My friend. My Deemo.

От третьего лица: Пустота. Она окружает тебя со всех сторон. Тишина давит на уши, заставляя съеживаться. От белого пространства уже рябит в глазах. И есть лишь одно черное пятнышко. Deemo. Кто он? Человек? Существо? Кто? Даже он не может ответить на этот вопрос. Как он тут оказался? А где он был раньше? Словно что - то потерялось в голове. Да, наверное потерялось что - то важное. Кроме Deemo есть еще что - то. Слишком черный. Слишком идеален. Слишком белые клавиши. Лишь он спасает от купола тишины, что готов в каждую секунду дать трещину и превратиться в миллионы осколков. Рояль. Иногда Deemo садится за него и проводит длинными изящными пальцами по клавишам. От резкого движения может раздаться звук, что заставляет мурашек бегать по телу. С какого - то времени, Deemo начал играть на рояле. Он не знал, как научился. Когда. У кого. Но он любил, когда звуки сливались в единое, образуя... Музыку. Deemo сочинил много произведений. Нотные листы были разбросаны вокруг рояля. Но все произведения были бесчувственны. В них нет красок. В них нет жизни. В них нет души. А есть ли душа у Deemo? Карандаш разломился на части в руке Deemo. Усталость. Усталость от однообразия. Каждая секунда посвящена бессмысленной музыке. На нотных листах одни и те же мелодии. Чего - то в них не хватает. Какой - то части. Кульминации. Deemo встал с табурета и поправил бабочку. Он поднял с пола все нотные листы. Быстро просмотрев все сочинения кинул их назад. Ничего. Все также однообразно. Вдохновение ушло. А оно приходило? Может и да. Может и нет. Deemo не знает. Не знает ничего. Ни о себе. Ни о месте, в которое попал. Ни о своем будущем. Он просто хотел уйти от всего. Спрятаться от своей жизни. От рояля. От тишины. От всего черно - белого. Он хотел ярких красок. И он их увидит. Но потом.