Ангел без крыльев

Сергей возвращался домой как всегда затемно. Гребанный дождь бесконечно стучал по крыше новенького авто. Замучили его сегодня экстрасенсы. Да. Мысль оставить это на фиг все чаще посещала его рыжую голову. Мало у него геморроя. Гастроли, съемки, маленькая дочь. Дочь, оставленная на попеченье родителей. Матильда совсем выросла. По крайней мере, более-менее разборчиво называет его «папой» и своими маленькими ножками и ручками разносит в пух и прах его квартиру, так мило и лукаво улыбаясь. Как мама. Черт возьми, она так похожа на Джулию! Каждый раз глядя на нее, у него замирает сердце. Не хотелось признаваться себе, что он вспоминает о ней. Даже чаще, чем нужно. Главное, уже не так больно. Почти не больно. К тому же, у него уже есть женщина. Красивая, образованная, ласковая и нежная, которая к тому же неплохо ладит с дочкой. Что ж. Жизнь налаживается. Персона, голосующая на обочине, заставила его резко затормозить. Что еще за… — Извините, услуги таксиста платные, проститутками не интересуемся. — Да неужели? С каких это пор? — знакомый голос прошелся по телу разрядом тока. Не может быть. Ванг! Нет! Да. Жалкая. Мокрая. Как тогда. — Колесо? — не спросил — констатировал Сафронов. — Да, — еле слышно ответила она.