За полчаса до весны.

В дверях стоял тот самый миленький мальчик, одетый в костюм который прекрасно сидел на нём. — Вы готовы, мэм? — вежливо спросил меня мальчик. — Да, готова, — ответила ему я. Парень, чьё имя я так не узнала, подходит ко мне берет меня под руку и ведёт к двери, которая была открыта. Когда мы выходим из комнаты, он отпускает мою руку и закрывает за нами дверь. — Нам туда, — указывает он на лестницу. Мы молча направляемся к ступенькам и так же молча направляемся на третий этаж. Идём в направлении, известное только мальчику. Чем дальше мы идём, тем больше меня охватывают сомнения и страхи. Что меня ждёт, кто такой мистер «И»? Боже мой. Мы подходим к какой–то двери и меня охватывает ещё больший страх. — Готова? — тихим голосом спрашивает мальчик. Я киваю. Он открывает дверь, и первое, что мне попадается на глаза, это спокойное и чуть приглушённое освещение, состоящее из множества свечей, что создают свою атмосферу. На фоне играет лёгкая и негромкая композиция. Комната большая, но таких комнат я здесь никогда не видела, наверное, они для учителей. Я иду вперёд, к столу, на котором стоят различные фрукты и бутылка вина. Замечаю аккуратно сложенный листок, открываю его и пробегаю глазами по нему. «Обернись. Your mr. Incognito» Резко поворачиваюсь, и данная бумажка выпадает у меня из рук, а рот автоматически открывается. — Е–егор? — заикаясь, спрашиваю я. Передо мной, собственной персоной стоял парень, который мне нравится — Егор Булаткин. Он был одет в чёрный костюм, который как никогда красиво сидел на нём. Чёрные лакированные туфли были на его ногах. В руках — небольшой букет моих любимых красных тюльпанов, а на лице — улыбка. — Я подумал, что тебе нужно устроить настоящий день рождения, а не показной, — он сделал пару шагов вперёд. — С днём рождения, — Егор протянул мне букет цветов. — Спасибо, — очень тихо говорю я. Мелодия меняется, и появляется песня со словами. С до жути знакомым голосом. — Потанцуем? — спрашивает он, и я киваю. «Она не подчинялась правилам, только своим. Искала что–то светлое сквозь серость настенных картин». — Это ты поешь? — наконец, спрашиваю я. — Да, — просто отвечает он. — «В режиме ожидания последнего звонка, в режиме on–line, где проще что–то ей сказать» — подпевает Егор. — «Айфон, наушники, слушает песни о любви. На все свои проделки имеет алиби». — Красивая песня, — произношу я, не зная, что сказать. — Она про тебя, — к моим щекам приливается кровь, я чувствую, как краснею. — Я не знаю, что ответить, — признаюсь я. — Скажи просто то, что думаешь. — Я не понимаю, к чему всё это, — признаюсь я. — Я просто хотел сделать тебе приятное, но, видимо, не удалось, извини, можешь идти, — выпаливает тот и идёт к выходу. — Егор, стой, — говорю я. Уверенно направляюсь к Егору, который остановился, и целую его. Моя красная помада размазывается у меня вокруг губ, и у Егора тоже, но мне на это глубоко наплевать. Я просто его целую. — Ань, ты будешь моей девушкой…?