История Бескрылой Птицы

Пальцы разжимаются, выпуская из рук алые цветы, и такие же алые капли крови, сочащиеся из свежепроткнутых ладоней. Я не чувствую боли, и не чувствую уже давно, наверное, с того самого дня когда начинаются мои воспоминания, а то есть, с пяти лет, когда я уже был один. Возможно, тогда же я потерял крылья, лишившись возможности быть Птицей, родившись ею. Кровь капает на серые камни, цветами злой травы распускаясь на скалистом выступе. Перед широко распахнутыми глазами светится небо. Небо, что никогда не станет доступным такому, как я. Бескрылой Птице. Никто не знает, где я. Меня никто не спасет. От чего? От Неба. От его вечного зова, печальными звуками дудука пронзающего мое сердце. От вечной песни, что звенит в ушах, всё притягивая к себе, побуждая всё дальше стремиться ввысь. Пускай и известно, что без крыльев это совсем не то. Сколько бы я ни пытался — искусственные крылья не донесут меня до неба, ведь зовёт оно именно меня. Как и любую Птицу и как любого человека. Но люди предпочитают не слышать этот зов, вернее, большинство просто не хотят слышать. И песня Неба умолкает в их сердцах, и я им искренне завидую. Я не могу не слышать. Ведь я — Птица. Неизвестно, кто виноват в моем изъяне и виноват ли кто-нибудь вообще, но я знаю точно — мне не полететь. Сколько бы я ни старался. Оборачиваюсь к обрыву спиной. Я хочу видеть небо, и не важно, что ждет меня внизу: острые камни, равнина или ледяное озеро, притаившееся меж горных пиков. Не знаю, не важно. Делаю шаг в пустоту и лечу. Какая разница, что лишь только вниз, а не вверх. Мне кажется, пускай я падаю всё ниже, Небо уже совсем близко, лишь стоит ещё немного подождать... Земля, прими меня в последний раз в свои объятия, в последний раз здравствуй и прощай, земля. Мне не о чем жалеть, мне не о чем и не о ком скучать. Я оставляю здесь Гнездо, Птиц, Крука, рисунки и уголь, оставляю здесь чертежи и свою комнату, где не видно стен. Прощайте. Здравствуй, небо!..