Яд

      Она смогла.       Ей удалось добиться успеха во всех сферах жизни. Она смогла посвятить себя карьере, никогда даже не употребляя такого слова, как "любовь". В привычном её понимании. Теперь у неё есть всё, о чём можно только мечтать. Свой бизнес, пентхаус в Лос-Анджелесе, гараж на пять дорогих машин, прислуга. Временами она скучает по своей семье, оставленной на родине, но она не забывает про них. Она периодически высылает им деньги. Они рады за неё. Она рада за них. Всё так, как и должно быть.       Осень. Обычно в это время она приезжает домой на день или два, дабы просто повидать своих мать и брата. Она всегда старается сводить их в какое-нибудь дорогое место, хотя семья старается всегда выбрать для себя что попроще. Они вовсе не нищие, и не стесняются богатства своей дочери. Просто порой хочется побыть просто семьёй, особенно в достаточно позднем возрасте.       Мать предложила сходить в театр в тот день. Просто втроём, даже без детей брата. Как обычная семья. По дороге они обсуждают жизнь в столице и за кордоном, все свежие новости, у кого из детей брата какие оценки в школе и всё в таком духе.       — Тебе бы следовало задуматься о будущем. — намекает ей старая мать на подходе к театру. — Тебе уже практически за сорок. Вон, у брата уже третий сын скоро будет, а ты всё одна сидишь в своём офисе...       — Мам, всегда успеется. — отмахивается она. Да. Карьера для неё всегда была на первом месте. Она не хотела любить. Для неё это был как якорь, тянущий её вниз. Он и сейчас остаётся таким. Способна ли она полюбить так, как любят в этом мире все? Нет. И этот ответ окончателен.       Сегодня вечером показывают "Чайку" Чехова. По отзывам весьма неплохо. Ставил представление именитый театральный режиссёр, талантливые актёры из разных уголков страны. Эта постановка должна была быть на высшем уровне, даже для Москвы. И вот, занавес поднимается, начинает играть музыка. С мест семьи в партере хорошо просматривается вся сцена. Вот и первые персонажи выходят на сцену. Вечер начинается.       Однако, спустя некоторое время её взор устремлен на одного из актёров, играющего Треплева. Вся эта неудовлетворенность тем, что его пьесу никто не принимает, безответная любовь... Даже для актерской игры это слишком хорошо. Но если взять бинокль и внимательнее вглядеться в его лицо...       Это он. Это лицо она не спутает ни с чьим другим. В какой-то момент ей кажется, что он бросает взгляд на неё. И от этого словно камень на сердце.       Нет.       Это не может быть он! Не может! Почему? Почему судьба так жестока, что решила свести их вместе? Почему она заставляет её вспоминать всё то, что было?       Она не любила его. Просто не могла. Но тем не менее, они всё ещё были друзьями. Пусть даже только в интернете. Он был готов для неё убивать своих братьев, срывать с неба звезды, и она ценила это. Ценила, но не могла ответить. Просто ей управлял её разум. Как всегда. Как всегда одержавший победу над чувствами.       А что он? Он вечно ходил на поводу у чувств. Вечно старался выкроить вечерок чтобы просто поболтать с ней ни о чём. Даже это было важно для него и в каком-то плане для неё. Она была вечно занята учебой и работой, но тем не менее знала, что он хороший человек, и не заслуживает равнодушия. Они даже писали вместе одну книгу. Получилась она просто замечательной, но, к сожалению, никому не суждено её увидеть. И не будет. Просто они так решили. Это будет что-то, что останется только между ними, их маленькое сокровище. Она даже написала стихотворение по этому поводу, и он это оценил. Он не умел писать стихи, но умел творить ради неё, своей музы. Его единственной, кого он называл своей, а она старалась не обращать на это внимания.       Спектакль кончился. Трагедия. Смерть главного героя. Какая ирония. Ведь он тоже грозился умереть от всей безысходности и невыносимости жизни без неё. Ей это не нравилось. Она хотела, чтобы он думал о хорошем. Но никто не мог приказать его мыслям, в какую сторону идти. Они с ней были толком разные. И не только по складу ума. Она хотела, чтобы у него всё было хорошо, и чтобы он не думал о ней как о той, кого можно любить. Он любил её искренне, всегда интересовался её самочувствием, просыпался первым и желал доброго утра и спокойной ночи, но вместе с тем в его душе теплились чёрная зависть и злоба. Он был готов убить её, чтобы она не досталась никому, кроме него, или умереть сам, чтобы не видеть, как она достается другому. Сколько раз ему приходилось умирать понарошку, для публики? Неизвестно. Но он всё ещё хотел умереть для себя, лишь один раз.       И вот он среди всех актёров выходит на поклон. Ещё не вышедший из образа, мрачный и печальный, но в глубине души всё же счастливый. Ведь сегодня аплодируют ему. Была ли его игра выдающейся сегодня? Отнюдь. Но он был рад, что хоть кто-то, но искренне хлопает ему, пусть он и не знает, кто это. Зато она знает.       У выхода из театра она говорит маме и брату, что хочет сегодня ещё недолго погулять по Москве в одиночку, дабы запомнить её, чтобы хватило ещё на год. Попрощавшись с семьёй, она спешит к служебному входу, из которого интервалом в несколько минут выходят все актёры сегодняшнего спектакля. Иногда по одному, иногда по двое. Большая часть остаётся у входа и закуривает. Это свойство практически всех актёров театра. Они курят, разговаривают на разные темы вполголоса. Некоторые слова долетают до неё подобно бусинкам. Они не имеют для неё значения. Она ждёт только его. Постепенно стоящие актёры начинают редеть, а его всё нет. Где же он?       Вот он. Без грима. Настоящий. Годы потрепали его изрядно. В свои сорок он выглядит на пятьдесят как минимум. Уставший взгляд, неухоженное лицо, седые пряди волос на висках. Он молча встаёт рядом с входом и закуривает, смотря в мутное ночное небо. Её сердце сжимается от такого вида. Почему? Разве он заслуживал этого?       В её силах просто развернуться и уйти, не привлекая к себе внимания, оставить всё как есть. Но она остаётся. Она вспоминает все те дни, когда они были неразлучны. Он делал для неё всё, а в ответ получал лишь боль. Причём не по её воле. Но что же теперь? Узнает ли он её? Заговорит ли? Или просто сразу пошлет куда подальше? Сделав глубокий вдох, она выходит из-за стены и подходит к нему поближе. Он всё так же смотрит в небо, не замечая её.       — Привет... — говорит она немного неуверенно, смотря в его уставшее лицо.       Словно вырванный из мира своих мыслей и мечтаний, он поворачивает голову по направлению голоса, и тут на его лице застывает маска состояния, близкого к безумию. Сигарета падает у него изо рта.       — Привет... — говорит он, искренне не понимая, что делать дальше.