Моя милая Мышка

— Вставай, — сквозь полубессознательное состояние услышала я мужской голос. — Слышишь?       Голова ужасно болела, перед глазами всё плыло, а расцарапанные руки и ноги из-за столкновения с землей, ужасно жгло огнём. Всё тело находилось в состоянии тремора, и единственное, что я могла сделать, едва слышно прохрипеть невнятные слова. Сквозь губы проскальзывали булькающие звуки, горло сдавливали хрипы, а кончики пальцев были мертвецки холодными. — Эй, ты тут будешь поцелуя прекрасного принца ждать. А, Спящая Красавица? — Я…. — Снова что-то невнятное. Лучше молчи. — Тише-тише, — отвечает голос, который отдаётся в голове тысячами эхо. — Постарайся не напрягаться, если боль слишком невыносима.       Я не знала кто это, не видела его лица, из-за шлема, даже его имя было для меня сплошной загадкой, но я чувствовала его запах. Он бил по ноздрям, и цитрусовые нотки опьяняли мой больной рассудок. Мама всегда говорит: «доверяй тем, от кого приятно пахнет», а этот парень…. Это было нечто особенное. Сквозь боль я всё-таки ощущала его аромат, и это было, как бальзам на душу, как Панацея.       Ловлю себя на том, что тяну руки к нему, как ребёнок. И, через мгновения, чувствую его руки, обхватывающие кольцом моё измождённое тело. — Ты ведь из компании хороших парней? — Вылетает первая глупая мысль из моего рта. Эта фраза явно веселит парня, так как всю дорогу, пока он нёс меня на руках, я слышала его усмешки. — Безусловно.       Он несёт меня на руках, а его тёплые пальцы касаются тех мест, которые оголились из-за поднявшейся футболки. По телу словно молнии скользили, именно в тех местах, где приходились его прикосновения. Что? Нет, это всего-лишь доброе дело. Он ведь не оставил меня лежать здесь. Или, оставил? Или, у него своя цель?       От всех этих мыслей становилось слишком невыносимо. Во рту горечь, словно после парочки перцев. Пытаюсь сглотнуть этот комок, но всё тщетно. Слишком тяжело, слишком больно, слишком невыносимо.       И, вдруг.       Эта мысль ворвавшаяся в мозг, была столько внезапной и болезненной, что затмила всю остальную боль в теле.       Глория!       Дёргаюсь, извиваюсь, чувствую, как горячие слёзы начинают катиться по щекам, обжигая, словно кислота.       Дёргаюсь, но тут же чувствую, как сильные руки сильнее обвивают моё тело, прижимая к накаченной груди.       Дёргаюсь, вспоминая то, что было. Снова плачу, снова вздрагиваю. Не могу остановить всхлипов, дышу часто, судорожно хватая губами воздух. Как рыба на крючке.       Становится больнее. И эта боль куда сильнее. Она разрушает каждую клеточку, дробит кости в порошок, сгущает кровь, перекрывает горло огромными солёными комьями. Это — эмоциональная боль. Это страх. Это боязнь потерять лучшую подругу, которая всегда была рядом.       Я не представляю своей жизни без Глории. Не представляю, как поеду одна в колледж, как буду гулять с ней по выходным, бегать по набережной, обсуждать новый вышедший фильм. Я просто не смыслю без неё. Это слишком тяжело. — Глория, — хрипло шепчу я, хватаясь пальцами за кожаную куртку парня. — Где Глория? Она жива?       Как жаль, что я не вижу его лица. Хочется увидеть его взгляд, потому что знаю, что глаза человека способны сказать больше правды, чем человеческие губы. Сквозь губы изливается сплошная ложь, а из глаз правды не скроешь, её видно сразу.        — Успокойся. — Отвечает парень, останавливаясь. — Уверен, всё будет хорошо. А сейчас, просто успокойся. Я помогу тебе забыться.       Он усаживает меня на мотоцикл, сам садится позади, чтобы удерживать моё ослабшее тело. Заводит мотор, и мотоцикл с приятным рёвом срывается с места и несётся по лесной дороге…