Перелистывая душу

К С.М.А ~ «Сынок, я всю свою жизнь не так любила.»

Пожалуйста, помолчите, Не мерьте шагами пол. Мне стоит, наверно, выйти И просто смотреть в окно, Хватаясь за кафель, плечи И дерево на дверях, А в пасмурный тихий вечер Не вспомнить об этих днях. Пока между нами пропасть Из статусов и долгов, Об этом никто не спросит По разности голосов, Об этом никто не знает И не пожелает знать. И сердце щадить не станет, Когда буду дома в пять. Простите меня за нежность, Её я пытаюсь скрыть, За горькую неизбежность И горькое «не забыть», За то, что мне лезть на стены За ночь до священных дней, За то, что Вы рвёте вены, Не думая обо мне. Наверное, Вы любимы И любите горячо, И тёплыми выходными Ваш сотовый отключён, Лежите в Её объятиях, На скомканных простынях, Чтоб, перед собою глядя, Не вспомнить об этих днях. Она Вам заварит кофе, В кастрюле согреет борщ. Куда мне? Имея строфы, Не сломишь такую мощь! Куда мне? Ноктюрны, скерцо, Изольда и Лоэнгрин, Мой Рихард, прости мне сердце И сотню не белых вин! Беллини и Доницетти, Пуччини и Дебюсси, Куда мне, родимый ветер? Не спрашивал, не проси. Шопен, ты откуда взялся? И рвутся издалека Ноктюрны, этюды, вальсы У жёлтого косяка. И лбом уперевшись в стену, В руках дрожь спешу унять. Шопеном мне рвёте вены По самую рукоять. Я медленно рассыпаюсь, Живу и, живя пока, Стараюсь, чтоб не сорвалось На кончике языка. Вы мне заползли под кожу В бессрочно-бесплатный займ. А если кому-то можно, То есть те, кому нельзя. Наверное, Вы любимы И любите же в ответ. И самообманом мнимым, Я буду кричать, что нет, Со светом переночуя, Про Вас сосчитав свой пульс. Поэтому не кричу я И думаю, что спасусь. Мне Вас не хватает страшно, И слабость прошу простить. Вопрос будет крайне важный, И не удержусь спросить, И не удержусь увидеть Я омуты Ваших глаз. Мне счастливо ненавидеть, Чтоб только не петь о Вас. Вы вздумали своенравно Мою победить болезнь. Ночами ко мне исправно Стучитесь чрез сотню бездн, Во снах моих копошитесь, Уходите по утрам. И скольким Вы, так привидясь, Меняли свой мир мирам? Я думаю, не однажды, И знаю, не навсегда. Случалось, наверно, с каждой, И каждая шепчет «да», И каждая в Вас утонет, Подумает «насовсем». И пусть все под Вами стонут, Но только вот я не все. Они тупят взор, смеются И вьются, как в банке червь. У Вас есть своя Рапунцель, С дурдомами вместо нерв, Её окрещу Коровкой, По прозвищу Белый Клык. А если она с Рублёвки, То Вы всё равно не бык. Забавно смотреть на этих Пленительных мадемуазель. Не так ли, мой Доницетти? Согласен ли ты, Равель? Мне Чехова не хватает На дамочек из la bande. Об этом никто не знает, И знания в этом — квант. Простите мою сатиру, Несыгранную игру, И что завещаю миру Возможность, что я умру, Простите, что беспокою И хлёстко рублю с плеча, И весь этот мир не стоит, Чтоб больше Вас не встречать, Простите размер трехсложный, Что правда в глазах не вся. Ведь если кому-то можно, То есть те, кому нельзя. Они по углам, сусекам, А я Вам смотрю в глаза. Вы были мне человеком, Которому не сказать, Вы были насмешкой Бога Иль проповедью Судьбы. Простите, что так убого Звучит здесь частица «бы», Что шесть букв, ворвавшись резво, Бессовестно, без стыда, Вогнали под рёбра лезвий, Которые я продам, За то, что я захлебнулась Под осени листопад, За то, что ко мне вернулось, Как несколько лет назад. За то, что заноет глотка, Затылок о кафель бьёт, Бессонное в околотке Язвит мне, что всё пройдёт. Простите, что угловата, Что ною вот это всё, Что сшибло мне напрочь даты И вечно от Вас трясёт. Чтоб Вы выделяли мелом На фоне одной стены. Простите моё мне тело, В котором и нет вины, Простите года и возраст, За то, что ещё держусь. Простите, что я Вам просто, Наверное, не гожусь. Простите мою не-ласку, Не-жизнь и не-красоту, За то, что не строю глазки И верую в прямоту, Что спорю и поправляю, Что бесит Ваш едкий смех. Простите, что не играю В отличие ото всех. Пусть мир этот очень зыбкий, В колоде и нет туза, Я Вашу люблю улыбку И Ваши люблю глаза, Пусть кто-то Вам варит кофе И греет в кастрюле борщ, Бутылки сменяют штофы, Как утро сменяет ночь, Пусть счастлива эта дама, Когда дверь летит с петель, Что делите с ней диваны, Уборную и постель, Что делите в вечер ужин, Звоните средь бела дня. Я счастлива, что ты нужен Кому-то, кроме меня. Пожалуйста, помолчите, Иначе мне здесь не жить. Иголки, булавки, нити, Нам этого не зашить. Пожалуйста, умоляю, Побудьте ещё чуть-чуть! Я медленно умираю, Но вовсе не в этом суть, Её поняла нелепо, Колени к груди поджав. (А если припомнить лето, То я не имею прав.) А если к чертям отбросить Формальностей свод и лад, (Об этом меня не спросит, Наверное, Ленинград.) Царапает Ваши плечи На скомканных простынях, А в пасмурный тихий вечер Я вспомню о наших днях. Пусть кто-то, кому хватило Рук Ваших, и губ, и глаз… Простите, что полюбила И полюбила Вас. 10.10.2018 12:50 pm