Внеотчетное

Расписала небо узором кружев, растворила память в своих глазах. Слышишь, сердце, мне ведь никто не нужен. Разум тоже полностью, точно "за". Не зови, не требуй, не прибедняйся. Нам с тобой по жизни еще идти. Только как же больно сгорает в пальцах новый клок отчаянья из груди. Только как же хочется, чтобы в спину прилетело что-то взамен ножа, Чтоб без всякой выдуманной причины мне сказал хоть кто-нибудь: "Приезжай!" Я б свернула горы и карты в тубы, порвала пунктиры на семь дорог – И плевать, что небо целует в губы только тех, кто до смерти в нем продрог. Я бы все оставила, слышишь, Боже? Из костров бы ринулась в полымя, Если б был хоть кто-то, чей вздох на коже будет жарче адового огня. Только точки выковырять в маршруты, как из булки вычерненный изюм, Мне давно уж проще. И даже лучше, чем искать по миру свою стезю, Чем искать по миру чужие губы, что улыбкой вычистят новый шрам, Мне не выжечь алыми на снегу бы свой последний выдох в пылу утра. Впрочем, ладно. Это все между прочим. А пока что: новый тетрадный лист, Он хранит надежно и внеотчетно, что в груди моей до сих пор болит. Если кто найдет, не поверит вовсе. А поверит – тут же рванется в свет. Мне давно уже перемыли кости, и во Влтаве с Неманом, и в Неве. Так зачем же вольно сочиться слухам, чья цена давно перешла за грош? Телефон легко прислоняю к уху. Позывной, улыбка. И тонкий нож. А в груди смешком догорает счастье вместе с новым алым лучом утра. Почему-то в чьих-то родных объятьях мне ни раз не выпало умирать. Почему у тех, кто меня обрящет, никогда не будет пути назад? Мне не важно, чем заживет смотрящий, по ошибке выбрав Мои глаза. Я пойду по миру, босой и юной, с позывным и новым ножом в руках. По старинке: тундры, моря и дюны, да еще и горы – за крыши скат. Я давно привыкла – жалеть не надо. И зачем, скажите, меня жалеть? Моя жизнь сияющим листопадам растворит остатки прожитых лет. И пускай на память сковала клетку, уронив усмешку в зашитый рот. У меня не жизнь – а десятки слепков. Может быть, хоть кто-то и позовет. Только небо тянет... Не надо, рано! Я еще успею найти стрелу!.. ...На губах осколками старых шрамов застывает краденный поцелуй.