Песнь заката

POV Примроуз Сегодня погода не располагает к празднику, и лишь плотный, удушливый туман поздравляет меня с моим шестнадцатым днём рождения. Раньше со мной рядом всегда был отец, пока не сгорел дотла в каком-то призрачном дистрикте, как и мои воспоминания о нём. Мать же слишком занята растрачиванием дохода, который приносит её бизнес и ей не до меня. Никогда не понимала, почему мы так далеки. Я – стратег и добыдчица, а она является лишь пустышкой и транжиркой, хотя характеры у нас обеих сложные. По иронии судьбы мой личный праздник совпал с торжеством государственного уровня, таким как День Панема. Сегодня по всем информационным источникам вновь рассказывают историю о храброй Сойке, которая однажды уравновесила чаши весов между Капитолием и остальными дистриктами, свершив самую бурную революцию в истории. Честно говоря, наше поколение слабо верит в эту историю, ибо она не содержит никакой конкретики. Уже долгие годы никто не показывал лицо этой самой Пересмешницы, не рассказывал ничего из личной биографии, о причинах восстания, а просто костатировался его факт. Современное поколение живёт в процветающем государстве, состоящем из столицы и окружающих её десяти дистриктов и условного одиннадцатого, предназначенного для ведения сельского хозяйства и обеспечения населения натуральной продукцией. В системе нашего общества принято, чтоб высшая каста думала, а низшая – исполняла. Хоть я отношусь к «сливкам» общества благодаря статусу своей фамилии, меня временами так и манит вырваться из этого душного, пыльного, шумного города на ясные и непоколебимые просторы природы для того, чтоб поохотиться за всякой живностью. К сожалению, пока что у меня есть возможность довольствоваться только прогулкой по людным улицам Капитолия. Решаю позавтракать в кафе, купить себе букет примул и покушать чего-то сладкого, поздравив саму себя с днём рождения, раз уж никому больше нет до него дела. Выхожу на улицу, поток суетливой толпы как всегда так и норовит сбить меня с ног. Однако внезапно небо темнеет, голос по громкой связи оглушает всех вокруг, заставляя даже самых занятых людей обратить внимание на стаю планолётов, парящих над ними и вести, оглашающиеся громкоговорителем. «Сегодня, в Торжественный День Панема, Капитолий принял ответственное решение возобновить традиции, утраченные за долгие года. Пришло время нашим современникам узнать наконец темные пятна истории, которые через считанные часы высшее правительство государства позволит осветить. Эта уникальная возможность достанется исключительно наследникам участников былых победителей. Поскольку многие документационные данные о наших корнях были утрачены, то вы можете даже не знать о том, что в вас течёт кровь борца за высокую идею. После обратного отсчёта к избранным подойдут миротворцы и направят по назначению. Итак, готовьтесь. Десять, девять, восемь…» Пока общество было увлечено речью, никто даже не заметил, как тихо подкрались сзади миротворцы и поместили на каждого чип, определяющий генетические данные. Не всем понравилось такое посягательство в их личное пространство и некоторые начали сопротивляться, но стоило им выдернуть из запястья устройство, они резко падали на пол и умирали в конвульсиях. Никогда ещё я не видела подобного. Я думала, что сплю, но этот кошмар творился наяву. «Шесть, пять…» - доносилось до меня эхом. Уши заложило, к горлу подступила еле сдерживаемая тошнота. Рядом упало ещё одно тело. Меня парализовал страх. «Три, два, один. Да начнутся Голодные Игры!» - сердце на секунду перестаёт биться. Я никогда не ценила время своей жизни, могла растрачивать часы, не моргнув глазом, но это мгновение показалось мне самым долгим, что я только испытывала за все свои шестнадцать лет. Дальше всё происходит слажено. Залом рук. Снижение планолёта. Посадка. Грубо. Резко. Быстро. - Скажи, как тебя зовут, - обращается ко мне командир экипажа. - Примроуз Мелларк, - недовольно отвечаю я, замечая, как пристально на меня все смотрят. - Тогда я точно знаю, к какому ментору тебя направить. - Куда мы летим? Что это за Игры? Где моя мать? – не могу угомониться я. - Хоть это и не входит в мою компетенцию, но я всё же отвечу на вопросы в первый и последний раз. Мы летим в леса Дистрикта 12, где Вас ожидает мистер Эбернети, он Ваш ментор. Голодные Игры раньше проводились ежегодно на конкурсной основе. Вашу мать вы скоро увидите, даже родную. - Что всё это значит? – выкрикиваю я, находясь в полном замешательстве, но не слышу больше ни слова в ответ. Высадка из планолёта была такой же неприятной, как и посадка. Мне всё кажется абсурдным. Миротворцы по указу власти притащили меня в лес дистрикта, номера которого не существует к старому, дряхлому пьянице, который должен быть моим наставников в каких-то устаревших Голодных Играх. - Здравствуй, детка, - прохрипел он. - Кто вы и что вам от меня нужно? – сразу перехожу к делу я. - Хеймитч, были знакомы раньше, когда ты была совсем крохой, но ты меня не помнишь. С Днём Рождения кстати. - Я предпочла бы провести его в компании получше, - фыркнула я от негодования. - Неужели? - удивляется старик, - Тогда, может, подойдёшь к родителям, - он проводит меня на поляну, усеянную луговыми цветами, посередине которой возвышаются две могилы Китнисс и Пита Мелларк. До меня не сразу доходит происходящее, но слёзы уже текут ручьём по щекам, ведь я просто копия людей, изображённых на надгробьях. - Зачем мы здесь? – сквозь истерику спрашиваю я. - Затем, чтоб я давал тебе наставления, как победить в Играх. - Я ничего не понимаю. В чем суть Игр? Как мне справиться? – мои вопросы явно навевают болезненные воспоминание у Эбернети, что выдаёт мимика его несчастного лица. Мы стоим на расстоянии полуметра, так что я замечаю то, как его рука достаёт что-то из кармана заношенной куртки. - Постарайся выжить, - слетает с его сухих уст, после чего звучит выстрел и ментор падает у моих ног с пистолетом в костлявой руке.