Время

Время - тонкая, текучая материя. Часы - тяжёлый его показатель. Стрелки тяжело и медленно передвигаются, хотя пару дней назад казалось, что время летит быстрее скорости света, а стрелки бежали хаотично, без ритма и темпа. Может, это от того, что Женя смотрела на циферблат не отводя глаз, а может потому что она теперь одна в квартире, и ничего не делает. Какого ей теперь, засыпая в одиночестве, но по привычке закидывая ногу на соседнюю сторону кровати вместо бедра любимого человека и обнимая подушку вместо Васи. Полтора года доказывала, что она не младший лейтенант, а Женя. Просто Женя. Без позывного, без звания, без отчества. Просто Женя. А доказала только тогда, когда сама признала, что он не Кот, а Вася. Не просто Вася, а любимый Вася. Правда временами, когда они срывались, ей приходилось думать о нём, как о командире. Несомненно,он хороший, чуткий, заботливый, верный, но он командир, а она подчиненная. Непослушная, взрывная, но подчинённая. А когда оба поняли,что скрывать чувства от самих себя не получится, поддались. Такими счастливыми их обоих давно не видели. Они будто просветлели и стали искриться, будто тысяча бенгальских огней в кромешной темноте мира, полного зла, взрывов и смертей. Расслабившись под натиском нехарактерной для них "ванильной" любви, она и не заметила, как подобралась беда, до этого лишь тихо стучащая в дверь со счастливым концом, а теперь обрывая концы счастья, скидывая пелену нежности с плеч страдания, кидая камень боли в колодец чувств. Багира сказала,что всё будет хорошо, всегда становится лучше. Найдет себе другого? Зачем? Ей нужен этот, который будет меня отчитывать за ранения, а не дрожать над ними. Тот, который заводится по любому поводу, а не молчит до рассасывания проблемы. Тот, который смешно щурит нос, стоя над подгоревшим завтраком, а не великолепно готовит. Тот, который готов умереть ради неё, а не признается каждый день в любви стихами. Она ждёт, когда дверь откроется, озаряя её золотистым свечением, которое видит только она, и время подарит ей не новую милую любовь, а старую, проверенную временем, ссорами, спорами любовь, подписанную кровью вечных ранений. Она ждёт. Не верит, но ждёт. А он смотрит на нее сверху и улыбается, смешно щуря нос, шепча: "Надеюсь, не скоро встретимся, любимая моя кошка".