«Сегодня ночью поступило сообщение от семьи Симпсон о том, что их старший ребенок, семнадцатилетний Бартоломью Джо-Джо, не явился домой. Парень проводил вечер 6-го сентября в компании своих друзей в боулинг-клубе „Причал“, в 23:00 компания покинула заведение. Полиция начала допрос друзей и свидетелей. Если вы располагаете хоть какой-то информацией о местонахождении Бартоломью, позвоните по номеру…»
Нельсон отбросил газету в сторону и зло посмотрел на отчима. — Если я узнаю, что к этому причастен ты, тебе не поздоровиться, Боб, — сжав кулаки и стиснув зубы, прошептал Нельсон. — После разговора с тобой я лёг спать, а твоя мать ещё не спала и слушала аудиокнигу. Я никогда не вру, парень. Езжай в участок, пока есть время, и дай показания, я тем временем сделаю ещё пару звонков частным сыщикам, мы найдём его Нельсон, не сомневайся! — закончив свою тираду, Боб стал набирать номер на мобильном. Парень сорвался с места и побежал на второй этаж. Приняв прохладный душ, он наспех оделся и направился в гараж. Громкая музыка и скорость не могли отвлечь его от мыслей: Нельсон пытался сосредоточиться на дороге, либо вслушаться в то, что поёт девушка-рокер, но нет. Поганая идея, что Боб может быть причастен к пропаже друга, не давала покоя. Остановившись в квартале от участка, парень вышел из ласточки и, прикурив сигарету, пошёл по улице, озираясь по сторонам, в глубине души надеясь, что Барт появится с криком: «О, Кармба, я ништяк вас разыграл!», но никто так и не появился. — Барт говорил тебе о своих проблемах? — спросил шериф Виггам, откусывая шоколадный пончик. — Мысли о суициде его посещали? Уже почти час Нельсон сидел в участке, рассказывая всё, что произошло вчера. Он терпеть не мог отвечать на глупые вопросы. Каждый новый вопрос вызывал у парня всё большее раздражение. Ну откуда он мог знать, что творилась у друга в голове? Пацанам не свойственно делиться своими мыслями, по крайней мере до тех пор, пока не случится чего-нибудь кардинального. Если подумать, Барт в последнее время вёл себя как обычно, ну ничего в нём не поменялось, да и зачем ему задают эти вопросы? Есть же мать и отец, которые должны были это заметить, ну никак не он. — Надеюсь, всё? — грубо прервал допрос Нельсон, скрестив руки на груди. — Мне в школу уже пора. — Я слежу за тобой, Манц, — сузил глаза Виггам, засунув последний пончик целиком в рот. — Ага.***
Приехав на школьную стоянку, Нельсон не стал выходить из машины. Переключив пару песен, он развернул машину и уехал прочь. Ласточку он вёл на этот раз медленно, взглядом сканируя буквально каждый сантиметр улиц. На многих столбах уже висело фото Барта, возле торгового центра женщина в футболке с физиономией друга раздает горожанам листовки. Парень поражался тому, как любят Симпсоны своего сына, вот, например, если бы он не пришёл ночевать, его мамань тревогу не подняла, да хоть месяц тусуйся, не заметит. Очередной поворот, очередная улица, снова столбы с текстом «Пропал ребенок!». А вот и что-то новое на горизонте. На лавочке автобусной остановки, спрятав лицо в ладони, сидела Лиза Монашка Симпсон. — Ты почему тут? — Ищу брата, уезжай, — не поднимая головы, ответила девушка. — Ты его, рассматривая свои ладони, не найдёшь. — Я сама разберусь, по крайней мере, я знаю своего брата лучше, чем все его друзья вместе взятые! — Лиза подняла глаза. В них читалась одновременно и тревога, и раздражение. — Окей, окей, я не претендую на руку и сердце Барта, но я так-то тоже переживаю. Симпсон, хватит грубить, поехали. Либо я тебя в школу отвезу, либо будем искать вместе. — Хорошо, поехали, — поднялась она с лавочки. — Искать.***
Нельсон впервые увидел, как плачет Лиза Симпсон. Три часа поисков прошли в пустую, он привез её к дому, и она, не прощаясь, пытаясь стереть слёзы с глаз и щёк, забежала в дом. Но он видел её слёзы и наконец понял, что действительно с другом что-то произошло.