Тата

Мы сидели в комнате, на полу, друг напротив друга. Разговаривали о Ницше, о концепции чуда в современном обществе, о картине мира, о политике. – Знаешь, мы с тобой действительно мало знакомы, но мне кажется, я знаю тебя всю жизнь. Мне с тобой легко. Мой первый парень… Каждый раз надо было притворяться, что я жду встречи с ним. Не по началу, а потом. Второй, Ваня, он был старше меня на семь лет. С ним было проще, но он не понимал меня, и считал маленькой. Тебе тридцать четыре, ты еще старше меня, но ты не считаешь меня какой-то тупой малолеткой. Почему так? Или это у меня просто требования к парням были завышены. Хотя, я так же общалась с ними, как с тобой, но они не понимали. Тата, с каким-то испугом в глазах, посмотрела на меня. – Я не знаю. У меня давно не было девушек. – Признался я. – Эта твоя дочь? – Тата кивнула на фотографию, которая стояла на рабочем столе. Кара и я в парке прошлым летом. – Да. – Сколько ей? Ты женат? – Ей восемь лет. Нет, я не женат. Я уже как пять лет разведен. – Почему вы развелись? Я молчал. Не особо хотелось вспоминать прошлое, но раз у нас что-то типа «вечера откровений», почему бы и нет. – Она мне изменила. Дважды. В первый раз я ей простил измену. И из-за дочери, и из-за того что любил, но второй раз. Это было слишком. Она все время пилила меня то работой, то отсутствием денег, потом карьерный рост, я больше времени стал проводить на работе, это ее еще больше бесило. Но стал больше зарабатывать, и это мешало. – Она же знала, за кого выходит замуж. – Просто ей хотелось замуж. Как потом оказалось и она искала повод поссориться. Как –то так. – А потом? Больше никаких отношений? – Серьезных – нет. Да и не хотелось. Мелкие интрижки. И то, последняя была давненько, – я замялся. Стоит ли упоминать о том, что последний раз секс с девушкой был год назад. И тот, по пьяни на банкете. Думаю, нет. Пусть это останется между мной и мной. – А у нас – это серьезно? – Думаю да. Определенно да. Может это будет переромантично, но почему бы не попробовать… «Здравствуй, утро моё сероглазое!»… Тата подползла ко мне и легла на колени. Я тихонько начал гладить ее по голове. – Сереж, а то, что мне так мало лет, тебе нормально? – А то, что мне так много лет? Она рассмеялась. – Дурак ты, – она шутливо ударила меня по руке. – И всё же, почему ты такой худой? Тощий, высокий, как Кощей. И бледный. – Ну вот такой я бледный, тощий, и высокий. – Это из-за каких-то стрессов? – Нет, это из-за матушки природы. – Твои родители такие же высокие? – А твои задают также много вопросов? Папа – высокий, мама – так себе. Но все мы худые. – Дрыщи. – Ой ли! Тат, это твое имя настоящее или сокращенное? – Далось тебе мое имя! – Далась тебе моя фигура! А серьезно, интересно просто. – С недавних пор, настоящее имя. Родители у меня, не особо адекватные. Они назвали меня Антониной. Антонина Васильевна. Прикинь я была до шестнадцати лет Антониной Васильевной! Просто сразу представляется такая баба с деревни, размера эдак 60+ и с ведрами на плечах. Спасибо родители! Меня это бесило все детство – Тоня, Тоня блять! А в 16, как выдали паспорт, сменила имя на Тата. И в паспорте я официально Тата Васильевна. – Почему именно Тата? – Знаешь Тото Кутуньо? – Конечно. – Не смейся. Он мне в 15 лет дико нравился. Но Тото это как-то пафосно, а Тата по-домашнему что ли. Сереж, отвези меня домой. Завтра в университет вставать рано.