Часть 1
30 сентября 2012 г. в 20:05
С чего бы начать?
Я очень люблю запах книг. Новых книг, старых книг, глянцевых учебников.
Я люблю молоко. Теплое или холодное.
Я люблю музыку. Быструю или медленную.
Я люблю тебя. Просто тебя, какой бы ты ни была.
Не знаю, до сих пор не могу решить, чем я хочу зарабатывать деньги. Давно уже единственное желание: «Сбежать». Сбежать на старом железном трейлере и ехать по ухабистым дорогам.
На самом деле, глупое желание. Я люблю чистый туалет и не умею готовить.
Для меня это самое трудное — выбор. Не говорите мне, что выбираем мы каждую секунду — я это знаю.
Просто представьте, как представляю иногда я: каждый, даже, казалось бы, самый наш маленький, выбор определяет наше будущее. Строит нашу жизнь.
И как тут выбрать, как угадать, как не отдаться на волю течения, а делать именно то, что хочешь.
В этом то и проблема, кажется.
Я не могу определиться, а чего же я хочу.
Мне нравятся веселые люди, но еще больше — если меня понимают, когда я говорю серьезные вещи.
Когда человек — душа родственная.
Я люблю письма. Я люблю водить пальцем по строчкам и пытаться уловить отблеск тепла ладони человека, который его писал.
Так уютно: сидеть, подогнув колени, пить чай и никуда не спешить.
Почти мейнстрим — но уютно.
Я люблю уют.
Потому что в нем хочется остаться навсегда. Всегда грустно становится, когда в историях герой вынужден покинуть теплый дом. Он горит зазывающим огоньком где-то там сзади; туда хочется вернуться.
Но ты уходишь все дальше и дальше.
И может, никогда больше и не вернешься.
Но, читая историю, понимаешь: так и надо. Если герой не уйдет, мир сам себя не спасет.
Я люблю уют — но вместо того, чтобы успокоиться, бегу куда-то. Вперед.
Дальше и дальше.
Флегматик, меланхолик, огонь или прохладное стекло, хорошая книга или смех, не утихающий ни на секунду.
Обрывок такой. Я пока еще предисловие просто, ничего особо интересного. Писатель? Актер? Художник? Музыкант? Не так уж и важно, на самом деле.
Просто...
Давай жить вместе?
На нашем северо-юге.