О дивный старый мир

вот стою, теряю мысли по углам и не знаю даже что себе, что вам. за спиною плаха, там-де эшафот, и опять не важно, лебен или тот. и опять по новой всё как было встарь снова блеск обновы, утварь или тварь, завтра бы собраться завтра б побыстрей... не пройти бы мимо вымерших царей... ну а где же правда? где же всё вот то, что обычно надо. кутаясь в пальто, выхожу на берег: осень, холода. снова не по моде, экая беда! снова всё неверно, было ль так тогда? или это ново? или так всегда? отрицая время, отрицаешь быт. всё-таки наверно сей мотив избит. что же мне здесь нужно? в чем же вся беда? улыбаясь скупо: "я ж не для себя... я же к вам за правдой, а ее уж нет. что же тут поделать. ясен ваш ответ. ну тогда я тихо рядом постою, не тревожа лиха, песенку спою. песенку о жизни, смерти и друзьях, времени и месте, дальних берегах, низких крышах, вёслах, реках, городах. я спою, но только уж не на словах. я скажу, но тихо, так, чтоб не понять, укажу, но видеть вам нельзя. опять мысли разбежались, все уж расползлись, что же мне тут делать... только ты не злись!.." так молю, но знаю, что совсем не прав. нужно снова в омут. вижу на часах, что настало время крови и смертей, а я всё как раньше. господи, добей!.. а я всё потерян, не найду себя. вижу, что довольно вышло тут. друзья! если отрицаешь будущее ты будь готов и к смерти к личной, а цветы сам и понесешь ведь, сам и отпоешь, сам ты гроб сколотишь сам себя убьешь, сам могилу вырой, сам и закопай. жизнь упрямей смерти, жизнь сама как край этой же могилы, ну а что до нас, мы возьмем-ка вилы, палки, ружья, пилы и остатки силы, и пойдем на вас.