Винсент

Прославленный Винсент, художник, что не был признан, Мотался по свету, слова измерял в строфе, Он в крайность кидался, искал своё место в жизни, И длинные письма строчил на столах в кафе. И ты их читал, разбирая неровный почерк, О счастье и боли, что прятались между строк. О том, что пора бы в искусстве поставить точку, О том, что искусство всегда направляет Бог. Конверты терялись, во тьме догорали свечи, Ты, сидя над письмами, думал порой о том, Что горе не вечно - по сути, никто не вечен, И брат, может статься, когда-то найдёт свой дом. О нем говорили: что он написал картину, Что стал проповедником, что закрутил роман, Бывало любили, а кто-то смеялся в спину... Картины старели, а Винсент глядел в стакан. И миру неважно, был трусом он или смелым, Полотна художника люди в веках найдут. Быть может поэтому он хотел смерти, Тео? Быть может поэтому сам выбирал судьбу? Но всем правит случай, и ружья дают осечку. Побудь с ним. Он ранен, но всё ещё видит свет, Шепнув перед смертью: "печаль будет длиться вечно" Ты понял, о чем он - впервые за столько лет. Меж хлебных полей убегает в закат дорога, Где Овер-Сюр-Уаз - городок в предвечерней мгле, Где люди не помнят о чуде картин Ван Гога, Где Тео и Винсент уснули в сырой земле.