Человек в жёлтом цилиндре

      «Апельсиновая» девочка стояла на своем обычном месте торговли. Вид у неё был шокированный и потерянный. Человек в желтом цилиндре, не сбавляя шаг, взял её за руку и завел за угол. От маленьких ладошек пахло кровью. Нечеловеческой. - Господин, - большие голубые глаза были полны слёз. – Райвель… - она достала из грязного передника конверт. Черный. Какой обычно вручал сам Посланник смерти.       Не нужно было говорить о его содержимом. - Кто тебе его дал? – он сел на корточки и внимательно посмотрел в глаза маленькой подруги. - Я не видела, - девочка шмыгнула носом и сжала края передника. – Оно лежало на ящике с апельсинами, когда пришла после обеда. - Ты уходила от ящиков? - Да, меня мама обедать позвала. - Сколько тебя не было? – хотя это было не так уж и важно, но любая мелочь сейчас была нужна для расследования. - Минут пятнадцать где-то… Но когда я вернулась, апельсины были не тронуты, как-то странно пахли...       Он забрал у неё конверт. От перьев не шло никакого запаха. Значит, такой след оставляет сам убийца Райвеля.       Человек в желтом цилиндре сжал кулаки, чувствуя, как гнев рушит его смертную ненастоящую оболочку. Какой ублюдок посмел? Посланник уже тянулся к цилиндру, чтобы снять его и явить этому глупому миру людей свою жестокость, но чей-то вежливый кашель, раздавшийся позади, спас мир от разрушения. - Господин, - Посланник обернулся. По его лицу было видно, что встрече он не рад. Ещё бы, ведь этот, всюду таскающийся за ним хвостом идиот знал о Райвеле, знал намного больше, чем все остальные. И у него была причина… - Ты… - Господин, - обладатель кремовых туфель сделал шаг назад, - я получил сегодня вот это. – Он протянул черный конверт. Точно такой же, как у девочки. С цветными перьями Райвеля. – Это не письмо от моей жены, - в его голосе звучали нотки обиды и раздражения, будто Посланник был ему обязан принести это дурацкое письмо.       Но версия о том, что этот человек виновен, к сожалению Посланника, отпала. Он такая же жертва. Да и не пахло от него ничем таким, кроме грязных носков.       Человек в желтом цилиндре ударил со всей силы о стену дома. Мелкая крошка посыпалась на грязную каменную дорогу. Лишь один вопрос стоял в голове – кто? - Господин, - идиотское выражение лица на этот раз оставило Посланника равнодушным, - возможно, я смогу помочь вам. Из горла вырвался истерический громкий хохот. Цилиндр съехал на бок. Как человечишка может помочь адскому посланнику? - Вы знаете кого-нибудь, у кого есть красный молот?       Человек в желтом цилиндре тут же прекратил смеяться и серьезно посмотрел на этого странного, надоедливого, всюду сующего свой нос владельца кремовых туфель. Девочке, всё еще стоявшей рядом с Посланником, показалось, что господин в странных смешных туфлях вытащит сейчас из-за спины этот самый молот. Как он сразу не догадался!?       Алый артефакт, покрытый кровью жертв, был прекрасно известен Посланнику. Ад пользовался им только в самых крайних случаях. А обладатель молота не отличался милосердием и разборчивостью, кому сносить голову: женщина, мужчина, старик, ребенок – неважно. Вот, кто получал удовольствие от своей работы. Молчаливый дознаватель. Он ломал жертв до тех пор, пока они, окровавленные, изуродованные, ничего уже не соображающие, не выдавали ему такой поток информации, который обычному человеку показался бы бредом шизофреника. Но не Палачу, славившемуся последним ударом в голову.       И если владелец кремовых туфель ничего не напутал, значит, пора проверить портал в старой часовой башне, где жил Посланник. - Ты уверен, что видел алый молот? - Клянусь своими любимыми туфлями, - он на миг задумался. – Он выглядит так, будто купался в реках крови. Даже не так. Как будто выточен из застывшей крови, словно скульптура. И настолько алый, что мне поплохело. И запах… такой приторный, смердящий, что в носу жечь начало, - мужчину перекосило от мерзкого воспоминания об артефакте. - Да, да! – «апельсиновая» девочка закивала в подтверждение слов безымянного господина. – Так же пахло и от апельсинов!       Человек в желтом цилиндре поджал губы. Идиот не врет. От молота, действительно, исходит такой запах. Его просто так не выдумаешь, если не видел в жизни хоть раз. Палача он возбуждал и подстегивал. - Ты видел, у кого он был? - Нет, господин. Так смердело, что я закрыл глаза. - Где это было? - В двух кварталах отсюда.       «Апельсиновая» девочка взяла Посланника за руку. - Мы ведь не умрем, правда?       Он ничего не ответил.