Крылья

      По ночам ей не снятся прикосновения губ и кончиков пальцев, о которых она где-то невольно мечтает в трудной реальности. Во снах она не видит тот лучший мир, который её окружал когда-то. О нет, у неё не было лучшего мира. Но сотни раз во снах она умирала от рук ходячих, и десятки раз её спасали его руки. И эти же руки спасали её так часто, что она и не решится сосчитать. А он и не станет. И, ей иногда кажется, миллионы раз по ночам она видит, как настоящие белые крылья растут у него из спины, и он улетает. А ей остается только провожать его взглядом, смотреть, как близкая сердцу фигура становится все меньше и меньше и наконец растворяется в бездушном голубом небе. Лучше бы оно безумствовало, грозно гремело, изрыгало гнев господен в виде дождя и молний. Но нет, оно безоблачно чисто и бездушно. Всегда. О вещие сны... И подавляя крик отчаяния она просыпается, выдыхает с облегчением и прислоняется разгоряченной щекой к холодной стене. Он там, за этим куском бетона, спит или думает о чем-то, отсутствующим взглядом смотря в потолок. Совсем близко, совсем рядом. Так было всегда. Кроме одного раза.       Кэрол проснулась от боли в ладони. Она сжимала руку в кулак с такой силой, что даже коротко остриженными ногтями умудрилась сделать себе больно. Женщина медленно села на кровати, спустила ноги на холодный пол и взялась за голову. Голова гудела, глаза пекло, в мышцах чувствовалась слабость. Сквозь квадратик тюремного окна было видно бездушно голубое небо - она уснула днем; прилегла на 5 минут и провалилась в бездну. Кэрол вспомнила: ей что-то снилось. Все тот же сон, одни и те же белые крылья и точно такое же, как за её окном, бездушное небо. Кэрол откинулась назад, прислонилась затылком к стене. Его нет там, его нет за этой стеной. Ни за этой и не за десятком других. Дэрил ушел. Возможно навсегда, возможно она больше никогда его не увидит. И никаких слов на прощание. Она закрыла лицо руками. К лучшему, однозначно к лучшему. Ну что бы она ему сказала? Обняла бы, скрывая отчаяние и боль на лице, как можно более спокойно, тая бурю в душе, бросила бы что-то вроде: "А знаешь, я все это время мечтала затащить тебя в постель". И он добродушно фыркнул бы, потрепал её по коротким волосам, спокойно ответил бы: "Знаю" и исчез бы для неё навсегда. О нет, нет! Она бы расплакалась, точно расплакалась бы. Так лучше, так однозначно лучше. Она найдет чем себя занять, она забудет, забросит в самый дальний уголок, утонет в самых нелепых заботах, умрет при первой лучшей возможности, когда Дэрила не будет рядом, чтобы спасти её, пожалуй, в сто первый раз. Ну и ладно, ладно, он прав, точно прав. Ведь если бы Рику когда-то пришлось идти за Карлом, и если бы Бэт пришлось идти за Мэгги или Хершелем, и если бы Глену за Мэгги, и если бы ей, Кэрол, когда-нибудь пришлось идти за Дэрилом, никто бы из них не выбрал группу. Он прав, боже, как он прав...       Кэрол привычно прислонила горячую щеку к холодной стене, точно так же, как прислоняла её до этого, зная, что он за этой стеной. Но только не сейчас. Но мир тесен. Чертовски тесен этот мир, ведь кто надеялся найти Мэрла, а вот он, нашелся, так неожиданно, так внезапно, так, как ей никогда не хотелось бы. Но все же мир тесен, они ещё столкнуться. Эта мысль, возникшая так внезапно, вдруг врезалась в мозг так глубоко и так укрепилась, что пять минут - и Кэрол не сомневалась, что так тому и быть. О вещие мечты...