Идиоты. Или профи тоже умеют любить.

      POV Катон Огромное поле с незнакомыми мне белыми цветами расстилается передо мной. Я стою где-то посередине, в глаза мне слепит солнце настолько сильно, что я не могу разглядеть ничего кроме этого света и белизны вокруг. Все происходит словно в замедленной съемке. Я слышу, как ветер гуляет между лепестков диковинных цветов. А потом вдруг вижу ее. Весь мир обретает размытые черты. Солнце словно отступает и все уже в туманной дымке. Кроме нее. На ней сосредотачивается все живое на поляне. На ней фокусируется мой взгляд. Красивая маленькая девочка, лет пяти, бежит ко мне на встречу. У неё светлые волосы чуть ниже плеч, которые развиваются на бегу, а еще у неё пронзительные, умные (для своего возраста) глаза - зеленого цвета. Я видел эти глаза тысячу раз, но сейчас я не могу вспомнить чьи они. Я вообще не могу понять, кто эта девочка, пока она не начинает кричать: - Папочка, папа! Я не раздумывая, сажусь на корточки и раскрываю ей свои объятия. Она наконец добегает до меня и крепко обнимает в ответ. Прижимаю её к себе по крепче. - Как тебя зовут? - спрашиваю девочку я. - Ты не узнаешь меня? - вопросом на вопрос отвечает она. На секунду я зажмуриваю глаза, пытаясь вспомнить. Кажется, словно я умоляю свое сознание оживить в памяти образ этой малышки. Но в ответ не слышу ничего. - Нет. Тогда она смотрит на меня своими взрослыми глазами и говорит: - Береги её. А потом вдруг начинает растворятся в моих руках. - Кого? - кричу ей я. - Мою маму. Я резко просыпаюсь и понимаю, что лежу рядом с Миртой. На часах 03:44. Джонс посапывает во сне и выглядит настолько умилительно, что я крепче обнимаю ее, прижимая к себе. Закрываю глаза и проваливаюсь в новый сон. Девочка уходит из моих мыслей. *** Небо за окном начинает медленно приобретать красноватый оттенок. Начинается рассвет, а я уже не могу сомкнуть глаз. Смотрю на Мирту. Она тоже не спит. Какое-то время мы молчим, либо от того, что утром слова сами по себе становятся не нужной тратой сил и времени, либо от того, что нам просто комфортно в этой тишине. - Тебе что-то снилось? – прерывает ее Мирта. Слова повисают в воздухе. Казалось, даже девушка была удивлена тому, что они вылетели из ее рта. Я напрягаю память. Что-то важное ускользает от меня, и я не могу поймать это. Потом пожимаю плечами и выдаю ответ: - Что-то снилось, но я не помню. А тебе? Мирта прокашливается перед тем, как начинает говорить: - У меня был сон, но он был скорее воспоминанием. Мне снилось, как будто я вновь маленькая и иду с родителями на площадь в нашем дистрикте. Я в том идиотском красном платье с завязочками. Оно и в правду было идиотским. Таким совершенно не Миртовским. Словно говорило всем, что она девочка тогда, когда быть девчонкой совсем не было в почете. Мысли молниеносно проносится внутри меня, но наружу я выпускаю только главное: - Помню, помню. Ты была милой в тот день. Мирта морщится как будто не верит мне, но все же продолжает говорить: - Только для тебя, Кат. Ты же помнишь. Все дети смеялись надо мной, а ты как мой самый лучший друг подошел и сказал при всех, что я милая. И взял меня за руку. А когда дети хотели высмеять и тебя, ты подрался с тем мальчиком, помнишь? Конечно же помню. Даже тогда я был готов убить полмира за эту девчонку. Даже если она была в дурацком платье. Сколько раз мы дрались не перечесть, поэтому выдаю фактами: - Нетан. Помню. Вырос ублюдком. Убили на арене, когда ему было 12. - Он был маленьким в 12. А ты называешь его ублюдком. - Ты ошибаешься, я оградил тебя от всего нехорошего дома. Нетан был одним из этого нехорошего. Ты просто его не знаешь. Не знала. Мирта поднимает брови, словно я чего-то не понимаю, при этом не комментируя. - А потом мама отругала тебя из-за драки. Просто орала, как ненормальная, а отец еще и выдрал. Больно. До сих пор помню. - Я порвал новую футболку. Мирта же перескакивает с темы на тему: - Ты протянул мне руку, тогда, когда надо мной все смеялись. Ты стал дружить со мной, когда никто не хотел со мной дружить. Ты даже попал со мной сюда, когда никто бы другой не стал рисковать своим последним годом. Ты всегда был рядом. И знаешь, я не понимаю почему. Я не красавица, не умница, не милая и даже не уютная, я не знаю. Я никакая. Удивительно. Неужели моя маленькая глупенькая девочка ничего не поняла. - Не правда. Я выбрал тебя, потому что ты была необыкновенной. Не такой как все. Ты дралась как мальчик, никогда не плакала, была сильной, а еще ты была отважной, храброй и смелой. Вот что я в тебе запомнил из детства. А сейчас... Ты красивая, – я провожу ладонью по её щеке. – Ты умная, уж я-то знаю, – целую её в нос. – Ты милая, со мной всегда была такая, – целую в щеку. – Ты уютная, – прижимаю её к себе покрепче. - В моих объятиях: такая родная и домашняя. Ты – еще какая. Она благодарно смотрит на меня. В моем лексиконе слишком мало слов, чтобы описать это. То, что я чувствую, когда я с ней рядом. Когда она в глупом платье или потрясающем, когда злая или радостная, когда раздражающая и когда самая прекрасная. Наверное, для обычных людей описание этого складывается в три слова. Но какие слова смогут уместить мои чувства? Я. Не могу сказать, что чувствую. Не могу даже подумать об этом. Люблю. Слишком сложно. Путано и дико. Не сейчас. Её. Вот так.