Плавятся звезды

      Деревья говорят ветру: «Тшш!» — и он послушно умолкает. Нельзя заглушить такой момент. На полотне рождается мир. Художник искусно водит воображаемой кистью.       Художнику всего пять лет. Он одет в залатанные брючки и рубашку. Давненько нестиранные.       Художник худой. Под подбородком свежая ссадина. Синячки везде: на спине, на коленках, на руках… На мохнатом затылке шишка, все чешется. На щеках художника ещё не высохли слезы. Да никогда не высохнут.       Слёзы — воспоминания.       Художник водит по холсту, а перед глазами не нарисованные беспризорные котята, а отец. Злой, не любящий никого. Никого. Сегодня отец показал художнику новую маму.       Злую, не любящую никого.       Эх, никого…       И попросил художник помощи у леса: помоги, спаси. Помог, спас. Протянул шершавую дубовую ладонь и увел к сердцу.       Художник уже очень замёрз, испугался. Холодное у леса сердце.       Художник взял камешки в руки, и лес его к сухому, безлистому дереву подтолкнул: рисуй. И художник рисует. А лес не пускает никуда.       Велит новое сердце нарисовать, чтобы у леса тоже оно было. У художника не получается сделать так, чтобы оно забилось. Лес тогда просит художника остаться, чтобы он сам стал его сердцем.       Художнику страшно. А ещё он голоден, очень устал и хочет домой.       Художник бросает камень и пускается наутек.       Лес хватает его за шкирку и встряхивает так сильно, что у художника сыпятся слезы. Лес просит сердце.       Художник молчит. Лес поникает и выпускает из когтей художника, когда слышит голоса.       Художника ищут.       …Художника ругают. Говорят, что из дома убегать нельзя. А художник всё ещё молчит. Ни словечка не может выдавить. А наутро видит, как зеленеет безжизненный лес.       Голос художника — стал лесным сердцем.       И теперь картины для художника — его голос.