When the night has come

Я всегда хотела, чтобы моя смерть была легкой, быстрой и красивой. Никаких родственников, окружающих мою постель, и предсмертных хрипов из моих старых, дряблых легких. Врачи бы не считали дни до моей кончины, чтобы получить свои гонорары, и мою жизнь не вспоминали бы за длинным столом. Я хотела видеть свое молодое, красивое лицо и красиво уложенные на подушке волосы. Наверное, я должна была написать предсмертную записку, непременно указав, что волосы мне лучше завить. Все должно быть идеально в моем лежащем в гробу теле. Я должна была выбрать яд или вскрыть себе вены, но я почему-то выбрала именно этот способ. Я хотела почувствовать свободу падения, я хотела быть птицей. Возможно, я бы полетела и никогда бы не вернулась сюда больше. В этот лживый мир, приносящий так много боли в мое маленькое сердечко. Но я упала. Я разбилась на миллион осколков, как и мои воспоминания. Мое лицо изуродовано сотнями царапин, кости превратились в сломанные палки. Я не могу видеть неба, я больше никогда не увижу солнца. И я вижу ангела перед собой, прекрасного и сломленного, серые глаза заслоняют все перед моим взором. Самые серые глаза. - Поднимайся, неудачница, - говорит мой ангел хриплым голосом, и я думаю, что ошиблась. Ангелы должны издавать нечеловеческие звуки, которые будут подобны музыке, а не примитивные человеческие слова. - Поднимайся, говорю. Чего развалилась? – я вижу небо и снова слышу этот голос. Тяжелые тучи падают на меня, и на секунду мне кажется, что сейчас раздавят. Так бывает во снах: кажется, что ты проваливаешься глубоко-глубоко, и все, что ждет тебя – это смерть. А потом просто приходит пробуждение, и люди настолько привыкли к этому, что просто продолжают дальше спать, порадовавшись про себя, что этого не происходило на самом деле. Клянусь, у меня появляется то же ощущение: словно все произошедшее – всего лишь сон, в который я провалилась посреди богом забытого переулка. - Я же умерла, - твержу я себе снова и снова, даже не уверена, вслух или мысленно. Мой ангел снова появляется надо мной, и теперь я могу разглядеть его угольно-черные волосы, небрежно растрепанные ветром, белоснежную кожу без единого изъяна. - К сожалению, нет, - ровным безразличным голосом говорит он. Скорее всего, пересечный парень, увидевший меня, лежащую на земле без видимой на то причины. Он не видел, как я падала с крыши, если я вообще падала. Я уже ни в чем не уверена. Я приподнимаюсь на локтях, удивленная, что все мое тело затекло, как будто я пролежала там не один час. - Кто ты? – я задаю вопрос, чтобы отвлечься от боли во всем теле и пытаюсь размять руку, сгибая и разгибая ее в локте. Это все так странно и страшно: парень, появляющийся из ниоткуда, мое быстро бьющееся сердце, ни царапинки на моей коже. - Ты можешь звать меня Алекс. Или мистер Алекс, или господин Алекс, - говорит он задумчиво, а потом быстро ставит меня на ноги, потянув за руку. Я почти вскрикиваю от боли в мышцах, на глазах выступают слезы. - Я спросила кто ты, а не как тебя зовут, - я потираю запястье в том месте, где он дотронулся до меня. Руки холодные, как лед. - Голова сейчас будет кружиться, - говорит парень вместо того, чтобы ответить на мой вопрос. Почему он… Ох. Я кладу руку себе на лоб, закрывая глаза. Мои внутренности почти выворачивает наружу, и я уже не считаю это сном, потому что во снах не может так сильно болеть. Но все проходит так же быстро, как и появляется. Господи, теперь я ни в чем не уверена. - Он тебе не поможет, - почти презрительно обращается ко мне парень, засовывая руки в карманы своих черных джинсов. Он выглядит расслабленным, но что-то тревожное есть в его осанке, в прищуре его серых глаз. - Что ты сказал? – переспрашиваю я, борясь с приступами тошноты. - Господь. Он не помогает таким как ты. У меня перехватывает дыхание. Он читает мои мысли, или просто сумасшедший? Заставляю себя выпрямиться и справляюсь с дыханием. - Кто ты? – снова спрашиваю я, с опаской глядя на него. Не стоит бояться, это всего лишь парень, проходивший мимо. Который по утрам пьет кофе без сахара и до четырех утра играет в дурацкие видеоигры. - Идем, нельзя задерживаться здесь, - и он бодрым шагом направляется прочь. Я начинаю злиться, но вместе с тем накатывает жуткая усталость, так что мне не остается ничего, кроме как идти за ним. Мне все равно. Если нужно – он мне расскажет. - Тебе следует благодарить меня, - обращается он ко мне, но глядит прямо перед собой. Его взгляд сосредоточен, брови сведены на переносице. Красивый. Не симпатичный и не милый. Не с обложки журнала и не приторно-смазливый. А красивый во всех смыслах этого слова. Я задумываюсь на минуту. За что? Он не мог поймать меня, когда я падала с крыши, потому что я точно помню ощущение шершавого асфальта подо мной и звук падения – как будто мешок с костями падает с двенадцатого этажа. - Тебе предоставлен еще один шанс, - продолжает парень, все так же не углубляясь в объяснения. – И ты должна вылезти из шкуры, чтобы оправдать его, потому что это – очень редкое явление. На тебя обратили внимание. У меня сбивается дыхание. Я боюсь взглянуть на Алекса. В голове крутится миллион догадок, версий, предположений. - Кто? – выдыхаю я. – Кто обратил внимание? «Ангелы, - шепчет мама. – Они наблюдают за нами и иногда прощают некоторые ошибки. Не бойся оступаться». - Ангелы, - вторит голосу парень. Тошнота снова подкатывает к горлу. Ангелы. Мама. Это правда. Должно быть, это глупо. Должно быть, я не достойна. Но я не могу сдержать странной смеси из радости и грусти в себе – она рвется наружу, но я позволяю себе лишь выдохнуть, совсем тихо и удивленно. - Отвечая на твой вопрос. Я – Ангел Смерти, посланный, чтобы следить за искуплением твоего греха и научить тебя любить жизнь снова. У тебя есть всего лишь неделя, чтобы беспрекословно слушаться меня и вытаскивать свою задницу из Ада. Топ-топ, топ-топ. Я слушаю звук своих шагов, пытаясь осмыслить его слова. Ангел Смерти. Смерть. Я была спасена. - Зачем? – вырывается у меня. – Я не хочу этого. - Тебя никто не спрашивает. Кто-то наверху решил, что ты важна, так что ты будешь жить, по крайней мере, если справишься со своими заданиями. А я прослежу, чтобы справилась. Он, наконец, переводит взгляд на меня, настолько тяжелый и мрачный, что мне уже не хочется задавать вопросы. Я узнаю окружающий нас пейзаж – мы направляемся ко мне домой. Вернее, в дом моего отца, где мне приходится жить. Я закрываю глаза и отрезвляю свои мысли. - И что же это за задания? - Исполнять желания умирающих. Каждую ночь семь дней подряд, потом ты будешь свободна. Мне нужно будет находиться рядом, потому что моя энергия поддерживает твою жизнь. В первые дни придется не отходить от тебя слишком далеко, а потом мы сможем находиться на расстоянии несколько часов, но ты все равно будешь чувствовать слабость. К тому же, мне нужно оберегать тебя и направлять в выполнении заданий. Вот и все. Семь дней за долгую и счастливую жизнь. Тебе несказанно повезло, - заканчивает он саркастической фразой, так что я понимаю, что такой перспективе не рада не только я. Я не очень осведомлена в ангельской иерархии, но мне кажется, что за невыполнение заданий Ангелам Смерти тоже может влететь. Так что, мы оба застряли в этой лодке, и мне придется подчиняться, потому что почему-то мне кажется, что в гневе Алекс будет страшен. Итак, мне предстоит провести семь дней в обществе холодного и прекрасного Ангела Смерти, исполняя желания умирающих. Будет весело, особенно, учитывая, что я все равно не собираюсь ничего делать для своего спасения. Наплевать, в Ад или Рай. Главное, чтобы подальше отсюда.