Место преступления: Зверополис. История вторая. Нить.

      Я вскакиваю. Первой меня посещает мысль мчаться со всех лап к месту взрыва, расталкивая паникующих зверей и вопя: «Пропустите, я врач!» Потом до меня доходит, что врачом-то я так и не стал. «Пропустите, полиция»? Уже получше, но вряд ли прокатит — мы с Ником без формы и значков. И все же, и все же...       Лис хватает меня за рукав.       - Растопчут! - кричит он мне в самое ухо, и я быстро понимаю, что он прав. Публика с перекошенными от ужаса мордами устремляется к выходам, подминая под себя тех, кто помельче. Наша ВИП-зона, к счастью, огорожена и имеет собственный выход. Вскоре мы с Ником и Финником остаемся одни в нашем секторе.       - Я видел его, - говорю я, тыча пальцем в облако едкого дыма, заволакивающего соседние трибуны.       - Барса-разносчика, с которого ты глаз не сводил? - хмыкает Ник. Вот ведь какой наблюдательный. Я киваю.       - Это не он.       - Почему?       Вместо ответа Уайлд разворачивает меня на несколько градусов правее. Вот же наш разносчик, только кепку потерял. Скорчился, обхватив лапами голову, и пытается заползти под сиденья. И его дурацкая коробка лежит рядом, опрокинутая.       - Что это было? Террорист-смертник? - тупо спрашиваю я. Отвечает мне не Ник, а лис помельче.       - Не смертник. Просто напугать решил, - заявляет Финник.       - Почему ты так думаешь?       Он сплевывает и в патетическом жесте вскидывает лапу в сторону облака дыма, которое уже понемногу начинает рассеиваться.       - Это крики страха, а не боли, - безапелляционно заявляет он. - Я за свою жизнь наслушался и тех, и других, уж поверь.       Да у нас тут прямо матерый ветеранище, блин.       - А вот теперь — вперед! - с азартом в голосе командует Ник, когда потоки спасающихся зрителей редеют, и перемахнув через перила, срывается с места. Да его запросто могут взять в профессионалы с такой скоростью! Я нагоняю его лишь у кольцевого прохода, опоясывающего весь стадион между нижним и верхним ярусами трибун.       - Вон он, наш клиент.       Сквозь дым я различаю плечистую фигуру — все бегут вниз к выходам, а он, голубчик, - вверх, туда, где над рядами нависает застекленный куб радиорубки. Ник снова опережает меня и первым ныряет в зловонное облако дыма. Я за ним. У меня тут же начинают слезиться глаза, в горле першит, а легкие — те и вовсе словно просятся наружу. Ну а маленький ученый внутри меня еще жив, и я жалею не о своем дискомфорте, и не об одежде, которой наверняка каюк, а о невозможности взять образец этого дыма, или, вернее, газа, на анализ. Хоть бы бутылку из-под газировки, чтоб с завинчивающейся крышкой! Может поискать среди мусора, оставшегося от зрителей? Ну уж нет, в этом смрадном дыму нет никакого желания задерживаться дольше необходимого минимума. Зажав нос лапой, я поднимаюсь на несколько ступеней и проскакиваю опасный участок. Я вновь вижу Ника, тот умудряется на ходу выкрикнуть «ни с места, полиция!», но беглец его окрик игнорирует и скрывается в недрах рубки. Мой взгляд еще не успел сфокусироваться, и я успеваю заметить лишь одну примету предполагаемого преступника.       До тошноты знакомый желтый плащ.