Ищи меня в шуме ветра
2 октября 2015 г. в 12:48
Штрих — на листе бумаги появляется чарующее воспоминание-сон.
Второй — его подпись — острая, точно нож, с наклоном вправо.
Третий — и рисунок перечеркнут наискось резким движением.
И бумага летит в урну, по дороге рассыпаясь в прах, превращаясь в мельчайшие пылинки; это невыносимо печальный конец несостоявшегося творения, очередная воскресающе-погибающая идея.
Хорхе хватается за голову: гул не прекращается, крики не могут рассыпаться так же — на осколки, мольбы о помощи — не пустой звук; его личный плод обезумевшей фантазии — кареглазая девушка, преследующая его от стекла к листу, от зеркала — к альбому.
Ее лицо — везде; в момент ли грусти, радости, печали, одухотворения, это неважно, главное: всюду — скользит в шуме ветра чужой облик, манит чем-то недоступным, влечет, зовет — откуда-то далеко, где не видно, где не отыщешь.
Где.
Не.
Найдешь.
Бланко шумно выдыхает: лучше бы он не был художником. Учился бы как все, жил как все, женился, полюбил...
...умер.
Как все.
Рассыпавшись в прах.
Достойный конец его псевдо-жизни.
Новый штрих, мечта нарисовать идеальную девушку, которой не существует, — шатенку, кареглазую, звезду в тени других; звезду, что светит крайне редко, но — ярко, эффектно, незабываемо-тоскливо.
Надежда отыскать ее в шуме ветра — бесполезна: другие голоса, гвалт и крики в голове мешают сосредоточиться, понять стихию, подвластную лишь ей.
Надежда забыть и жить как все — глупа и нереальна.
Потому, что ее облик — везде: в любых поверхностях, стоит только заглянуть — и ее лицо.
Потому, что она — лучше любых девушек, которым так приглянулся молодой вечно задумчивый и порой мрачноватый художник.
Потому, что она — в сердце, прочно застрявшая там, точно пуля; ибо она — в душе рассыпалась пеплом, разбилась на осколки, и один из кусочков пазла исчез, испарился, не давая нарисовать глаза.
Хорхе знает: они карие, почти как тёмный шоколад.
Хорхе понимает: изобразить он не сумеет.
Его надежде суждено оставаться просто надеждой.
Его мечте предстоит вечно сгорать, превращаясь в пепел, и вновь воскресать, словно феникс.
А ему самому — искать в шуме ветра ее голос.
Голос неживого портрета.