Искры

— Ч-что?! — воз­му­щение, удив­ле­ние, вос­кли­цание и жа­лость сме­шались в мо­ем воп­ро­се. Я от­ста­вила круж­ку с ча­ем и ус­та­вилась на от­ца, ожи­дая про­дол­же­ния. — Ус­по­кой­ся и дос­лу­шай, — про­из­нес отец, бли­же по­дод­ви­га­ясь.- Нас­тя, это очень серь­ез­но. Это нам­но­го серь­ез­нее, чем ты мо­жешь се­бе пред­ста­вить. Эти лю­ди ни пе­ред чем не ос­та­новят­ся, по­нима­ешь? — Я по­нимаю, но… при­чем здесь Рамм? Па­па ус­та­ло пос­мотрел на ме­ня, яв­но не же­лая мне ни­чего объ­яс­нять. Но я так прос­то не сдам­ся. Тут, мож­но ска­зать, моя жизнь ре­ша­ет­ся. Судь­ба ре­ша­ет­ся! — Алексей по­может мне, при ус­ло­вии, что вы с Владиком по­жени­тесь, — отец за­мол­чал и стал наб­лю­дать за мо­ей ре­ак­ци­ей. Я тя­жело вздох­ну­ла, не по­нимая, что про­ис­хо­дит. Я не по­нима­ла, как па­пин биз­нес мо­жет быть свя­зан со мной. Ка­кие лю­ди мо­гут что-то мне сде­лать. Я не по­нима­ла, при чем здесь во­об­ще Рамм и по­чему отец Влада не мо­жет по­мочь ему прос­то так, по друж­бе? — До­пус­тим, — вы­пали­ла я и под­ня­ла гла­за на от­ца.- А что, у вас с Алексеем Викторовичем та­кая хо­рошая друж­ба, да? Он не мо­жет по­мочь, не втя­гивая в это ме­ня? — Да как ты не по­нима­ешь? — па­па на­чал вы­ходить из се­бя.- За мной сле­дят, за ма­мой сле­дят, да­же за то­бой сле­дят! Вы все в опас­ности, по­нима­ешь ты или нет? И единс­твен­ный вы­ход — это свадь­ба. Тя­желые ве­ки неп­ро­из­воль­но упа­ли. Я еха­ла в этот рес­то­ран с прек­расным нас­тро­ени­ем, рос­кошным рас­по­ложе­ни­ем ду­ха. Я пред­став­ля­ла, как мы с па­пой бу­дем ор­га­низо­вывать сюр­приз ма­ме, как мы сно­ва бу­дем счас­тли­вы. А по­лучи­лось все со­вер­шенно не так, как я хо­тела. В про­чем, как всег­да. — Хо­рошо, пап, — я от­кры­ла гла­за.- Я сде­лаю так, как ты хо­чешь. Я выйду замуж. Отец ед­ва за­мет­но улыб­нулся. Мне же бы­ло сов­сем не до улы­бок. Эти но­вос­ти по­вер­гли ме­ня в шок. Ну, та­кое же не воз­можно. Не мо­жет быть та­кого, что­бы не бы­ло вы­хода из си­ту­ации. Хо­тя, вы­ход есть и, к со­жале­нию, толь­ко один. Свадь­ба. Я… я не хо­чу. Но дол­жна. Ра­ди ма­мы, ра­ди папы. Я дол­жна. — Зав­тра ве­чером встре­тим­ся с Раммами и об­су­дим все де­тали, — ти­шину раз­ве­ял до­воль­ный го­лос от­ца.- Мне по­ра, по­ка. Па­па рас­пла­тил­ся и, по­цело­вав ме­ня, вы­шел. А я так и ос­та­лась си­деть в по­меще­нии, свер­ля гла­зами ок­но. Я прос­то не мог­ла по­верить, что та­кое мо­жет слу­чить­ся со мной. По­чему я? Ты­сяча де­вушек хо­чет объ­еди­нить свою жизнь с Владом, а дос­та­ет­ся это «счастье» мне. По­чему проб­ле­мы у от­ца об­ра­зова­лись имен­но сей­час? И по­чему толь­ко Рамм-стар­ший мо­жет их ре­шить? Что вот мне те­перь де­лать, а? В ре­аль­ность зас­та­вил вер­нуть­ся писк мо­биль­но­го. Ну, ко­го там еще при­нес­ло? — Да, — стро­го от­ве­тила я, уви­дев нез­на­комый но­мер. — При­вет, — зна­комый муж­ской бас на том кон­це. Я вздох­ну­ла. Очень вов­ре­мя. Ес­ли Булаткин хо­чет за­кон­чить вче­раш­ний раз­го­вор, то зво­нит он со­вер­шенно не в под­хо­дящий мо­мент. Сей­час из ме­ня со­бесед­ник, как из Выграновского ба­лери­на. Кста­ти, о «ба­лери­не», его дама не прос­тит мне, ес­ли уз­на­ет о мо­ем за­мужес­тве пос­ледней. На­до поз­во­нить. — Здравс­твуй, Егор, — кри­вясь от собс­твен­ной яз­ви­тель­нос­ти, поз­до­рова­лась я. — Се­год­ня у Тимура сольник. При­дешь? Аж опе­шила, ес­ли чес­тно. — Я? — са­мый «ум­ный» воп­рос сор­вался с мо­их губ. Пос­лы­шал­ся сме­шок. Булаткин яв­но улы­бал­ся. — Ты — ты. Ни­куда я не пой­ду. Нет у ме­ня ни нас­тро­ения, ни же­лания, ни сил. Ни­чего нет. Пус­то­та есть. Мо­гу от­дать, ко­му нуж­но. — Егор, из­ви­ни. Не то нас­тро­ение. — Воз­ра­жения не при­нима­ют­ся. Че­рез со­рок ми­нут жду у вхо­да, — про­бор­мо­тал па­рень и от­клю­чил те­лефон. Да что же за при­выч­ка у всех та­кая: ни­ког­да со мной не счи­тать­ся?! Я ведь взрос­лый че­ловек, по­чему все об­ра­ща­ют­ся со мной так, буд­то мне пять лет, и я не мо­гу при­нимать ре­шения са­ма. Вы­дох­нув, я по­няла, что из-за сво­их лич­ных проб­лем пор­тить от­но­шения с ок­ру­жа­ющи­ми не сто­ит, по­это­му я ре­шила схо­дить на концерт Тимура. Ви­димо, все-та­ки, сегодня будет веселье. За­бав­но. Хо­тя, пос­той­те, а почему бы и нет? *** Подъ­ехав к Олимпийскому, я вы­пол­зла из сво­ей бе­лой лас­точки и по­дош­ла к вхо­ду. Егор уже сто­ял на мес­те, нер­вно кру­тя го­ловой по сто­ронам. Ме­ня ищет. Улыб­ну­лась. — При­вет, — по­ложив ру­ку ему на пле­чо, я прив­лекла его вни­мание. Егор улыб­нулся, раз­во­рачи­ва­ясь ко мне и хва­тая ме­ня за ру­ку. — Как де­ла? До­ма что-то слу­чилось? Улыб­ка с ли­ца про­пала. Слу­чилось, Егор, еще как слу­чилось, но те­бе об этом знать со­вер­шенно не нуж­но. К со­жале­нию, ра­но или поз­дно Егор все рав­но об этом уз­на­ет, но, в дан­ном слу­чае, луч­ше поз­дно. — Нет, нор­маль­но все, — нес­ме­ло от­ве­тила я, ког­да мы вош­ли в по­меще­ние.- А те­бе не по­ра? Мне по­чему-то бе­зум­но хо­телось увиль­нуть от раз­го­вора с ним. Се­год­ня день не для об­ще­ния. — О, да точ­но, — взгля­нув на ча­сы, про­тара­торил па­рень.- Я пог­нал. Номер с Тимом седьмой. Он, ка­жет­ся, по­тянул­ся, что­бы ме­ня по­цело­вать, но то ли вов­ре­мя опом­нился, то ли за­метил, что я нем­но­го от­пря­нула. Бо­же, как же я ску­чаю по его гу­бам, по его теп­лу, по са­мому Булаткину. И как же боль­но осоз­на­вать, что те­перь я с ним точ­но ни­ког­да не бу­ду. Я смот­ре­ла в след уда­ля­ющей­ся фи­гуре пар­ня, не за­мечая, что ря­дом со мной уже кто-то сто­ит. — Браун, зем­ля вы­зыва­ет, — щел­кнув паль­ца­ми пе­ред мо­им но­сом, из­де­валась Саркисян. Ед­ва я по­вер­ну­ла го­лову на Кристину как тут же наб­ро­силась на нее с объ­ять­ями. Мне так нуж­но что-то род­ное и по­нима­ющее. Что-то та­кое, чем нет не в ком, кро­ме как в ней — луч­шей под­ру­ге. Ка­жет­ся, ко­му-то сто­ит чи­тать по­мень­ше кни­жек о люб­ви. С зав­траш­не­го дня пе­рехо­жу на фан­тасти­ку. — Гос­по­ди, что слу­чилось? — обал­девшая от мо­ей не­зем­ной люб­ви Саркисян не мог­ла прий­ти в се­бя. — Мне очень сроч­но нуж­но с то­бой по­гово­рить, — быс­тро про­торо­тори­ла я и по­тащи­ла Крис в сто­рону бу­фета. Воз­можно, Олимпийский не луч­ше мес­то для об­ще­ния на столь де­ликат­ную те­му, но тер­петь я боль­ше не мог­ла. Мне нуж­но бы­ло ко­му-то вы­гово­рить­ся, ко­му-то по­жало­вать­ся. Глу­по зву­чит, но имен­но «по­жало­вать­ся». Мне нас­толь­ко жаль се­бя, что я да­же го­това пе­рес­ту­пить че­рез свои прин­ци­пы: «Ни­ког­да не ныть». Мы взя­ли лю­бимые сли­воч­ные эк­ле­ры, сок и при­сели за сто­лик. Моя рез­кость очень уди­вила Кристину, от то­го она вни­матель­нее наб­лю­дала за все­ми мо­ими дви­жени­ями. — Крис, — вы­дох­ну­ла, — я за­муж вы­хожу. Я зак­ры­ла ли­цо ла­доня­ми, пы­та­ясь дер­жать се­бя в ру­ках. Бо­ялась зап­ла­кать на гла­зах у ог­ромно­го ко­личес­тва на­роду, но в то же вре­мя мне бы­ло аб­со­лют­но без­различ­но, кто и что обо мне по­дума­ет. — Че­го? — толь­ко и ска­зала подруга, на­вер­ное, не по­няв­шая до кон­ца смысл мо­их слов.- Ты шу­тить ра­зучи­лась что ли? Я рез­ко от­кры­ла ли­цо и зло взгля­нула на Саркисян. Что она во­об­ще не­сет? — Крис, да ка­кие шут­ки? — чуть не пе­рехо­дя на крик, го­вори­ла я.- Я вы­хожу за­муж. За Рамма. — За ко­го? — под­ру­га, на­конец, осоз­на­ла, что я не шу­чу, и оше­лом­ленно смот­ре­ла на ме­ня. Она из­де­ва­ет­ся? Я со­вер­шенно чет­ко и яс­но наз­ва­ла фа­милию сво­его бу­дуще­го му­жа. Жесть. Рамм — мой бу­дущий муж. Нет, нет, нет. Я не хо­чу об этом ду­мать, не хо­чу это осоз­на­вать. Рамм Анас­та­сия Оле­гов­на, за­шибись. Фа­милия Его­ра по­дош­ла бы мне боль­ше. Отор­вавшись от иди­от­ских мыс­лей, я взгля­нула на под­ру­гу, ко­торая ни­чего не по­нима­ла и жда­ла от ме­ня под­робнос­тей. Приш­лось рас­ска­зывать Кристине всю си­ту­ацию. Она еще дол­го не мог­ла по­верить, что это не ро­зыг­рыш и не при­кол, но ее даль­ней­шая ре­ак­ция ме­ня уди­вила. — Так это же кру­то! — вос­клик­ну­ла подруга, зак­лю­чив ме­ня в объ­ятия.- Бе­лое платье, цве­ты, Рамм сексуален в чер­ном, все вни­мание те­бе… У ме­ня про­пал дар ре­чи. Я ис­ка­ла в Кристине под­дер­жку. Я ду­мала, она ме­ня пой­мет, ска­жет… А что она мо­жет ска­зать? Ну, пос­тра­да­ем мы вдво­ем, даль­ше что? Сле­зами го­рю не по­можешь. Ни­ког­да не ду­мала, что бу­ду на­зывать за­мужес­тво — го­рем. — Ты се­бя слы­шишь?! Мне двад­цать лет! Я не хо­чу за­муж! Тем бо­лее за… — Ты вы­ходишь за­муж?! Воз­му­щен­ный го­лос сза­ди прер­вал ме­ня. Я уз­на­ла его, но бо­ялась приз­нать се­бе в этом. Вот, го­вори­ла же я, что нель­зя об­суждать эту те­му здесь, в Олимпийском. Так нет же! Я не мог­ла дож­дать­ся ве­чера, что­бы рас­ска­зать все Кристине у нее до­ма, где нет лиш­них ушей. Браун, ка­кая же ты глу­пая.