О дивный старый мир

мы опять идем все в ногу, мы опять в бегах. снова в пыльную дорогу — стрелки на шагах  — снег во взгляде, ветер в песне, ветер в волосах. хоть мотив давно известный, скажешь на словах? нет, куда там, снег на прядях, ветер в голове. а слова лежат в тетрадях дома на столе. только дом сгорел без пепла, дыма и огня, помоги же, ведь ослеп я, выведи меня. но тут брейгель в самом деле был бы очень рад. жаль, что силы на пределе, ноги вот болят… сколь минуло дней недели, чистых, как роса, тут попробуй не поверь им. снова вот леса... днем опять идем по роще, ночью сквозь поля, ведь втроем гораздо проще  — врозь уже нельзя. рядом сливы, груши, вишни, рядом тополя, если есть тут третий лишний, то, конечно, я. просто я слабак, и дальше мне идти сложней, лучше б мне обратно к фальши жизненных путей. увязался, проходимец, сам теперь страдай. гордость нации, ариец!.. "хлеба передай…" праздник жизни, праздник света, праздник бытия. надо там искать ответы, где растет хвоя. завтра вновь шагаем долго, до захода дня, завтра новая дорога только без меня.