То, что сгорит...

      Интересно, кто-нибудь на самом деле понимал тебя по-настоящему? Не из жалости, не из-за редких благородных поступков или же шарма добродушных улыбок, оставшихся в прошлом?       Кто-нибудь знал тебя настоящего?       Знал ли себя хотя бы ты сам?       Ненависть...       Единственное, о чём ты можешь думать, это только о мести. О ненависти, пожирающей изнутри. Ты не знаешь этого, нет. Возможно, просто не хочешь этого признавать. Но в сознании неожиданно проскальзывает паническая мысль, что это неправильно... что ты теряешь себя...       ...затем решительно отгоняешь её, рубящим приказом заставляя себя сжать зубы и признать, что тебе уже нечего терять. Что ты всегда был таким, и бессмысленно останавливаться на половине пути.       Тешь себя надеждой...       Иногда, сидя на арене в привычной позе и с задумчивым видом полируя свой меч, ты задумываешься над тем, зачем именно всё это делаешь. И вновь мысль, как ни странно, приходит откуда-то совершенно неожиданно, будто прежний, тот самый ты, который пытался спастись от теперешних мыслей, пытается тебя образумить.       В чём смысл?       Этот вопрос настолько застаёт тебя в врасплох, что ты даже отвлекаешься от своего дела, переводя взгляд на суету рядом с собой.       У каждого в душе свой Ад...       Ты пытаешься оправдаться мыслью, что всё ради них. Ради лучшего будущего, которое возможно.       Но в глубине души ты понимаешь, что всего-навсего уже не можешь остановиться.       Хотя, возможно, этого очень хотел.       Ты настоящий фехтовальщик. Танцор со сталью, с собственными убеждениями и безумием. Ты никогда не был безумен или фанатичен, нет. Ты просто умело подходил к грани.       Холодный расчёт. Вот твоё спасение.       И вот, пряча и подавляя в себе противоречивые, ненужные угрызения совести, ты делаешь шаги к пропасти.       Знаешь, в конце концов ты сильно пожалел об этом. Возможно, понял, что ты ничем не поможешь и твоя жажда мести, к сожалению, никак не утоляется, а лишь приносит одни несчастья. Или наконец-то догадался, что ты не спасаешь, а рушишь мир.       Их мир.       Маленькой светловолосой девчонки, лет семи, с вьющимися золотыми волосами, словно у принцессы, и вечно растрёпанной двенадцатилетней хулиганки-панка, которая всегда глядела на тебя с насмешливым прищуром ярко-голубых глаз, думая, как именно тебе накостылять.       При воспоминании о которых, даже у края бездны, на твоих губах появлялась улыбка, упорно игнорирующая порцию боли, к которой ты уже давно привык.       Не смотря ни на что, ты помнишь...       Как бы он ни был ужасен, но всё же этот мир был. Тот самый мир, который тебе не позволили уничтожить они.       Знаешь, заниматься самообманом - это, наверное, наше семейное хобби. Потому что так намного легче терпеть боль. И я и дальше буду заниматься самообманом и верить в то, что это всё произошло не из-за меня.       Верить - ключевое слово.       Ну а я, твой упорно игнорирующий правду родитель, хочу сказать...       Ты герой, Лука Кастеллан.       Герой.       Потому что помнил.       Которым, несмотря ни на что, упорно продолжаю гордиться...       Ведь главное не начало, а конец, верно?