***
— Мама, я дома, — сообщил Саша, перешагивая порог своей тесной однокомнатной квартиры. — Прости, что так долго. Нас сегодня никак не хотели отпускать. Мать вышла в прихожую обрадованная, но вдруг, будто вспомнив о чем-то неприятном, потупила взгляд и потушила свет. — Не жги электричество, сынок. Мимо пола не промахнешься. — Мама, что случилось? Опять отец? Мама, посмотри на меня! — настойчиво произнес юноша и повторно зажег свет. Женщина виновато взглянула на Сашу. На ее виске несложно было заметить небольшую свежую ссадину. — Вон он, сынок. Напился опять, разозлился… А теперь спит так, что и не добудишься. Но молодой человек не захотел смотреть на спящего отца. Разувшись, Саша прошел в кухню и долго стоял у окна, тяжело и зло дыша. В нем вскипало одно единственное большое чувство, поглощающее все остальные, более мелкие, — это ненависть к себе за невозможность что-либо исправить. Юноша не мог повлиять на отца никакими средствами — чего только не было испробовано. И на мать повлиять не мог — развод для нее был подобен смерти.***
— Аленка! Аленушка! — негромко позвал Саша, стоя возле открытого окна первого этажа. В оконном проеме показалась забавная круглолицая девушка. Она знала, кого сейчас увидит ждущим внизу, но ее брови по обыкновению удивленно приподнялись. Рассмеявшись от какого-то необъяснимого чувства, переполнявшего ее, Алена ловко выпрыгнула из окна. Так было почти каждый день, и каждый день что-то новое открывалось для Саши в этом действии. Прекраснее, чем сцена. Прекраснее, чем весна. Прекраснее, чем поэзия. Прекраснее всего в мире — смотреть, как именно эта девушка покидает через окно именно эту комнату на первом этаже.