Не одни
10 мая 2018 г. в 00:19
— Я хочу рассказать тебе сказку.
Вьется сумрачный подол по подоконнику, проползает по полу и скрывается под кроватью. Появляется счастливый улыбчивый рассвет. Берет в мозолистые ладони метёлку и принимается с птичьей песнью за работу: выметает горести. И слушает волшебный полушепот.
Есть сказки на ночь, есть сказки на утро. Сказки луны и сказки солнца.
— Был-стоял город в желтеющем тумане. Это добро уронило однажды, обходя мир, свой плащ. А люди не перенесли его сласти. И покинули город. Много лет стоит он, и ни одну душу не встретит. Потому что люди боятся. Просто у города есть сердце. И дыхание. Им кажется, чудо страшно — хотя сами его часто зовут. Когда находят — бежат прочь.
В на занавесках игриво повисает ветер, внимательно слушает.
— И все? — раздается огорченный голос.
— Все. Это называется открытой концовкой.
— Нет, история явно не закончена.
— Так что ты хочешь услышать?
— Про желтеющий туман. Из-за него город задышал?
— Нет…
Пыль скачет в пляске: ветер чудесную мелодию играет.
— Это все свобода. Она позволила городу дышать. Свобода впервые за столько лет.
— Забавно.
Рассвет кивает, рассматривает счастливый дом: ни крохи грусти, — и ушагивает в окно, чтобы помочь другим домам.
— Нет, ты просто сам не знаешь, как закончилась твоя история.
Добрый смешок бежит мурашками по коже.
— Ну что же, тогда рассказывай ты.
— Люди бегут из города не потому, что боятся чуда, а потому, что к нему привыкли. И теперь, когда его много, они задыхаются. Но они будут стараться! Через страх, через боль, они изучат город. И когда-нибудь найдут его сердце. И тогда поймут они, с чем имели дело, и их сердца застучат в такт городу, и сбегутся несчастнейшие и забытые со всего света, и заживут в этом городе без забот и хлопот.
Ухмылка скользит по лодыжкам.
— Хорошо. Но то, что ты говоришь, если и случится, то лет через сто тысяч. А то и больше.
— Ну и пускай. Не плакать же нам теперь? Мы и сейчас сидим не в кромешной тьме. Хотя, бывает, душит она, убивает — но пока мы вместе, она не страшна. Она всегда будет отступать.
Громко и волнительно стучит в груди.
— Обещаешь?
Ветер сбивает с подоконника букет орхидей, и под хрип расколовшейся вазы звучит уверенное:
— Нет. Я обещаю себе. И ты — тоже так сделай. Тогда ты точно поверишь.
— И что же будет дальше? Впереди столько непонятного… Невозможно сказать, что ждёт нас завтра. И так не хочется встретиться с горем ещё раз.
— Горе всегда разное, так что ещё одной встречи не будет.
— Солнечные слова…
— Т-ш-ш-ш…
И тёплое спокойствие обволакивает, объятия отгонят тьму, а рассвет, отползающий обратно, уносит историю к облакам. И остаётся надежда, то слабая, то всемогущая, хозяйничать в доме со скрипящими половицами.