Вальс на трассе 37.

-Поехали выпьем? -А поехали. И вот, они уже танцуют вальс в 3 часа ночи на трассе 37. Ни одной машины. Только ты. Только я. И дождь. Капель становится всё больше, капли становятся крупнее. Мы не понимаем что происходит. Всё кружится и вертится вокруг нас. Планета, остановись, дай мне сойти. В моей правой руке бутылка Джека. Моя левая рука у тебя на талии. Твои руки у меня на плечах. Странно. Так ведь вальс не танцуют? Мы танцуем. Скорость всё нарастает. Дождь становится сильнее. Нам весело. Нам хорошо. Мы исчезаем из этого мира проблем. Погружаемся в другое измерение. А этот бешеный вальс нас любезно провожает туда. Сколько уже прошло Пять минут? Десять? Двадцать? Час? Два? Какая разница? Не важно. Сейчас ничего не важно. Сейчас они не думают, что будет завтра, не думают, что будет после этого. Не думают. Зачем? Слишком хлопотно. А зачем эти бессмысленные действия, для чего они нужны? Дыхание сбивается, но они не собираются останавливаться. Капли небрежно падают на руки, плечи, лицо, щеки. Холодные капли не дают замерзнуть, они только придают больше адреналина. Они уже не помнят как оказались тут, не помнят почему вообще напились, они ничего не помнят. Сейчас, этого не нужно знать или вспоминать. Твой звонкий смех разливается по всей местности и эхом исчезает где-то в лесу. Дождь уже идёт столбом. Мы оба промокшие до нитки. По очереди мы пьём уже ледяной Джек из горла стеклянной бутылки. Ты мило называешь меня Маслиной. Глоток. Еще глоток. И еще. Бутылка почти пуста. С грохотом она разбивается о серый асфальт. На осколки падают холодные капли дождя. Ты снова смеёшься. Уже даже не смеёшься, а просто кричишь. Мы идём пошатываясь по неизвестному направлении. Твои сырые волосы, касаются хрупких плеч. В глазах, виден огонёк. Лёгкая ухмылка на твоих губах. Серая сырая футболка. Джинсы и промокшие на сквозь кроссовки. Мои волосы небрежно падают на лоб. Белая на столько же сырая футболка, джинсы и настолько же промокшие кроссовки. Твоя рука держит мою спину, а второй ты еле тащишь свой рюкзак. Моя рука легко обнимает твои плечи. Ты кладёшь голову мне на плечо. И мы идём. Шатаясь и заваливаясь на бок, но идём. Тик-так. Тик-так. Часы тикают на моей руке, и это, кажется слышно по всюду. Мы идём по дороге ни на кого не обращая внимания, а в общем-то и не на кого обращать. Раздаётся звонок. Громкий и оглушительный. Ты очень нехотя и медленно достаешь из рюкзака телефон. Нажимаешь на кнопку, не смотря даже на контакт звонящего человека. И орёшь в трубку. Что-то на подобии мата. Кидаешь телефон на асфальт. Он с треском разбивается и хрустит. Ты проходишься по нему и мы продолжаем также идти. Да, это нормально. Абсолютно. Просто все уже так достали Всем постоянно, что то надо. А не пошли бы вы, куда подальше?! Лизе ни капли не жалко телефон. Она даже об этом сейчас не думает. Дождь продолжает идти. Ты падаешь на траву рядом с дорогой. И заваливаешь меня к себе. Мы лежим на траве. Непонятно где. Под дождём. Пьяные. С разбитым телефоном. И что? Зато счастливые. Не нуждающееся в чём то, разве, что в друг друге. Ты нависаешь надо мной, и целуешь в губы. В сухие губы. Твои губы обветрившиеся и все искусанные. Ты обратно ложишься на сырую траву. Мои уже горячие губы, обжигают ледяные капли дождя, которые сразу падают на меня, после того, как ты отстраняешься. Мы начинаем хохотать. Кричать. Смеяться. Я целую тебя в макушку и прижимаю к себе. До Свидания, проблемы и ужасы. Возможно вы еще придёте. Вы определенно придёте. Но на эту ночь и уже это утро, до свидания.