...и бесконечное безумие.

      Это записка, спрятанная в твоих серых одеждах. Ты наткнешься на нее, когда вспомнишь тот мой сон, в котором я снова бесстыдно подглядываю в твою реальность. Видишь, уже вторая ночь, уже раз-два — это биение сердца, кровь под пальцами на шее, а то и под губами.       Это вторая сказка на ночь для тебя. О чем я еще могу писать, если не о степи? О камне и железе, о том, как катится щебень по песчаному склону, о том, как моя кровь осталась там, между прозрачными крупинками и битым зеленым стеклом. Жаль, тогда не пришло в голову посмотреть сквозь него на солнце, но редко кто использует врага во имя красоты. Красоты и неживой любви, ведь какая еще может быть любовь к солнцу? Неживая, такая же, как лучи, от которых выгорают мои волосы — к концу лета они совсем рыжие на свету, и это остается до будущего года. Такая же, как лучи, которые приобнимают за плечи и сжигают кожу. Оно просто хочет быть рядом, но не рассчитывает силы. Это не та близость, которой хочется напиться, это та близость, от которой хочется сбежать, а если сбежать не можешь, то ложись лицом на землю по направлению вовне.       Главное — помнить о возможностях, о том, что это не дитя, получившее первого в жизни кота. Конечно, это страшнее, но живое существо учится и изворачивается, а лучи появляются там, где их видели вчера. Хоть что-то неизменно, не так ли?       Напоминаю третье: этот шум может показаться шелестом прилива, но нет, это лишь кровоток, разгоняемый сердцем. Двойной. И напоминаю четвертое: возможно, именно в этот момент я вижу тебя во сне.