I. 4
7 февраля 2016 г. в 15:53
Выпрямилась.
До чего же спина затекла!
Придумали они слоганы, как же!
Вечно самой отдуваться.
У начальника свидание с белокурой красавицей из отдела по работе с клиентами, подчиненные заняты похабными рисунками…
Ничего не скажешь, день удался!
И Рождество это дурацкое на носу…
Выдохнула.
Пальцы уцепили стакан.
Горло обожгло.
И чем им не угодил этот паршивый плакат с ведьмами?!
Со стола загудело.
Может…
А, нет.
Внутренняя линия.
- Да?
- Мисс Олсон, зайдите ко мне.
- Извините, мистер Прайс, я сейчас немного…
- Немедленно.
Трубка зашлась гудками.
* * *
- Добрый день, Кэролайн. А почему дверь закрыта?
- Не люблю табачный дым. А мистер Прайс такой вежливый…
Да неужели?
Хмыкнула, повернулась.
Стукнула раз, другой.
Шагнула.
Запах.
Только не сигарет.
Табака дорогого, хорошего.
Даже приятный.
- Мистер Прайс, вы меня вызывали?
Трубка пыхнула белым колечком.
Ну прямо Шерлок Холмс! Или кто там курил…
- Мисс Олсон, объясните мне, пожалуйста, чем занимается ваш отдел?
Забавно.
Год уже прошел, а к акценту так и не привыкла.
- Эм… ну, мы отвечаем за творческую сторону…
Смятый листок хрустнул в пальцах.
- Это, по-вашему, творчество?
Ох…
- Не знаю, как в Америке, но у нас, в Англии, подобные вещи называют иным словом.
Черт! Покраснела, кажется…
- Простите, мистер Прайс. Я понимаю, вам…
- Ах, вы понимаете? Тогда потрудитесь объяснить, что этот рисунок делает на моем столе?
- Я…
- Он был здесь, когда мы с мистером Стерлингом вернулись со встречи с клиентом.
- Простите. Я думала, что уладила это.
Вот ведь негодяи!..
- Вы думали?
Уставился сквозь очки.
Стекла толстые – и не разберешь, какого цвета глаза.
Брови рыжие нахмурены.
Какое же у него противное лицо, когда он…
- Что ж, мне отрадно слышать, что в вашем отделе еще и думают.
А он, оказывается, острить умеет!
Чертов засранец…
- В таком случае подумайте еще и приложите усилия, чтобы подобное не повторилось.
- Конечно, сэр.
- Слава Богу, я не ваш начальник…
Да уж!
- Но я бы настоятельно вам рекомендовал побеседовать с вашими поднадзорными.
Моргнула.
- Подчиненными, вы хотели сказать?
- Я сказал то, что хотел сказать, мисс Олсон.
- Конечно. Вы позволите? У меня много работы.
- Идите.
Вот спасибо!
Наглый…
- И закройте дверь. В этом офисе вечно все нараспашку.
Да уж, не Англия.
Чертов зануда!
* * *
Ключи звякнули в пальцах.
Удивленно, почти испуганно.
- Марк? Ты что тут делаешь?
Улыбка привычная, теплая.
- Жду тебя.
- Эм…
- Мы с тобой собирались сегодня ужинать.
Вот ведь!
Ключи звякнули.
- Черт! Прости, я забыла!
- Я так и понял.
- Прости! День был сумасшедший…
- А у тебя бывают другие?
Улыбка.
- Ну…
Шагнул вдруг – так близко.
Руки к себе притянули.
- Я подумал, раз мы не попали в ресторан, может, поужинаем у тебя?
- Марк…
- Я приготовлю.
Пальцами провела по лицу – дрожат.
- Марк, я… я так устала… и…
Заглянул в глаза.
- Что случилось?
- Долгая история.
- Это твой начальник? Этот самовлюбленный хлыщ? Он тебя расстроил?
- Мистер Дрейпер? Нет! Он ни при чем.
- А кто тогда?
- Ну… понимаешь… Лэйн Прайс…
- Кто это?
- Наш финансовый директор.
- А, замороженный британец!
- Именно. В общем, у него были кое-какие претензии к нашему отелу.
- Вот засранец!
- Ну… в чем-то он был прав.
Улыбка.
- Хотя это не отменяет того, что он засранец.
Ладонь скользнула по спине.
Теплая.
- Пэгги…
- Прости, Марк. Я правда жутко устала. И завтра рано вставать.
- Понятно.
- Не сердись!
- И чего я ожидал?
- Марк!
- Ладно. Поеду домой. Пока метро не закрылось.
Вот ведь…
- Марк!
Уцепила край пальто.
- Марк, послушай… скоро Рождество…
- Держу пари, ты будешь думать про свою дурацкую работу даже разворачивая подарки под елкой.
- Я…
- Тебе пора определиться, Пэгги. Что для тебя важнее: эта идиотская реклама или наши отношения.
- Марк!
- Спокойной ночи.
Шаги по коридору и вниз по лестнице.
- Ну и пожалуйста!
И ничего она не идиотская!
Засранец!..