Чужая душа - потёмки, а у поэтов - тем более

Что кроется в душе поэта? К чему порой его влечет? Зачем таят от мира где-то Они волнений всех отсчет? К чему стихи, стенанья, розы, Струи дождя, виденья, слезы, Часы с пером седым в руках И мысли где-то в облаках? О чем им снятся сновиденья, Что в тишине ночи глухой У них рождаются творенья Под шепот музы молодой? Где те таинственные страны, Куда уносят их мечты, Откуда письма без обмана Мы разбираем - я и ты? Что в них скрывается такое, Чего нельзя нам разгадать? Волшебное, но и простое - Любить, простить, принять, понять... Им на слово лишь можно верить: Искать рябины красной кисть, Свистеть в два пальца, лицемерить, Касаться взглядом, петь, любить...