Изумрудный

И вот я снова иду по этой улице. Здесь никого нет, да и редко кто ходит. Только я каждое утро гуляю по ней, наслаждаясь тёплым освежающим ветром. Осень. Наступила осень. Листья, то и дело, один за одним падают и кружатся в завораживающем танце любви. Вчера прошёл дождь и теперь все пахнет им. Даже моя куртка, насквозь пропитанная этим запахом счастья. Здесь хорошо. Мне здесь нравится. Каждая деталь этой скромной улицы будто продумана известным архитектором, но на самом деле она построена по такому же плану как и все остальные. Даже лавочки вдоль деревьев — и те, одинаковые. Почему она так нравится мне? Ах, я всегда с улыбкой вспоминаю этот момент. Мне просто перехватыает дух. Зачем всевышний придумал любовь? От неё так больно. Так тяжело на душе. Но почему-то именно из-за неё так хочется жить, как бы странно это не звучало. Каждый день люди находят друг друга. Каждый день совершают ужасные поступки из-за любви. В тот день, в тот самый момент, я так хотел почувствовать это снова. Ощутить её нежные руки в своих руках, но мне не повезло. Возможно так было задумано. И я ненавижу любовь за это. [***] И вот я снова на этой улице. Я не один, со мной — она. Никогда ещё не было так хорошо. Она идёт впереди и изредка оглядывается посмотреть на меня, и то, что я вызываю у неё улыбку, делает меня счастливым. Почему? Да потому что, я, черт возьми, люблю её. Она об этом ещё не знает. Но я уверен, как только узнает — мы будем самой красивой парой в этом мире. Невозможно смотреть на неё с такого ракурса. Невозможно красива. Её светлые волосы развиваются на ветру и, мне кажется, сейчас я потеряю сознание. Руки хаотично кружат в воздухе, а её ноги… Само слово заставляет задыхаться. Я подбегаю к ней и хватаю за руку, разворачивая её прекрасное лицо к моему. Несколько секунд я пытаюсь вспомнить, где нахожусь. И её голос возвращает меня с небес на землю. — Джаги, ты чего? — произносит она, с улыбкой шестилетнего ребёнка и заправляет волосы за ухо, освобождаясь от моей руки. — Бетти, я хочу кое-что сказать тебе. Я просто, — я сглотнул, — просто смотрю на тебя и забываю все, что нужно. — Я вся во внимании, — она снова натянула эту улыбку, сводящую с ума. Эта девушка режет меня без ножа. — В общем, — я опустил голову и собрался духом, — Я не умею говорить красивых слов. Я всего лишь скажу то, что так рвется из моего сердца с каждой прожитой секундой, – набравшись смелости, я посмотрел на нее, словно знал, что это наша последняя прогулка, – Я люблю тебя, Элизебэт Куппер. Я ждал её реакции. Её улыбчивое лицо приняло загадочную гримасу. Мне становилось не по себе, обстановка накаливалась. Почему она молчит? Я сказал что-то не так? — Бетти, не молчи, пожалуйста, — я взглянул в её глаза, наполненные какой-то неожиданной грустью. Она взяла мою руку, общупывая и пробирая своими маленькими пальцами каждую костяшку на моей руке. Мурашки пробежались по коже, но я не почувствовал тепла, наоборот, мне стало ещё хуже. — Джагхед, ты… — вздохнула, — Ты правда очень хороший, но… Как же хорошо я знаю эту фразу. Я не слушал дальше. Дальше меня будто не стало, я перестал существовать. Я вынул свою руку из её руки и отошёл на пол шага. Как дальше жить? — Ничего, — я улыбнулся. С какой же болью мне давалась эта улыбка, — Я понимаю. — Спасибо, Джаг. Я знала, что ты поймёшь. Нет, Бетти. Я никогда не смогу этого понять. Понять, почему все так устроено? Мир — всего лишь закон, которому все должны подражать и идти по его правилам. Кто придумал невзаимную любовь? И зачем она нужна? Разве нельзя найти каждому по паре, один раз и навечно? Я не стерпел. Не смог смотреть на губы, что нельзя поцеловать. Смотреть в глаза, что не сделаешь счастливыми. Я улыбнулся ей в последний раз и ушёл куда глаза глядят. Слёзы спускались одна за одной по холодной щеке. Кто сказал, что мужчины не плачут? Оболонка из слез мешала мне видеть дорогу, все плыло. Хотя я и так ничего не видел, не видел смысла существовать. Это конец. [***] С тех пор я начал курить. Каждый раз я выхожу на балкон, нервно доставая сигарету, а то и несколько сразу, и вспоминаю этот момент. Этот душераздирающий момент. Не знаю, как до сих пор не сбросился с этого балкона. Прошло столько времени, а я до сих пор скучаю по ней. Мы дружили так долго, сколько я себя ппомню. Она – лучшее, что со мной случалось. И последнее. Я вряд ли снова кому-то открою себя. Мы с ней больше не виделись. Она уехала в другой город, как мне донесли. Она звонила мне, писала, но я редко отвечал. Больно говорить с ней, больно читать её письма. Неужели я настолько привык к ней? И вот я снова иду по этой улице. По нашей, нет, по моей любимой улице. Осень. Ещё тепло. Вздыхаю аромат опавших листьев и чувствую себя свободным. Чёрт, да кого я обманываю. Я все ещё зависим от неё.