***
— Платонова, эй, просыпайся, пора готовиться, — едва разлепляю глаза, как чувствую жуткое желание их снова закрыть. Я что, уснула прямо в зале? Передо мной маячит чья-то рука. Чья-то мужская рука. — Алексей Михайлович? — поднимаюсь со стула и вижу почти наполовину наполненный актовый зал. Прекрасно, я ещё и поспала перед всеми. Кстати, сколько поспала- то? — Просто ты крепко уснула, я не стал будить. Было лучше, если бы ты перед выступлением хорошо выспалась, — он помогает мне встать, и я кое-что понимаю. — На мне ваш пиджак? — кажется, спросонья до меня долго доходит происходящее. По ногам ударяет сквозняк. Я только начинаю понимать, что тут словно проветривали. — Меня не устраивала перспектива твоего заболевания, так что да, — преподаватель равнодушно пожимает плечами. Так равнодушно, что мне становится как-то неприятно. С чего бы мне вообще обижаться на него? А так, ему очень идут рубашки с закатанным рукавом. — Почитай ещё разок свой доклад. У тебя полчаса. Потом я уйду за кулисы. До начала минут сорок. — Спасибо, — хочу извиниться, но он уже уходит из зала, а я так и остаюсь на своём месте, смотря на большие двери. Что же, проебала ещё один шанс извиниться. Как-то слишком часто я прошу прощения за сегодня. Проходит как раз сорок минут, за которые я въедаюсь мыслями в каждую букву доклада, борясь с желанием сбежать, и наконец-то большие красные кулисы разъезжаются в стороны под какую-то совершенно бесячую мелодию. — Будто они идут на захват крепости, а не на сцену, — усмехается Юля, сидящая слева от меня. Я сижу с самого края, чтобы было проще уйти из зала ближе к своему выступлению. Высоцкий предупредил заранее, что за сценой мне нужно быть сразу же, как людей, которые выступают передо мной, представят. Первыми выходят какие-то абсолютно незнакомые мне профессора, якобы когда-то давно работавшие у нас, а теперь уже размышляющие в гордом одиночестве о проблемах и трудностях журналистики и современного образования. Этих старичков было точно больше пяти и каждый выступал минут по десять. Я почти уснула снова, когда в тишине голос Высоцкого озвучил начало выступлений студентов. Поджилки затряслись где-то внутри меня. Кажется, я даже неосознанно схватила Юлину руку. — Ни пуха, ни пера, — тихо шепчет она, когда я наконец поднимаю свой зад. — К черту. На сцене появляются двое — парень и девушка. Кажется, тоже второкурсники. Но мне плевать. Но мне страшно. Это вроде панической боязни сцены. Об этом я говорила практически всем, кто предлагал выступить с какой-то работой перед публикой. Я, блять, не обезьяна в цирке, чтобы перед кем-то выступать в принципе. В этот раз просто не было выбора. Студентов с докладами, не свистнутыми с интернета, не хватало. Выхожу из зала и открываю дверь, ведущую за кулисы. Меня снова достают мысли о попытке бегства. А что, подумаешь, отчитают. Хотя, чёрт, пострадаю не только я, но и другие. Ладно, тем более, я уже вижу перед собой Высоцкого, который явно чем-то обеспокоен. Судя по его взгляду, чем-то на моём лице. — Платонова, ты бледная, как смерть, если не хуже. На, выпей воды, успокойся, — он берет стакан воды со стола и силой заставляет меня взять его в сжатые на листах руки. Я залпом выпиваю всё, что там было. Привкус валерьянки оставляет приятный осадок на душе. Они что ли сразу перестраховываются, чтобы никто в обморок не грохнулся? В глазах преподавателя неприкрытое волнение и понимание. Словно он тоже боялся туда идти. — Не смотрите на меня, как на собаку из питомника, — шепчу заплетающимся от напряжения языком и хмурюсь. Алексей Михайлович пытается ободряюще улыбнуться и зачем-то отводит меня подальше от лишних глаз. — Если ты хочешь, мы ещё успеем переставить тебя в конец, чтобы ты немного отошла от этого страха, — шепчет он мне прямо на ухо, дабы не мешать выступающим и никто не услышал, заставляя сильнее напрячься. Волосы из-за его дыхания щекочут скулу. — Спасибо, Алексей Михайлович, но я справлюсь, правда, — делаю вид, будто мне все равно, хотя очень хочется, чтобы меня кто-нибудь обнял и успокоил, как маленькую девочку. Или кто-то конкретный? Мотаю головой, избавляя себя от глупых мыслей, и вздыхаю, снимая с себя пиджак и протягивая его преподавателю. — Забудь про то, кто там сидит, это простые люди, которые даже спрашивать у тебя ничего особенного не будут, им это не особо нужно. Не волнуйся, у тебя всё получится. Всё будет хорошо, — совершенно буднично произносит Высоцкий. И это помогает. Его спокойный взгляд, стальная интонация, валерьянка, так предусмотрительно накапанная в воду. Да, всё будет хорошо. — Твой выход, — говорит он перед тем, как уйти со своей соведущей на сцену. Почему-то она смотрит на меня как собака на кусок мяса — с какой-то крупицей злости. Что эта женщина от меня хочет? Так, ладно. Спокойно. Меня объявляют. Зал аплодирует. Преподаватель мельком на мгновение касается моего плеча, мягко его пожимая. Улыбаюсь. Выхожу. В лицо ярко светят софиты, из-за чего я мало что вижу. Это помогает. Не помню того, как начинаю и заканчиваю свою речь, посмотрев в листы со всеми записями всего раза четыре где-то. Это мало, учитывая то, насколько больше заглядывала в них на репетиции. Зрители снова бьют в ладони чуть громче, чем перед началом. Значит, я не облажалась? Спокойное и радостное лицо Высоцкого говорит, что нет. Всё прошло. Всё закончилось. Но я не спешу уходить, жду, когда преподаватель объявит следующих выступающих и вернётся. — Спасибо вам, — кажется, я сейчас взорвусь от переизбытка эмоций. Алексей Михайлович кивает и к чертям взъерошивает волосы на моей голове. — Я вам очень благодарна. — Молодец, Платонова, даже запнулась всего два раза, — он смеётся, заражая этим меня. На нас шипит вторая ведущая, так же сжигая меня взглядом, но я не беру это во внимание. — Можешь со спокойной душой идти и отдыхать. Ещё где-то час с лишним ждать, а потом приходи в буфет. Его сейчас готовят к последующему чаепитию, так что найдёшь меня там. Возьми ключ от моего кабинета, посиди там, если хочешь. Хорошо? Он достаёт из кармана брюк ключ с пластиковым синим брелком и протягивает его мне. Молча киваю, забираю ключ и ухожу. — Поздравляю! — с позитивным визгом встречает меня Юля и обнимает меня за плечи. Обнимаю её в ответ. Ну как ребёнок, точно. Невозможно скрыть довольную улыбку. На меня всё ещё действует раствор валерьянки, поэтому накатывает небольшая сонливость. — Спасибо, Юль, что бы я без тебя делала, да и без Алексея Михайловича, — опускаю взгляд в пол и чуть прикусываю губу, стараясь не обращать внимание на странное возникшее где-то в глубине чувство. — Да, знаешь, он так переживал за тебя, когда ты запаниковала на репетиции, — староста кивает, как болванчик и почему-то подозрительно улыбается. Почему-то меня это приятно удивляет. Почему-то... — Прекрати так улыбаться, — умоляю я её, когда мы уже доходим до кабинета Высоцкого. — Переживал, — почти неслышно повторяю для себя в сотый, кажется, раз.***
Мы с Юлей вместе разговариваем о какой-то ерунде, будто знакомы уже миллион лет, разместившись на широком подоконнике. А ведь раньше мы редко общались, только если это не касалось учёбы. Она оказалась вовсе не такой странной, даже очень весёлой и интересной, и согласилась посидеть со мной часок. Ей я сказала, что мне критически необходимо остаться до чаепития, а Высоцкий просто дал ключ, чтобы я забрала свою сумку ну и разрешил посидеть тут недолго. Пока мы сидим и слушаем звуки жуткого ливня за окном, за дверью раздаются совершенно иные звуки. Кажется, гости уже покидают актовый зал. Значит, всё закончилось. — Ой, мне же переодеться нужно, — вспоминаю о том, что на мне до сих пор её платье и спешу уже пойти надеть свои родные джинсы. — Да ладно, завтра отдашь, а пока что оставайся в нём. Оно тебе больше идёт, — староста улыбается и слезает с подоконника. — Хорошо, я тогда дома его постираю, — она кивает, я собираю в сумку свои вещи, и мы вдвоём выходим из аудитории. Я — в буфет на поиски Высоцкого, Юля — в гардероб и домой. Едва я дохожу до буфета, слышу достаточно громкую классическую музыку, которую обычно и включают для преподавателей. Кажется, если сюда и придут студенты кроме меня, то только напиваться где-то в углу. Боже, зачем они вообще собрались тут? Не хватает того, что было в зале? Как же это раздражает. Ещё и я иду как потерянное животное, пытаясь в толпе найти глазами Высоцкого. Приходится здороваться с совершенно незнакомыми мне людьми, пробираясь сквозь это сборище людей преклонного и не очень возраста. Неожиданно меня зовут. — Анастасия, не так ли? — откликаюсь на мужской голос и оборачиваюсь, молясь, чтобы обознались. Ведь здесь же много девушек с таким именем? — Ну точно вы, — противно улыбается не самый пожилой мужчина. Ему лет сорок — пятьдесят. Он одет в темный костюм и синюю рубашку, а на лице едва заметная щетина. — Добрый день, вы что-то хотели? — спрашиваю с надеждой, что он скоро от меня отвяжется. Боже, быстрее бы Высоцкий появился, а то не нравится мне этот мужчина и его резкая заинтересованность в моей персоне. — Да, у вас был прекрасный доклад, — произносит он, делая пару шагов в мою сторону. Кажется, он уже принял. Неплохо так принял. Перегаром разит от него только так. Я пытаюсь унять нарастающую внутри панику и незаметно пячусь, проглатывая противный ком в горле. Хорошо, что здесь полным-полно людей. — Честно говоря, я удивлён, что столь юные особы пишут подобные работы. Обычно от студентов редко дождёшься серьёзных мыслей напоказ, а вот вы преуспели, — продолжает мужчина, зачем-то положив свою руку на моё плечо. Напоказ? Блять, отцепись. Отойди. Нервно поджимаю губы и смотрю в сторону дверей. Надо как-то выходить из этой ситуации. — Извините, но мне уже пора. Было приятно с вами пообщаться, — тараторю и отворачиваюсь, стараясь свалить побыстрее. Нет. Неприятно. Совершенно противно. Особенно ваше еба... — Ну Настенька, давайте потанцуем. Музыка как раз такая медленная, — он перехватывает мою руку как раз в месте царапины. Сотое "блять" срывается с моих губ вслух. Боль пронзает практически до колен. Я резко шиплю, стискивая зубы. Кажется, от этих ощущений у меня уже слёзы наворачиваются. Не думала, что всё так серьёзно. Ещё и его потная рука. Противная потная рука. Кажется, он и сам только осознаёт, что мне больно. Очень, мать его, больно. — Прошу прощения, но девушка уже обещала танец. К сожалению, не Вам, — кажется, за моей спиной появляется Высоцкий. Не очень-то и спокойный Высоцкий. Очень раздраженный Высоцкий. — Как же она обещала, если только что пришла сюда? — не успокаивается этот заносчивый индюк, задумчиво вскидывая бровь. Кажется, я уже начинаю и сама злиться. — Да, обещала, ещё до чаепития, — уверенно отрезаю я, одёргиваю руку и, положив сумку на стул рядом, подхожу ближе к Высоцкому. Мужчина спокойно отпускает меня, поднимает руки, мол, капитулирует, и так же спокойно и равнодушно уходит, словно его тут и не было. Однако он продолжает смотреть на нас со стороны. И я, и Алексей Михайлович это замечаем. Что же, видимо, спектакля не избежать. — Потанцуем? — преподаватель протягивает мне руку, а я в ответ свою. Его ладонь теплая и чуть шершавая. Ситуация выходит немного неловкой. Черт, она очень неловкая. Учитывая то, что рука Высоцкого сейчас на моей талии, я должна быть сейчас красной как помидор. А ещё мне приходится привстать на цыпочки, чтобы нам обоим было удобнее. Мы легонько покачиваемся из стороны в сторону под эту дерьмовую мелодию. Радует лишь то, что тот мужик уходит, а вокруг нас собираются такие же танцующие парочки. Места вокруг становится мало. В какой-то момент преподаватель притягивает меня слишком близко, от чего я вздрагиваю и поднимаю на него смущённый и напуганный взгляд. Слишком близко. Слишком неожиданно. Высоцкий же смотрит куда-то за мою спину. По его скулам бегают желваки. Он явно злится. — Алексей Михайлович, — непонятно для чего зову я. Он опускает голову. Мы молчим. Молчим и тупо смотрим друг на друга. Зачем, собственно? Кажется, он и сам не понимает. Я хочу что-нибудь сказать, но в голову лезет лишь желание уйти. Чувствую, как под моей ладонью вздымается его плечо. — Сильно больно? — тихо интересуется он, не отводя взгляд. Я мотаю головой, хотя чувствую эту боль каждой клеточкой тела. Кажется, снова идёт кровь. — Давайте просто уйдём, пожалуйста, — голос совсем каплю срывается, но я думаю, преподаватель этого не замечает. Плохо думаю. Он отпускает меня. — Хорошо, главное, что ничего не случилось, — Высоцкий придерживает меня за плечи, суёт в руки мою же сумку и направляется к выходу. — Пошли, заберём твоего брата и уедем отсюда наконец, — кажется, он очень даже взбешён. Неужели, что-то случилось во время выступлений? Или у него что-то произошло? Мы выходим по очереди. Сначала он с Сашей, потом я. Конспирация она и есть конспирация, ничего не поделаешь. Рядом с остановкой мне мигает коричневый Форд. Из заднего окна машет рука Платоного младшего. Всё хорошо, что хорошо кончается.***
Ближе к вечеру брат первым уходит в душ, потом ложится спать на кровати в комнате Высоцкого, где он предложил ему переночевать, оправдываясь тем, что он сам просто временный гость, а Саша всё-таки мой брат, к тому же, спать на диване он привык. Только спать нам не очень хотелось, тем более, мне стоило бы обработать царапину нормально, что я и сделала. Пластыря у меня не оказалось, но Высоцкий нарыл у себя в чемодане пару штук и любезно предоставил их мне. Сейчас мы сидим за столом. Я пью чай, а преподаватель устало прикрывает глаза и о чём-то думает, сложив руки за головой. Он всё ещё хмурится. — Алексей Михайлович, — зову я, прерывая и без того хрупкую тишину. За окном включают фонари. Высоцкий открывает глаза и ожидающе смотрит на меня. На его лице читается едва заметная усталость. Кажется, я слишком затягиваю паузу, но мы оба успеваем о чём-то подумать. — Почему вы были так раздражены и злы, когда пришли в буфет? У вас снова что-то случилось? Взгляд преподавателя меняется. Он смотрит на меня, как на дурочку, словно я не замечаю чего-то очевидного. Однако это не помогает мне понять, в чём же дело. К сожалению, я не экстрасенс. Ответа не следует. — Опять жена? Или дело в родителях? — вопросительно вскидываю бровь и, судя по всему, не угадываю. Высоцкий хмыкает, качает головой и отворачивается. — Тогда я не знаю, — вздыхаю, встаю со стула и подхожу к раковине, выливая в неё горький чай. Буквально чувствую на своей спине прожигающий взгляд Алексея Михайловича, но стараюсь не обращать на него внимание. — Платонова... — радаётся тихое, совершенно искреннее, секундное и я оборачиваюсь, ожидая продолжения, стараясь продлить это мгновение искренности ещё на чуть-чуть. Только он молчит и, кажется, тоже устало вздыхает. — Иди спать, Платонова, — в его голосе слышится откровенная насмешка. Значит такая правда, Алексей Михайлович? Думаете, с меня хватит предыдущих искренностей и секретов? Я ещё пару секунд стою у кухонных тумб, разглядывая стену, а потом ухожу, ощущая, что упустила нечто важное, абсолютно заметное и столь странное, что обязательно раскроется мне когда-нибудь в будущем, а пока что... Пока что я остаюсь пребывать в глупом неведении того, что происходит прямо под моим носом.