Голодные игры_ Из пепла

Я сижу у Хэймитча до позднего вечера. Сижу и ненавижу себя. За то, что дистанцировалась от Пита, когда тот был под действием охмора. Фактически – струсила. Оттолкнула его от себя. Подозреваю, именно тогда, решив, что Пит уже никогда не станет прежним, я и сблизилась с Гейлом. - Ты – художник. Ты – пекарь. Любишь спать с открытыми окнами. Никогда не кладешь сахар в чай. И ты всегда завязываешь шнурки двойным узлом. Мы сидим с Питом у костра. Случайно зафиксированная оператором фраза, от которой у меня щемит сердце. - Почему я так сказала, Хэймитч? Ментор пожимает плечами. Ему остаётся лишь гадать. - Незадолго до этого я напомнил тебе о нашем договоре, который мы заключили перед Квартальной бойней. - Спасти Пита любой ценой? - Да, - Хэймитч задумчиво усмехается. – Кажется, я тебе ещё сказал: вспоминай и спасай парня. Хэймитч выключает экран. Больше видеозаписей нет. Дальше следует рассказ. Короткий. Скорее даже сжатый. У меня почему-то создаётся ощущение, что Хэймитч чего-то недоговаривает. Подвожу итог: я добралась до дворца Президента Сноу одновременно с повстанцами. Сноу мёртв. А я умудрилась убить президента Коин, за то, что та пыталась возродить «Голодные игры». После этого я опять чуть не сошла с ума. Меня судили, но благодаря доктору Аврелию оправдали. Как смогли, подлечили мою травмированную психику и отправили в «ссылку» сюда в Дистрикт-12. Пит приехал чуть позже, когда врачи смогли с уверенностью сказать, что охмор больше не завладеет его сознанием. Как же они ошибались! Хэймитч замолкает. На какое-то время в гостиной зависает напряжённая тишина. - Что будешь дальше делать, солнышко? – наконец, спрашивает ментор. Я пожимаю плечами. - Ничего особенного. Жить. А что мне ещё остаётся? Встаю с дивана. Выхожу из дома Хэймитча. Останавливаюсь на крыльце. С наслаждением вдыхаю прохладный летний воздух, в котором намешан аромат леса и луговых цветов. Да. Я буду жить. Ради себя. Ради своих детей. Ради Пита. *** Давно мне не было так погано на душе. Нервно хожу по номеру гостиницы. Бросаю хмурый взгляд на своё отражение в зеркале. На скуле – фингал. Грудь перебинтована: сломаны два ребра, ещё два - с трещинами. Врач вколол мне мощное обезболивающее. Жаль только, что оно действует исключительно на тело, а не на душу. Моему уязвлённому мужскому самолюбию тоже сейчас бы не помешала доза анестезии. Убил бы Мелларка, да нельзя. В глубине души понимаю: сам виноват. В конце концов, это не он ко мне домой пришел, а я к нему. Пришел, чтобы попытаться разрушить его семью. Наверное, на его месте я бы поступил точно так же. Не отдал бы без боя другому мужчине свою жену, мать своих детей. В том, что Мелларк любит Китнисс, я никогда не сомневался. Но любит ли она его? Вот в чём вопрос! - Ты в этом ещё сомневаешься? – насмешливый голос Джоанны Мэйсон выводит меня из задумчивости. Похоже, последнюю мысль я произнёс вслух. Джоанна в фривольном шелковом халатике, который мало что прикрывает в её весьма соблазнительной фигурке, с наглым видом плюхается на мою кровать. Самое примечательное во всём её поведении то, что Джоанна, при всем её легкомысленном отношении к сексу, ни разу за все годы нашего знакомства не пыталась меня соблазнить! И сегодня это впервые меня задевает. Я что дефективный какой-то, что Победительницы от меня шарахаются? - Что ты здесь делаешь? - мрачно интересуюсь я, натягивая футболку. Джоанна, вооружившись пультом от телевизора, сосредоточенно «перелистывает» каналы. - У меня телек нужный канал не ловит. А скоро мой любимый сериал. Надо же как-то в этой дыре скрашивать вечер выходного. Поворачивается ко мне, бросает ироничный взгляд на мои «боевые раны», которые я торопливо скрываю под футболкой. - Это Мелларк тебя так отделал? Правильно сделал. Нечего лезть в чужие семьи. - Кто бы говорил, - фыркаю я. - А я и не лезу, - заливисто смеётся Джоанна. – Заметь! Я ни разу не заводила роман с женатым мужиком! Это я только с виду такая… - демонстративно поправляет свой бюст, ржёт, - … неблагонадёжная. Надо признать, что определение «только с виду», как нельзя лучше подходит к моей напарнице. Я работаю с ней плечом к плечу уже много лет, но до сих пор так до конца и не знаю, какая она на самом деле эта Джоанна Мэйсон. Иногда мне кажется, что ей доставляет удовольствие периодически удивлять меня. Самое интересное, что она из тех людей, кто может порой дать неожиданно дельный совет. Поэтому не выдерживаю. Спрашиваю. В конце концов, сейчас мне как никогда нужно именно женское мнение. - Почему она выбрала его, а не меня? Джоанна фыркает. - Дружище, не поздновато ты решил задаться этим вопросом? Прошло двадцать лет. Срок давности и актуальности истёк! - Она выбрала его ещё раньше. Чем он лучше меня? Джоанна медлит. Оценивающе смотрит на меня. - Ты, правда, это хочешь знать? - Да. - Тем, что он любит её больше себя, - с лёгкостью отвечает Джоанна. - Странный ответ. - Какой уж есть. Честно. Не понимаю. - Но я тоже люблю Китнисс! Всегда любил. - Да. Любил. И, возможно, даже будешь любить её до конца своей жизни и прочее там романтическое бла-бла-бла. Но…! - Джоанна насмешливо смотрит мне в глаза, - … себя ты, Хотторн, всё равно всегда будешь любить больше, чем свою Кискисс. И даже не спорь! Будь я не права на твой счёт, ты бы сегодня не попёрся с разборками к Мелларку. Не стал бы усложнять любимой женщине жизнь. Нет! Джоанна Мэйсон однозначно меня не понимает! - Я лишь хотел помочь Китнисс стать свободной! - Ой, наивная душа! А ты у неё спросил: нужна ли ей эта свобода? Хотторн! Не ври хоть самому себе: ты пошёл туда, чтобы потешить своё мужское самолюбие. Взять реванш над Мелларком. А в результате сам получил от него по первое число, - Джоанна заливисто смеётся. – Так тебе и надо, Хотторн. Ты, видно, уже забыл, в каком состоянии была Китнисс, когда думала, что Пит мёртв? Нет. К сожалению, не забыл. Я слишком хорошо помню, что она была на грани помешательства. - Чего ты добиваешься? Хочешь повторения «на бис»? Чтобы Сойка снова спятила и стала для тебя «лёгкой» добычей? Так знай: у тебя ничего не получится. Потому что возиться с полусумасшедшей Китнисс хватает терпения только у Пита. Ты, как правило, в такие моменты сбегаешь. Слова Джоанны оскорбляют меня до глубины души. - Ты не поняла меня. Я не хочу, чтобы у Китнисс снова начались проблемы… - Тогда не лезь в их семью, Хотторн. Отвали от своей Кискисс. - Не могу! - Почему? - Потому что без неё в моей жизни нет смысла. Нет радости. Я произношу это прежде, чем успеваю подумать. - В моей, в моей, в моей… - передразнивает довольная Джоанна, которая, наконец, нашла нужный ей канал на ТВ. – О! Бинго! – снова поворачивается ко мне. – То есть ты хочешь вернуть Китнисс, чтобы твоя жизнь вновь заиграла красками? Хотторн, тебе не кажется, что это слегка… как бы сказать помягче… эгоистично? Джоанна явно иронизирует, но мне уже без разницы. - Я всё равно её верну. - Ну - ну! Давай. Посмотрю, как у тебя это получится. - Джоанна в открытую надо мною смеётся. Её открытый скептицизм в мой адрес меня задевает. - Вот поэтому, Хотторн, она и выбрала его, а не тебя. В этом и есть ваша с Питом разница. Тебя, в первую очередь, интересует «твоя» жизнь, «твоё» счастье. А Пита – счастье Китнисс. Прими это и смирись. Но я не желаю смиряться. Хватаю куртку. Выхожу из номера под звуки начинающегося любимого сериала Джоанны и её заливистого смеха. *** На двор уже опустились летние сумерки. Неподалёку от меня в траве приятно трещат цикады. Я стою на крыльце и кутаюсь в голубую вязанную шаль. Только что проверила детей: малыши сладко спят. На кухне Хэймитч и Сальная Сэй. Готовят ужин. Точнее – готовит Сэй, а Хэймитч подворовывает у неё жареную колбасу, за что периодически получает по рукам. Я стою на крыльце и смотрю на тусклый огонёк ночника, который горит на втором этаже пекарни. Это окно мастерской Пита. Мой муж сейчас там. Легкий ветерок качает белый тюль, который выбивается из открытого окна. Муж любит спать с открытыми окнами. А ещё он пьёт чай без сахара и всегда макает кусочки булочки в горячий шоколад. Точно также делает и наша Прим. По утрам за ними бывает интересно наблюдать: папа с дочкой действуют почти синхронно. Берут по булочке, разламывают, макают кусочки в шоколад… Нет. Я не вспомнила эту привычку Пита. Я просто давно её подметила. Ведь у меня было целых полгода, чтобы заново познакомиться с собственным мужем. Чтобы понять, как сильно я его люблю. Но сегодняшний день многое изменил в моём восприятии Пита. Потому что сегодня я впервые по-настоящему познакомилась с ним. Я снова смотрю на манящий тусклый огонёк в его окне. И не выдерживаю. Несмотря на то, что мой инстинкт самосохранения категорически против этого сумасбродного поступка, я все же делаю шаг по направлению к пекарне. *** В доме темно и прохладно. Пахнет хлебом, корицей, укропом, ванилью… Как же я обожаю все эти запахи! Всё такое родное. Такое моё. Стараясь не шуметь, поднимаюсь на второй этаж, но под моими босыми ногами всё же предательски едва слышно скрипит половица. Только бы не разбудить! Осторожно приоткрываю дверь мастерской. В довольно просторной комнате царит полумрак. Тусклый свет ночника лишь усиливает контраст с подступающей ночной темнотой. Осматриваюсь. Давно я здесь не была. Все стены уставлены картинами. Светлыми, жизнерадостными. Такими же, как мой Пит. Почти на всех картинах либо наши дети, либо я. Бросаю взгляд на одну из них. Тут же смущаюсь. Когда муж придёт в себя, я сама его убью! Не утерпел всё-таки! На картине изображена я. Полностью обнажённая, но сидящая в пол-оборота спиной «к зрителю». Ничего «такого», конечно, не видно, но картина написана настолько реалистично, что кажется, будто я вот-вот обернусь к народу во всей «красе». Господи! Надеюсь, мужики, которые принесли сюда моего мужа, не обратили внимания на этот шедевр. Сам Пит лежит на узкой односпальной кровати, стоящей неподалёку от окна. Он раздет. Тонкое покрывало небрежно наброшено на ноги. В глаза сразу бросается протез, а ещё его спина, вся покрытая страшными рубцами и следами от ожогов. Я смотрю на изуродованное тело Пита и боюсь пошевелиться. Все мои мысли лишь о том, сколько ещё более страшных рубцов и ожогов на душе у моего мужа? Ран, о существовании которых я до сегодняшнего дня и не подозревала. И главное - как мне их исцелить? Сумею ли я сделать это? Не знаю. - Китнисс, уходи, - голос мужа звучит тихо, но при этом жестко и властно. Пит разговаривает со мной, не поворачивая в мою сторону головы. Он явно не желает меня видеть. - Пит, я… - Я сказал: уходи! Ты что, не расслышала с первого раза?! – зло рычит муж, после чего не выдерживает - оборачивается. Я не на шутку пугаюсь. Никогда раньше не видела у Пита такого дикого страшного взгляда. Разве что сегодня днём во время его драки с Гейлом. Его зрачки то и дело пульсируют: чёрные – голубые - и снова чёрные… Это глаза не человека. Это глаза загнанного в ловушку раненного хищного зверя. Ещё секунда и, кажется, что этот дикий зверь набросится и растерзает меня. Инстинкт самосохранения берёт верх – я делаю шаг к двери. - Беги! Беги! – отчаянно пульсирует у меня в голове. - Подумай о детях, которых ты носишь! Не смей подвергать их опасности! Делаю ещё шаг назад и… застываю. Я смотрю в глаза мужа и неожиданно вижу там помимо злобы, ярости, гнева, столько боли и отчаяния… И вдруг отчётливо понимаю, что на этот раз Пит не справится в одиночку со своими внутренними демонами. Рядом с ним нет как в прошлый раз бригады высококлассных врачей, которые смогли бы придти к нему на помощь. А это значит, что с каждой минутой я всё больше и больше теряю своего мальчика с хлебом. И, боюсь, на этот раз, я рискую потерять его навсегда. Мне становится так страшно… Так одиноко… - Пит… Я смотрю на Пита и только сейчас до конца понимаю мужа. Понимаю то, за что сама же его и осуждала, когда он, опасаясь за моё психическое состояние, пытался отправить меня на аборт, хотя сам до безумия хотел этих малышей. Теперь я понимаю, что значит любить кого-то больше собственной жизни, даже больше собственных детей. Пит любит меня именно так... Так неправильно. Так ненормально. И так не должно быть. Но… так есть. И что самое страшное, я вдруг с ужасом отчётливо осознаю, что люблю его точно с такой же безумной, безудержной силой. Нелогично. Аномально. Судорожно. До дрожи. Всё так просто: жизнь без моего мальчика с хлебом не имеет для меня никакого смысла. Я знаю, что должна сейчас убежать от этого опасного израненного зверя. Убежать, чтобы не подвергать опасности детей, которых я ношу, но… Да… Передо мной дикий, раненый, загнанный в угол зверь. Но это мой зверь. И я не могу его бросить. Отвернуться от него. Не здесь. И не сейчас. Я делаю шаг навстречу. - Уходи! – уже фактически рычит Пит, стараясь не смотреть на меня. Но я не слушаюсь мужа. Вместо того, чтобы сбежать, я медленно опускаюсь на колени перед его кроватью и, едва касаясь губами, осторожно покрываю поцелуями его израненную спину. Рубец за рубцом. Шрам за шрамом. Я целую его изуродованное тело и, сама того не замечая, плачу. Как бы я хотела залечить этими поцелуями раны на его душе. У меня из головы не выходит мысль о том, через какие муки, через какой ад пришлось пройти моему мужу, чтобы быть со мной. Пит замирает. Я чувствую, как напряжены все его мышцы. Вижу, как сжаты его кулаки. Как он из последних сил пытается взять под контроль свою ярость, свой гнев. И всё равно не ухожу. Сажусь рядом, нежно глажу его слипшиеся от пота волосы. От одного лишь моего прикосновения Пит снова цепенеет. Я вижу, как пульсируют его зрачки: то и дело, превращаясь из чёрных омутов в бездонные, такие любимые мною, голубые озёра. - Зачем ты это делаешь, Китнисс? – едва слышно шепчет он. – Не подвергай себя опасности. Уходи… Я не могу себя контролировать… Вместо ответа я наклоняюсь и нежно целую мужа в шею. Невольно замечаю, что его кожа солоноватая от пота. Целую вновь. - Убирайся, Китнисс! Ты, что, оглохла?! - зло рычит Пит, резко поворачиваясь ко мне лицом. Я послушно отступаю. Но только для того, чтобы на его глазах медленно расплести косу. Я знаю, что Питу нравится, когда я хожу перед ним с распущенными волосами. А затем… избавляюсь от платья и белья. После чего вновь приближаюсь к мужу… - Ты сошла с ума, - хрипло шепчет Пит, не сводя глаз с моего обнажённого тела. - Пусть так… - шепчу я, сажусь к нему на коленки и как можно нежнее целую его в губы. Моя теория проста: охмор – охмором, но первобытные инстинкты даже у сумасшедших, ещё никто не отменял. Как, впрочем, и любовь. *** - Что значить «её нет дома»? – я стою на кухне у Китнисс и зло смотрю на поддатого Хэймитча. Прекрасно понимаю, что разговаривать с ним нет смысла. Во-первых, он нетрезв. Во-вторых, Хэймитч всегда был на его стороне. – Где она? - Пошла прогуляться. - В такое время?! - Она большая девочка. - Куда она пошла? - Не спрашивал. - Я её подожду. Хэймитч пожимает плечами. - Как знаешь, парень. Но учти, если тебя здесь застанет Пит, то я уже больше ему успокоительное вкалывать не буду. Пусть добивает. - Я всё же рискну. - Договорились! – Хэймитч поворачивается к Сальной Сэй, которая что-то кашеварит на плите. - Сэй – ты свидетель. Этот самоубийца сам подписал себе приговор. Потому что, если его не убьёт Пит, то, подозреваю, это сделает сама Китнисс. Ты ей, парень, уже поперёк горла сидишь! Слова Хэймитча задевают меня за живое. - Я хочу услышать это от неё самой! - Услышишь, даже не сомневайся! – хмыкает Хэймитч. - Где мне её подождать? - Можешь на крыльце. Можешь в кабинете. Только не шуми. Не хватало ещё детей разбудить. - Пожалуй, я выберу кабинет. Можешь, не провожать. Я знаю, где он находится. Разворачиваюсь и иду к лестнице, ведущей на второй этаж. Хэймитч, как обычно невыносим. В кабинете темно. Осматриваюсь. Не могу с первого раза найти выключатель. Впрочем, мне не нужен свет. Иногда можно побыть и в темноте. Подхожу к окну. Улица уже почти полностью растворилась в ночных сумерках. Где сейчас бродит Китнисс? Зря она так поздно ушла из дома. А вдруг она столкнётся с Мелларком? Что тогда? От этой мысли меня бросает в дрожь. Он же сейчас абсолютно не контролирует себя. Пит запросто может убить Китнисс. И в этом буду виноват я. Да. Один лишь я. Нельзя было доводить Мелларка до такого состояния. Невольно бросаю взгляд на тускло освещённое окно второго этажа пекарни. Оно как раз напротив окна кабинета. Должно быть, Мелларк сейчас там. Пойти проверить для верности? Нет. Не стоит. Хватит уже на сегодня с меня разборок с Питом. Ветер колышет белоснежный, почти прозрачный тюль в окне напротив. Свет ночника, горящего в мастерской Пита, позволяет мне с лёгкостью увидеть обстановку комнаты: картины, мольберт, стол, кровать… Внезапно я отчётливо слышу, как в тишине кабинета начинает бешено стучать моё сердце. Тук. Тук. Тук. Расстояние до окна напротив примерно 20 метров. У меня зрение охотника, так что разглядеть происходящее там не составляет особого труда. Я просто отказываюсь верить в то, что вижу! Колышущийся тюль скрывает детали, открывая моему взгляду лишь контуры, очертания. Но мне хватает и этого, чтобы моё дыхание замерло. Я вижу Китнисс, которая медленно распускает свои длинные волосы, а затем не спеша раздевается донага. О Господи! Как же она прекрасна! Даже её уже заметный животик лишь подчёркивает её женственную красоту. Мне дико хочется сорвать с соседнего окна тюль, который не даёт возможности увидеть тело Китнисс во всей её красоте. Мне остаётся довольствоваться лишь размытыми контурами, очертаниями. Я могу лишь догадываться, дорисовывать в своём воображении её тело. Я настолько выбит из колеи обнажённой Китнисс, что до меня не сразу доходит, что она не одна в комнате… На кровати спиной ко мне сидит застывший, словно статуя, напряжённый Мелларк. Обнажённая Китнисс медленно подходит к нему и садится на колени. - Самоубийца! – выдыхаю я, понимая, что у меня есть всего несколько секунд, чтобы ворваться туда и остановить Китнисс. Иначе он её точно убьёт.