабинетом. — Видеоматериал мы сможем продать Кванту — мечтательно произносит, кажется, своему отражению и оставляет меня одинёшеньки в пустом коридоре. — Поздравляю — мимо проходит сотрудница издательства, если не ошибаюсь, Марина. И она тоже явно спешит покинуть здание, будто кто-то заложил здесь бомбу. — Куда вы все уходите? — непонимающе вдогонку кидаю я ей. — Сегодня мастер-класс даёт Шведский — с улыбкой поясняет она, не замедляя шаг. — А я? Я разве могу не присутствовать? — последний вопрос адресован уже пустому коридору. Марина ушла. Оставшись одна, с ужасом начинаю осознавать кошмар всего происходящего. Надвигается буря, и если я в ней не выживу, то позор обеспечен на всю оставшуюся жизнь. Бреду к себе в кабинет. По щекам бегут слёзы, которых не замечаю. Никогда не интересовалась творчеством Филиппа Миркорого, а ведь он звезда мирового масштаба. В своём кабинете начинаю чувствовать себя дико одинокой, словно покинутой всеми. Усаживаюсь за стол, смотрю на лист, практически чистый, только в верхнем правом углу адрес какого-то кафе. Что я о нём знаю? Был женат на певице, двое детей. Что же ещё? Включаю допотопный компьютер. Минут десять жду пока загрузится. И только после, начинаю копаться в интернете, изучая биографию личности, у которой мне предстоит брать интервью. На листе бумаги вырисовываются, по меньшей мере, двадцать вопросов три из которых вычёркиваю, слишком глупые, наверное. А если ещё найдёшь видеооператора… И где же я его должна найти, чёрт побери? Впадаю в панику. Из-за этого начинает болеть голова. Выуживаю сотовый, чтобы пройтись по старым знакомым, может хоть кто-нибудь сможет мне помочь. Но все как назло поразъехались в другие города. Остался всего час, а я всё ещё без коня. Звоню Юле, хотя прекрасно понимаю, что она не поедет в такую даль, да и не успеет уже, да и с работы её никто не отпустит. — Слушай, а ты набери Мирону — воодушевлённо после пятиминутной безрезультатной болтовни предлагает Юля. — Какому Мирону? — Ну, помнишь, учился у нас на первом курсе, потом куда-то пропал. Оказалось, что он перевёлся на другую кафедру, как раз связанную с телевидением — поясняет Юля, но понапрасну. — Не, не помню. — Ну, блин, он ещё ко мне подкатывал. Через мгновение память озаряется и я вспоминаю, что за таинственный Мирон с первого курса. — А! Гурьев! — Да! — Но у меня нет его номера… — У меня был записан. Я тебе эсэмэской отправлю… — шепчет в трубку Юля. На заднем плане слышится голос её начальницы, которая снова орёт на неё. Сообщение с номером приходит через несколько минут. И я сразу же звоню. Трубку снимают через несколько долгих секунд. — Алло? — непонимающий мужской голос. — А… Привет. Мирон? — Да… — Привет.… Это… Тебя беспокоит Диана Горбунова. Мы учились вместе на первом курсе журналистики. Помнишь? Собеседник молчит, но вскоре вспоминает меня. — Ну, привет. Ты подруга Юли Орловой. Всё, вспомнил. — Да. Слушай, мне нужен видеооператор. Ты как вообще по профессии трудишься? В трубке послышался смешок. — Нет. Печатаю тексты для телеведущих. — А, вон оно как. Ну, может у тебя есть камера, или… — А ты, в каком городе-то вообще? — В Новокузнецке, конечно же… — как же глупо, наверняка и он свалил после окончания учёбы. — Ну вот, а я в Мысках*. — Капец — вновь чувствую накатывающие слёзы. — Погоди. У меня там сейчас младший брат учится. Он конечно не видеооператор, но у него есть камера, конечно не профессиональная… Ты слышала, что-нибудь о стрингерах? — Э… Фильм смотрела — нервно хихикнув, понимаю, какую глупость несу. Естественно я знаю, кто такой стрингер. Это журналист-фрилансер или внештатный репортер, который сотрудничает с одним или несколькими информационными и новостными агентствами в индивидуальном порядке. Стрингером может стать любой очевидец, проявивший инициативу и предоставивший фото- или видеоматериал. Короче, кто первый того и мясо. — Ну, так вот. Он, правда, немножечко того, но… — В каком смысле того? — снова нервный смешок. — Да не парься, всё будет лады. Только ему надо будет заплатить. — Хорошо. Дальше идут обрывистые гудки, но уже через минуту сотовый звонит. На дисплее неизвестный номер, в замешательстве подношу к уху телефон. — А.…Алло? — Доброе утро. Мне позвонил Мирон сказал, что вам нужен видеооператор? — голос приятного молодого человека. — Да, точно. — Диктуйте адрес. На радостях говорю ему адрес и время встречи. — Двадцать тысяч — неожиданно слышу в трубке. — Что, простите? — Говорю, мои услуги будут стоить двадцать тысяч. Это вместе с обработкой, монтажом… — Погоди-погоди — буквально опешив, пытаюсь прервать собеседника. Но тот всё говорит и говорит. — … десять я беру за работу и десять за то, чтобы не раздавать видюху другим каналам. — Подожди, но это пол моей зарплаты! — Мои условия вы поняли. Если вам нужен видеооператор… — Да, но это очень дорого! — В любом случае, вы сказали мне адрес, и я могу заснять репортаж абсолютно бесплатно, а уж поверьте, я смогу это сделать совершенно незаметно, и вы потом будете плакаться. Никто не станет читать журнал, если можно будет посмотреть тоже самое, скажем в моём блоге. Ваше начальство и само захочет продать видеоматериал, после того как распродаст тираж, я ведь прав? Как много слов! Я в растерянности. Никто не учил меня в институте, как договариваться с наглыми стрингерами. Но делать нечего, беру себя в руки и спокойным тоном выдаю: — Десять тысяч и это максимум. — Пффф… смотрите в завтрашнем выпуске, как одна журналистка протупила. — смеётся он. — Может я и протупила, но поверь мне, охрана, которая будет стоять на каждом углу, тебя к Миркорову и на километр не подпустит. И судя по тому с какой молниеносной скоростью ты мне перезвонил, с работой у тебя сейчас напряг, поэтому десять и точка — уверенно заканчиваю я, чувствуя внутреннюю победу. На том конце висит долгая пауза. — Миркоров? — озадаченный и одновременно удивлённый голос. — Ага. — Двенадцать — слышу угрюмый детский тон. И понимаю, что разговариваю с мальчиком лет восемнадцати, не старше. — Договорились — отключаю мобильный, от радости сжимаю кулаки. Но время не терпит, пора в бой.