Добро пожаловать или проходите мимо

*** Годрик ***

Я как раз напросился выйти в город за покупками, как мне в компанию навязался Винсент. Мол, Спартак какие-то семена купить просил, да и себе новые пяльцы посмотреть надо бы. Но вот странное дело, стоило нам перешагнуть городские ворота и углубиться в переулок, ведущий к центральной торговой площади, как вампирюга куда-то исчез. А я и шагу не успел ступить в гордом одиночестве, как был схвачен одним из городских патрульных. — Ах, ты крысёныш! По карманам у охраны медяки тырить? Совсем оборзели, щенки уличные… А ну марш в казарму! И, не отпуская ворот моей цветастой куртки, потащил в сторону военного гарнизона, обустроенного отцом в черте города в свете грядущих событий. Хотя «потащил» — это слабо сказано. Верзила нёс меня, держа за шкирку, как нашкодившего щенка, а мне лишь оставалось болтать ногами в воздухе и думать, с какого перепугу меня арестовали. Впрочем, думать пришлось недолго. В качестве начальника гарнизона на плацу орал, муштровал и ругался на новобранцев мой отец. — Э, разрешите обратиться, сэр? — Слушаю. — Этот мелкий кры… кхм, воришка был пойман сегодня недалеко от городской торговой площади, сэр. Доставлен сюда в соответствии с инструкциями. — И за что же его схватили? — полюбопытствовал «начальник», почесав внушительную бороду, которую при дворе отродясь не носил. — Мелочь по карманам у патрульных тырил, сэр, — отчеканил верзила, выпятив грудь. Будто готовился орден за подвиг получать. Я же, подёргивая ножками в воздухе (да, меня всё ещё не отпустили), попытался сделать туповатое лицо в стиле «что же поделаешь?». «Начальник» демонстративно закатил глаза. — Мать моя… Вот сколько раз я вам, бестолочам, говорил: оставляйте свой нецензурный «базар» где-то в прошлом. Хватит мне этих всех «крысят», которые что-то где-то «тырят». Я понимаю, ностальгия, трудное детство, всё такое, но именно этим вы и отличаетесь от них, — и грозно ткнул в меня перстом указующим. Патрульный покосился на меня, будто впервые увидел. А я, кося под дурачка, энергично закивал. — Это… Есть, сэр! — щёлкнул каблуками верзила и попытался отдать честь командиру. Последнее у него не вышло. Потому, что в нужной для этого руке телепался я. Поэтому меня бросили на землю, задели по затылку алебардой (к слову, более лёгкой, чем у дворцовой охраны) и оставили чесать макушку перед августейшим отцом наедине. — Класс! Меня теперь что, в армию загребут? — Как рука? — притворно-заботливо поинтересовался отец. — Если ты так жаждешь увидеть меня в строю — не надейся. Ещё болит. — Надеюсь, голова у тебя не болит? — А это к чему? — К переговорам. — О как. И что за делегация? — Родрик І, его сестра Милисента, инфанта Дхариатская и князь Вильгельм ван Фолкрест. Просят аудиенции у правящего рода Южных земель под предлогом парламентёров. — Стоп. То есть это не придворная делегация. Это военные переговоры. Так? — Ага. И куртку поправь, потеряешь скоро. Кто её тебе шил? — Мишель. Тренировался… А почему парламентёры такого уровня? — Без понятия. Но они всего в дне пути отсюда. И требуют принять их во дворце. — Дай догадаюсь: ты не можешь. Ты же начальник военного гарнизона под командованием Эдмунда ІІ… — … которому ныне нездоровится. — Даже так? — Даже так. Некакого им по палатам моим шастать. — А на кой они во дворец-то к нам ломятся? — Ну… Родрик, видимо, — в поисках моего придворного дракона. Милисента — в поисках пропавшего жениха. А князь Вильгельм — как гарант безопасности молодых сюзеренов и ради устрашения меня. Поди ж кровожадному вампиру откажи. Ты чаю хочешь? — Не, па. Я перед выходом поел. Вот только я так и не понял, на кой тебе лично я и моя голова без мигрени? — А, так ты и будешь вести переговоры. — Чё? — В качестве придворного барда. Ты ж хотел. — Очень смешно, папа. Серьёзно. У нас бардов отродясь при дворе не было. — Как и драконов. Но их-то ищут? Ищут. — Папа! Ну не будь ты… Я ж понятия не имею, как ведут себя придворные барды! Ты же их со двора погнал, чтоб они на меня плохо не влияли! — Но ты ж у меня грамотей. Стихи, баллады сочиняешь. Читаешь много, не отрицай, я знаю. — И что с того? Ну вот честно, па. Как ты планируешь проводить эти переговоры? — Тебя и твоих… охрану подтянуть. Пусть поучаствуют. «Мой папа — идиот… Мой папа — идиот! ..» — Вот… Как ты себе это представляешь? — Ну, не знаю… Поговоришь с ребятами. Возьмёшь на переговоры… Только не этого… Винса и не Варриса. — О боги… Ну и подумай, кто останется? Спартак? Вечно ругающийся Мишель? Асур? Папа, кто? Августейший предок стоял и растерянно чесал бороду. А у меня в душе тихо зрела истерика. «Неужели всё так плохо? Отец из мудрого короля в раз превратился в простого недалёкого вояку. Которому и делов-то, что муштровать таких же недалёких новобранцев в ряды армии. И без того немалой, хоть и заведомо терпящей поражение. Почему? Потому, что во главе — трус в доспехах. И прикрывается этот трус своим небоеспособным сыном (презрительное звание балагура сознательно опустим), притянутыми со стороны недосоветниками - нелюдями, паре из которых вообще на этой встрече показываться нельзя. А без них - и идти туда нет смысла... Да уж, ситуация - блеск». - Я лично не знаю, что делать, па. Честно тебе это заявляю. - Вот и я также. А ведь я не политик, сын. Я лишь вояка. Свою корону я в бою у стареющего отца из рук принял. Когда мы с восставшими герцогами на западе воевали, помнишь, я рассказывал? Я снисходительно покачал головой. На самом деле отец вусмерть меня достал своими подробными описаниями бравых подвигов того периода. - А с мелкими идиотами я воевать не нанимался. Таких ремнём по заднице учить надо, а не во главу армии пускать... А тут ещё дракон... Тьфу! И вот тут я с отцом чуть ли не впервые в жизни был полностью согласен. - Ладно. Куртку отдай - и я пошёл. Поговорю ещё, подумаю. Может, и придумаю чего. У меня же ещё день есть? - Тебе на выходе мешок дадут. Не отказывайся, бери. Там и тебе кое-что есть, и... ребятам я полезностей закинул. - Ладно. Ну что, бывай? - Ага. Так, салаги, чего стоим, углы греем? А ну марш на плац! Быстро!!! И под такой знакомый рёв отца я направился вон. На выходе меня действительно ожидал немалый мешок в половину моего веса. И ещё Винсент. На поясе у вампира висел небольшой мешочек, а в руках он вертел странную квадратную раму. - Что это? - спросил я, тыча пальцем на пояс. - Для Спартака. Подсолнухи. - А рама тебе на кой? - Говорил же, пяльца. Для вышивки. Гобеленовой. Ещё зайдём, купим ниток - и домой. - И что это будет за гобелен? - Посмотрим, когда Спартак свои семена вырастит, - ответил Винс и похлопал себя по поясу, там, где висел мешочек с семенами. - Ты же сказал, там подсолнухи. - Ну, вот и значит, что будет гобелен с подсолнухами. - А где ты такие пяльца взял? - Заказывал. За ними к мастеру и ходил. А что? - Да так... Я тут подумал... Может, плюшек к чаю возьмём, посидим на мельнице... поговорим? А? - А что, тебе тут ничего не отсыпали в мешок? Кстати, как ты оказался в казармах? - С уличным вором перепутали. Но я всё уладил. - Ага. Уладил. Да так, что тебе вон сколько компенсаций отсыпали. Конечно. Давай шевелись, улаживатель! - и слегонца отвесил направляющий подзатыльник. Кстати, у вампиров, даже щуплых с виду как Винс, это выходит плохо. То ли рука тяжёлая, то ли мышца жилистая, то ли сверхъестественную силушку клыкастый контролировать не умеет. Но зубы мои чуть не вылетели наружу, перед глазами поплыли цветные пятна, а в ушах зашумело. Винсент же, как ни в чём не бывало, одной рукой перехватил мешок, сунул мне в руки рамку пялец со словами "поручаю тебе, у меня руки заняты" и почесал бодренько в сторону рынка. Опять. Дома нас ждала традиционная идиллия: у камина обложился книгами Варрис, из кухни доносились двухголосные арии Мишеля и... в этот раз Скарлетт. Спартак пропадал за домом, укладывая заросли декоративного плюща по стене и проверяя мшистый покров. Так он придумал заделывать дыры во внешней облицовке дома. Увидев нас во дворе с мешком, из мельницы выскочил Элмор. - Оп-па, презенты. Что притащили? И тут меня прорвало: - Э-элмо-о-ор!... Полу-у-ундра-а!!!... Элмор, не обращая внимания на мои вопли, вопросительно уставился на вампира. Тот только пожал плечами. - А я что, знаю? Наверное, чаю хочет...