Глава 11. 1992 год.
6 октября 2015 г. в 16:46
The Pretty Reckless — Fucked Up World
Комната с хронографом. 4 Сентября. 13:00. Осень.
Иногда мне хочется плакать, а я смеюсь.
Не знаю зачем я сюда пришла. Видимо уже чтобы решить все свои проблемы я обращаюсь за помощью к дурацкому хронографу! К хронографу! Не к Лесли и не к маме, а к дрянной машине, которая испортила мне жизнь.
Ведь именно несколько месяцев назад, из-за него меня начали настигать предательства, любовь, обиды и даже смерть. А Гидеон то не промах, одну получил, так можно со второй поразвлекаться. Как и тогда, только теперь в обратном порядке.
Умно. Но хотя с другой стороны, моё сердце подсказывает мне, что он всего лишь её просто коснулся. Ничего такого. Просто дружеский жест. Хотя кого я обманываю, ему хорошо с идеальной Шарлоттой, а не со мной.
Неприятное чувство напоминает мне, что я люблю его и должна ему верить.
Набираю дату, как меня учил дедушка Лукас. И у меня возникает один немаловажный вопрос. Какой дурак придумал эту схему? Всё не как у нормальных людей. Ставлю ровно год за день своего дня рождения. Может быть встречусь с кем — нибудь или как всегда не наворочу кучу дел. В общем, о событиях я как всегда не продумываю события. Импровизация всегда помогала. Просто сбегу ото всех и от…Гидеона.
Острая игла прокалывает палец, забирая каплю крови и вот уже через несколько секунд всё начинает расплываться и исчезать в красной вспышке.
Приземлятся я не когда не умела, но сегодня это что-то из ряда вон выходящее. Мало того, что глаза у меня все слезятся, так ещё и вся тушь растеклась, так ещё и упав, я прокатилась достаточно большое расстояние по полу, ободрав все колени.
Но это не самое главное, важнее то, что я упала прямо на чьи-то кроссовки. Чёрные кроссовки!
Поднимать глаза мне стало как –то страшно, вдруг там я или какой-то трусливый хранитель. Сегодня никаких всплохов мне больше не надо.
Интересно кто там? Неужели Люси или Пол? Или не дай бог Шарлотта.
-Не волнуйся, я не твои «любимые» родственнички.
Слово «любимые» было сказано явно с сарказмом. И такую интонацию я узнаю только у одного человека. Той девушки, которую я постоянно встречала. Это точно она.
Подняв голову, я увидела чёрные волосы ниже плеч, синие насмешливые глаза, острые скулы и бледную кожу. Она сидела на пыльном стуле, закинув ногу на ногу, и постукивала пальцами по тяжёлой папке. Вся её поза выражал явную незаинтересованность к ситуации.
-Вивьен Монтарэ.
Говорит девушка, улыбаясь и протягивая мне руку, что бы я встала. Она была чуть выше меня и чем-то неуловимо похожа на меня. Чем, я не могла понять.
-Кто ты?
Мой голос звучал ужасно хрипло. Плач сделал своё дело. Вивьен изгибает бровь и смотрит на меня взглядом «Ты совсем идиотка?!».
-Я вроде бы сказала своё имя.
Девушка кладёт папку на стол и достаёт от туда листок, складывая его пополам.
-Не в том смысле, Вэн. Как ты здесь оказалась и почему ты всё время меня искала?
Отмахиваясь от её ответа, задаю самый главный на этом момент вопрос. Вэн отдаёт мне листок пристально смотря мне в глаза.
Я с опаской беру лист. В последние время мне часто передают какие-то бумаги и не все они содержали хорошие новости. В один прекрасный момент так окажется что-то реально противное. Но на месте листка оказалось несколько фотографий.
На первой был изображён и мистер Уйтман. Такой же, как я его запомнила, они стояли и о чём-то вместе говорили посреди большого скопления людей. И всё бы хорошо, если бы на фото не было даты.Тридцать первое августа — пять дней назад.
От такой новости руки начинают трястись, а глаза всё больше слезиться. Неужели Гедеон и Бельчонок заодно. И он не в тюрьме. И зачем Гидеон ему помогал. Голова начинает болеть от таких мыслей. На другие фото я даже смотреть не хочу.
Вивьен положила руку мне на плечо.И у меня возникает мысль. Может это граф подослал её, а все эти фотографии фотошоп. Неправда. А Гидеон не предавал меня. А как она оказалась здесь?
-Кто ты такая?
Зло выплёвываю я.
-Я Вивьен, сколько можно говорить. Мне семнадцать. Я по-моему я какой-то мутант путешественник во времени. И я помогаю тебе.
Устало шепчет она. Они врали мне. Это всё спектакль.
-Неправда. Кто тебе это сказали?
Говорю я, всё ещё не веря ему.
-Мой дедушка, Фабиан Грей.
Её глаза смотрят на меня с каким-то ехидством и надеждой. Вот почему она казалась мне знакома. Она внучка моего брата. Моя родственница. Вивьен усмехается. А значит, это фото чистая правда.
Глаза начинает щипать от этого, а руки с фотографией дрожать. Я смахиваюсь слёзы. А собственно из-за чего. Может это было до того, как мы победили графа.
Вивьен садится рядом со мной и вздыхает вместе со мной.
-Знаешь, мне кажется они тебе врали, порой кажется, что ты знаешь кого-то, а на самом деле это иллюзия.
Я стала думать, правда ли это, стоит ли мне ей верить. Но с одной стороны это всё объясняет. Просидев ещё полтора часа, я почувствовала головокружение, хватая папку, я запихиваю её в свою школьную сумку и посинев, исчезаю с резким хлопком.
-Прости меня.
Этот голос.
Гидеон.