Дневник Бенджамина Батклера.

Если конец выглядит как наш городской морг, то это точно не рай. Значит ад? Но как -то все поземному. Долго лежу в холодном помещение, прислушиваясь к ощущениям. Внутри смрад. Вокруг пахнет сыростью. Кажется, или я правда слышал как звонит колокольня на окраине, лай собаки, свист ветра. Все очень странно. Резко сажусь сбрасывая какое-то серое тряпье , которым меня прикрыли. Ужас. Я точно в морге. Значит ли это то, что я умер? Где моя жена? Кручу головой , оглядывая серое помещение. Никого кроме стройных рядов трупов. Вскакиваю на удивление бодро. Ищу глазами, но не нахожу. Джоанна, где ты?! Страх, липкими щупальцами окутывает меня . Шатаясь, теряя не с того не с сего равновесие, ковыляю к выходу. Пинаю ногой тяжелую дверь, буквально выбивая ее с петель. Не замечаю этих разительных перемен в своих физических возможностях, ковыляю дальше. Споткнулся о какую-то каменюгу в темной подворотне. Упал лицом в грязь и больше не вставал. Хотелось, чтобы быстрее пришел конец. Сознание меня предавало, стремительно ускользая в некуда. Разбудил меня звон колоколов. Но не тот праздничный, что обычно раздается над городом. Похоронный. То место, где должно быть сердце, занимает разростающая всепоглощающая пустота. Но еще сильнее страх. Он захватывает меня в плен своих клещей. Хотя чего я боюсь? Сам не знаю. Знаю только точно то, что своими собственными руками не нащупал пульс у своей жены. Ползу на звук. На свет. Выползаю на улицу и встаю на колени. Пытаюсь отдышаться , но не получается. Я задыхаюсь. Каждый вздох дается с большим трудом. Молю проходящих людей о помощи, но они меня не замечают, не слышат, продолжая свой путь по своим делам. Я словно тень. То что вылетает с громким больным свистом из моего горла нельзя назвать речью , это просто хрип умирающего. Но вот он! Снова звон колоколов. Тихий, потухший , несчастный, так же как и я. Наверно он действительно тих, но в моей голове он бьется о стенки черепной коробки усиливаясь в тысячу раз. Тектоническим усилием воли заставляю себя встать, превозмогая боль и начать идти. Люди шарахаются в разные стороны как от чумы, никто не желает мне помочь. Твари! Хочется выть, но это опять не выходит. Тащусь еле переставляя ноги. Проходя мимо окон , одного из модных салонов Лондона, случайно скашиваю глаза и вижу нечто, вместо своего отражения. Там стоит что-то смутно похожее на человека , таращит глаза, и как рыба без воды открывает и закрывает рот. Не могу поверить, что это я. Волосы потеряв свой прежний блеск скатались вперемешку с листьями и землей и повисли. Кожа приобрела оттенок мела. Глаза ввалились и отливают каким-то болезненно красным цветом. Еще секунд 5 стою как вкопанный , а потом срываюсь с места . Несусь не различая дороги, подальше от темного прошлого, которое меня нагоняет, хватает и с силой пришпиливает к земле. Кричу от боли , от ярости и от бешенства. Жизнь, ты со всеми так несправедлива или только со мной?! Доползаю до церкви и приваливаюсь к ее светлым стенам. Звон. Он везде. В том числе и в моей голове. Взрывает все вокруг до темных кругов перед глазами. Смахиваю пелену и прислушиваюсь. Читают молитву, одну и туже много раз, нараспев, множество голосов. Поминают хорошего человека, его грехи, но больше праведные деяния.Чистоту душевную, мягкий покладистый характер, красоту внутреннюю и душевную. От таких слов, слезы на глазах. Почему? Почему нет сил заглянуть внутрь, посмотреть в пустые глаза мертвеца, и узнать в них родные черты... - Джоанна, я иду за тобой, - говорю я , обращаясь к небесам , взором выискивая там хоть малейший знак. Но ничего там нет. Только вороны кружат и каркают, горланя свою смерть знаменательную мелодию. Толкаю высокие двери и проскальживаю внутрь. В церкви много народу. Многие плачут. Натыкаюсь взором на сгорбившиеся фигуры в первых рядах. Родители Джоанны. У меня нет сил смотреть, на то как они страдают от горя. Смотрю дальше. Знакомые Джоанны, братья, сестры, близкие подруги. Скольжу незаметно вдоль стены. Все ближе . Виден гроб из красного дерева , притягивающий мой взор как магнит, а во рту встает ком. Пытаюсь вновь научится дышать. Ближе. Ты так спокойна, как-будто заснула , и никто больше не потревожит твой вечный сон. Сквозь слезы пытаюсь запомнить со всей точностью твои черты, но твой образ ускользает. В глазах темно и горячо от слез. Нет . Я должен. Обязан. Я запомню тебя такой навсегда. Твоя смерть- моя вина. Этот тяжелый крест мне не поднять, но я должен его нести. И я все смотрю и одними губами шепчу : - Прости.... Священник заканчивает свою литургию и гроб поднимают четверо крепких мужчин в черном, унося его из церкви. Иду за толпой. А небеса плачут вместе со мной. Дует не по весеннему холодный ветер, вгоняя в смертную тоску . Сам не свой как-будто наблюдаю кадры из кинофильма. Смотрю на похоронную процессию из-за старого кривого кладбищенского дерева. Слежу не отрывая глаз. Гроб так легко опускают в землю и каждый кидает по горстке земли. А мне хочется орать, чтобы они остановились, чтобы перестали зарывать в землю мое "чудо", мой смысл жизни. Но ноги приросли к земле . И я немой участник этого " спектакля". Время потеряло для меня всякое значение. И я стою до самого вечера возле дерева в дождь. Мокну, но ничего не чувствую. Как зачарованный вглядываюсь в свежее надгробие. Делаю шаг . И еще. Ноги сами меня несут вперед, будто получили свободу только сейчас. Падаю на свежую, только что перерытую землю, стремясь слица с ней во единою. Шепчу : " Забери меня. Забери!". Но к мои молитвам глухи. Небеса навсегда отвернулись от меня. И я проплакал всю ночь. Это был последний раз, когда я плакал. Если бы кто-нибудь спросил, " Что случилось с Бенджамином ?" , я бы твердо ответил : " Умер." Потому что так оно и было. Ничего не осталось. Даже боль покидала мое бренное тело, забирая последние крохи души и всего того , что оставалось во мне человечного. Когда в один из дней я полз по кладбищу по направлению к старому ручью, то услышал разговор. Присутствие двух людей я почувствовал давно, как-то на подсознательном уровне. Как само собой разумеющееся подкрался и притаился. - Бедная Джоанна, ее душа навечно покинула эти места. В чем есть смысл жизни, если такие люди как она ее теряют. Ах, мне никогда не понять этот мир. - как умалишенный пропел один из гробовщиков. Его лица не было видно,из-за высокой шляпы с огромными полями. - Хватит философствовать, работай лучше, - крякнул другой, бодро работая лопатой. - А ты слышал про это Бенджамина? - не унимался второй. - Кто такой?, - нахмурился гробовщик. - Как кто? - подивился более молодой , - Ее жених. - А с ним то что? - Из морга сбежал!! Ты представляешь какая шумиха. Сначала дело хотели замять, но слухи расползись, посеев семена паники. - Что за бред? Мертвые не уходят из моргов, они доживают свой век в земле. - Но его не успели похоронить. На кануне он ушел. Просто встал и ушел!Ты себе это представляешь? - Я? Нет. - Вот и я про тоже. Его даже видели несколько человек, и крест с рукой дают на отсеченье за слово, что это был точно он. А кто-то утверждает, что видел совсем недавно в поздний час фигуру плачущего человека над могилой Джоанны. Вот как, - поучительно вытянул палец вверх подъитожил гробовщик, - И теперь дорога ему одна, как все говорят, в ад, за то что жену свою собственноручно жизни лишил. В городе его не видели, но уже ведется облава. Ищут его или его труп. Но думаю, - ухмыльнулся гробовщик, - ни того не другого они не найдут. - Это еще почему? - Потому что если он и вправду труп, то тогда его кто-то давно забрал и закопал , но честно, я сомневаюсь. Это как-то фантастически звучит.. - А то что он своим пешком ушел, это не фантастически звучит? - Нет. Знаешь , мой дорогой друг, смеркается, пошли уже. - Пошли. Нечего тут по ночам делать. Только ворон пугать. - Это точно. А хочешь знать... - начал заводить свою шарманку гробовщик. Эти двое давно ушли, а я все стоял в тени, подпирая ограждение. Я стоял так близко, а они даже и не заметили. Так вот как это выглядит. Простой народ считает, что это я убил Джоанну и поэтому сбежал ?!? какой же абсурд, но тут я понял, что больше меня здесь ничего не держит. Мне просто пора уходить. Покинуть этот город и больше никогда не возвращаться. Так будет проще. Так будет лучше для нас обоих. Ты слышишь меня, Джоанна?