...и бесконечное безумие.

      Если предстоит что-то не радующее, я предпочитаю начинать считать с нуля — пусть первая ночь наступит завтра. Хочу сказать, что сейчас я все еще рядом, но это ведь всегда? Утихающее эхо моего голоса, тепло рук на твоих плечах, все это еще с тобой.       Это даже не записка, это пара строк, которые ты найдешь в обрывке бумаги на двери. А еще ты заметишь, что там есть место для твоих правок.       Когда ты засыпаешь, темнота скрадывает тебя, обнимает неощутимо, так близко, как я сам хотел бы быть. Лунный свет скользит невесомым прикосновением по лицу, сумрачная предрассветная дымка оберегает от холода, накрывает туманом, пряча от всего. Это то, что хотел бы сделать я, это мои руки не видны во тьме, это мои пальцы в лунном серебре, это я закрываю тебя прозрачной завесой.       Сегодня почти не считается, правда? Ведь ты еще чувствуешь последние прикосновения, а ночью мы будем рядом. Правда, немного иначе.