***
Вчера вечером ты сидела до полуночи, пытаясь заставить хоть одну стоящую мысль прийти тебе в голову. Но тщётно. Этим весенним вечером в твоей голове кружилось только «Франц, Франц, Франц». И вот сейчас — твой невероятный мужчина уже стоит под окном в ожидании тебя. Но ты всё медлишь. С ужасом понимаешь, что у тебя нет абсолютно никакой умной мысли, никакого стоящего плана. — Привет, как спалось? — и он протягивает тебе бумажный стаканчик кофе. — Отлично, — благодаришь его ты. — Ну не совсем… Ничего стоящего по нашей теме я не придумала. — Не переживай, я тоже, — задорно кивает он тебе. — Сейчас придумаем вместе, — и он уверенно берёт твою ладошку в свою и тянет за собой. За лёгкими разговорами ты и не замечаешь, как наступает вечер. Франческо непринуждённо выспрашивает у тебя о детских мечтах. О чём ты грезишь сегодня ему тоже непременно важно знать. И в твоей голове план вашего совместного выступления вырисовывается сам собой. Ты чувствуешь, как с ним невыразимо легко и спокойно. Франческо не может ни чувствовать этого тоже. Воскресное время в компании с неотразимым Францом пролетело также мгновенно быстро. И вот сейчас вы уже стоите лицом перед огромной аудиторией и завершаете презентацию под одобрительный кивок профессора. По залу раздаются аплодисменты — студентам ваша презентация, видимо, тоже пришлась по вкусу. Он берёт тебя за руку и проводит к месту. Всякий раз в глазах Франца поблёскивают искорки пламени, когда его взгляд хоть изредка касается тебя. Наверное, именно с этого дня между вами и закружилась искренняя дружба — лунные прогулки по вечернему городу, счастливые грёзы под темно-синем звёздным небом, просмотры старых, чёрно-белых фильмов дома под тёплым пледом и с горячим чаем, бесконечное множество проникновенных проектов, сделанных на «ура», долгие вечера с плиткой шоколада в болонской библиотеке. Как ни печально, но всё это для Франца была лишь дружба. В таком головокружительном вальсе пронеслись все пять месяцев твоей недолгой стажировки в старинном городе красных крыш. Через неделю ты улетаешь домой. Навсегда. По такому поводу Франц пригласил тебя на последний вечер, который вы проведёте вместе. Вы идёте, держась крепко за руки, по безлюдной набережной. Вдалеке тускло сияют жёлтым светом фонари, с причала доносится тихий всплеск воды. И вроде бы всё восхитительно прекрасно. Но прогулка не задалась с самого начала. Ты с трудом пытаешься сдержать слёзы отчаяния от безответной любви. Франц не смеет поднять на тебя и взгляда. Неожиданно он притягивает тебя к себе, касаясь твоих губ лёгким, воздушным поцелуем. — Мануэла, послушай. Ты мне нравишься. Очень. Не могу ничего с собой поделать, — оторвавшись от твоих губ, нежно произносит он. Ты чувствуешь тепло его рук, запутавшихся в твоих длинных чёрных волосах. — Знаешь, мы хотим с сокурсниками устроить у меня дома на Сицилии прощальную вечеринку для тебя и заодно весело отпразднуем окончание года. Но, — он делает глубокий вдох. — Я хочу, чтобы ты пришла со мной. Как моя девушка, — он не сводит с тебя глаз, пытаясь уловить любую, даже самую мимолётную твою реакцию. «Да, да, да!» — кричит твоё сердце. И ты уже собираешься согласиться, обнять его — такого дорогого и родного. Но что-то останавливает тебя. Тот первый день в Болонье. Франц вот-вот расстался со своей девушкой. Ты видела по его глазам, насколько он потрясён, что любая студентка, закрутив с ним роман, пытается заполучить его младшего брата. Так стоит ли ехать сейчас к нему домой, когда вы толком-то друг друга не знаете? — Нет, извини, Франц, — вздыхаешь ты. Но я думаю, что это не совсем удачная идея — ехать к тебе домой. — Ах, вот оно что, — понимает он тебя с полуслова. — Не бери в голову, соберутся только наши друзья. Мои родители с сестрой уехали отдыхать в Испанию, брат на гастролях. Будут только наши сокурсники, ты… — и он заворожено смотрит в твои карие глаза, — и я. Ты робко целуешь его в ответ, давая понять ему, что да — ты согласна. — У тебя есть планы, чем хочешь заняться после стажировки в Италии? — обжигая теплом своих губ, шепчет Франц. — Серьёзных планов пока нет. Но есть одна мечта — с самого детства, — ты уверена, что о самой главной жгуче-кареглазой мечте ему знать необязательно. Она всё равно прямо в эту головокружительную секунду сбывается. — Звучит она, правда, очень странно. — И? — его глаза зажигаются ярким светом. — Знаешь, если тебе скажут, что мечты не сбываются — не верь. Они сбываются, нужно за них только бороться. «Я знаю это, родной мой. Эти полгода в Болоньи как раз и стали для меня той самой борьбой за свою мечту» — тебе хочется сказать это Францу от всего сердца, но ты молчишь. Зачем ему знать, что в тот первый день ты так сильно боялась коснуться каменных перил лишь из-за него? — Она не настолько серьёзна, как тебе кажется. Просто хочу взять пару уроков у пилота-инструктора, — отвечаешь ты. — Вертолёт, самолёт? Здесь пары уроков не хватит, — улыбается он. — Воздушный шар, — смеёшься ты. — Всегда мечтала. Франц, как заколдованный, не смеет отвести от тебя глаз. — Забавная мечта, — и он снова целует тебя в губы.***
Следующим вечером ты уже стоишь посреди украшенного огоньками огромного сада, раскинувшегося позади семейного дома семьи Бароне. Еще полгода назад ты и не думала здесь оказаться, но сейчас ты здесь — неимоверно счастливая, а рядом с тебя не сводит своего пронзительного взгляда волшебный Франц. — Всем привет! — раздаётся позади знакомый голос. — Франц, у тебя вечеринка, а своего любимого брата ты не зовёшь? Вот дела, — и появившийся откуда ни возьмись Пьеро тепло обнимает своего брата. Спустя мгновение этот волшебный голос уже вовсю смотрит на тебя, завораживая своими притягательными глазами. Не отводя взгляда, он целует твою ручку. Смутившись, ты быстро выдёргиваешь свою руку из его цепких пальцев. Пьеро соблазнительно улыбается в ответ. — Пьеро, отстань от Мануэлы, — неодобрительно произносит Франц. — И, кстати, ты мне нужен, — и, поворачиваясь к тебе, он нежно произносит: — Солнце, подожди нас здесь. Мне нужно сказать пару слов Пьеро, — и помахав тебе рукой, они скрываются из виду. Твой взгляд падает на столик с бокалами шампанского. Взяв один из них, ты тихим шагом осматриваешь сад. Постепенно голоса начинают стихать за твоей спиной, и под огромными ветвистыми деревьями ты видишь летнюю веранду. Ступая тихо по листве, ты замечаешь два мужских силуэта. Их приглушённые голоса доносятся до тебя даже на расстоянии. — Пьеро, спасибо, что приехал, — слышишь тихий и уже такой родной голос. — Не за что, ты же знаешь, — немного помолчав, Пьеро продолжает. — Франц, знаешь, мне эта девушка кажется весьма милой. Я сомневаюсь, что она влюблена в меня, как твоя последняя Флоренс. — Я уже настолько запутался, что лучше сразу проверить, чем потом жалеть о потраченном времени на ещё одну твою поклонницу, — и он уверенно смотрит на брата. — Хорошо, не вопрос. Я поцелую твою Мануэлу, но если окажусь прав я, и Мануэле действительно нравишься ты, расхлёбывать будешь сам. Я тебе в этом деле не помощник, — неодобрительно кивает головой Пьеро. — По рукам, — соглашается он. Ты еле сдерживаешь рыдания от услышанного. Слёзы обиды и разбитой на осколки веры застилают тебе глаза. Неужели твой чудесный Франц способен на такой поступок? «Ну как видишь — да, способен», — в твоей голове проносится лихорадочно мысль. Из-за слёз ты не сразу находишь тропинку к дому. — Мануэла, где ты была? Я уже начал волноваться, — обнимает тебя Франц, но ты аккуратно снимаешь его руки с плеч и молча подходишь к Пьеро. Совершенно неуверенная в правильности своего решения, ты всё же впиваешься в его губы долгим и страстным поцелуем. Пьеро пытается отстраниться, но твоя обида сильнее его попыток сопротивляться. — Что ты делаешь? — ошеломлённо хватает тебя за руку твоя разбитая мечта. — Ну ты же сам этого хотел, Франц. Получай, — разворачиваешься и бежишь, куда глаза глядят. Через пару минут взволнованный голос Франческо начинает стихать. Он потерял твой след. Он потерял тебя. Ты одна. Садишься на деревянную скамейку и, закрыв глаза рукой, начинаешь рыдать. И думала ли ты, что трепетный и нежный Франц — всего лишь выдуманная тобой иллюзия?