Голодные игры_ Из пепла

Мама живёт с нами уже вторую неделю. За это время в наших с ней отношениях наметился заметный прогресс. По крайней мере, мы стали вновь нормально разговаривать. Хотя, признаться, общение с мамой мне даётся с трудом. Злость и обида на неё так до конца и не исчезает. - Почему ты не родишь Питу ребёнка? - однажды вечером спрашивает меня мама. – Мне кажется, из моего зятя бы получился великолепный отец. Только этого мне и не хватало! Чтобы мама вмешивалась в мою личную жизнь! – возмущаюсь про себя я. Вслух отвечаю: - Возможно. Но, боюсь, из меня бы вышла никудышная мать. - Неправда. Ты всегда была для Прим куда лучшей матерью, чем я. Поднимаю на маму удивлённый взгляд. - Причём здесь моя сестра? Мать подходит к окну. По ней заметно, что этот разговор даётся ей нелегко. - Я всё понимаю, Китнисс. И ты права... Ты имеешь полное право быть в обиде на меня. Я заслужила это. После смерти вашего отца я настолько ушла в свою боль, что напрочь забыла про вашу. Как мать я, мягко говоря, оказалась не на высоте. Без тебя бы ни я, ни Прим просто бы не выжили. На пару минут в комнате зависает напряженная тишина. - Не повторяй моих ошибок, Китнисс, - тихо говорит мама. – Не замыкайся в своей боли и в своих страхах. Не превращайся в меня. С удивлением смотрю на мать. - Ты это сейчас о чём? - Почему ты не родишь Питу ребёнка? - она вновь повторяет свой первоначальный вопрос. Внутри меня начинает бурлить негодование. Неужели она не понимает?! - А ты бы родила Прим, зная, что она умрёт такой ужасной смертью? – не выдерживаю, срываюсь я. Мама задумчиво смотрит на меня. Затем её губ касается лёгкая грустная улыбка. Скорее всего, она вспоминает Прим. Я уже и забыла, что мама умеет улыбаться. - Да. Родила, - внезапно решительно отвечает мама. – И Прим, и тебя. Потому что вы – лучшее, что было и есть в моей жизни. Без вас ничего не имеет смысла. Я родила бы Прим снова, Китнисс. Родила. Ответ матери, которая до сих пор толком не отошла от смерти моей сестры (и это почти пятнадцать лет спустя!) ввергает меня в шок. Я искренне не понимаю: как она может хотеть всё равно родить Прим, заведомо зная, что та так рано уйдёт из жизни? - Но Прим же умрёт… - Мы все рано или поздно умрём, Китнисс. Это надо понять и принять, - с непонятным мне смирением отвечает мама. Я поражаюсь её спокойствию. – Дочка, почему ты не родишь Питу ребёнка? – в третий раз настойчиво спрашивает меня она. - Потому что боюсь потерять этого малыша! – шепчу я, не веря, что осмеливаюсь озвучить свои страхи вслух, – потому что я уже потеряла Прим. В глазах мамы слёзы. Она быстро подходит ко мне и порывисто прижимает меня к груди. Я, как, впрочем, и сама мама, не сторонница столь открытых проявлений чувств, но сейчас я цепляюсь за маму словно за спасательный круг. Боже мой! Как же я соскучилась по её теплу, по её запаху. По моей маме. - От жизни нельзя спрятаться, Китнисс. И от смерти тоже, - плача, шепчет мама, гладя меня по голове. – Подумай об этом, дочка, подумай. Обнявшись, мы плачем с мамой вместе. Это так странно, но на опустевшее место от выплаканных в тот вечер слёз в мою душу приходит долгожданный покой… *** И я честно думаю над словами мамы. Месяц. Другой. Третий. Эпидемия гриппа заканчивается. Смертей больше нет – медики сработали на славу. Мама возвращается в четвёртый Дистрикт. Зима сменяется весной. Луговина снова утопает в золотисто-зелёных одуванчиках. В этом году Питу исполняется 32 года. В честь его Дня рождения мы устраиваем пикник у нас на заднем дворе. Приглашены соседи, друзья. Розливом алкоголя командует довольный Хэймитч. Неподалёку от него на лужайке пасётся выводок гусей. Хэймитч не придумал ничего более умного, как завести сразу дюжину гусаков, чтобы развлекаться, глядя, как те донимают нашу рафинированную Эффи, во время её приездов в Дистрикт. Эффи, кстати, тоже тут. Приехала на днях. По старой доброй традиции, привезла из Капитолия для Пита именинный торт. Гостей набирается довольно много. Среди них немало семей с детьми. Я стою на крыльце и смотрю, как смеющийся Пит с удовольствием играет в догоняшки с детьми наших друзей. Малышня визжит от восторга. Пит подхватывает пятилетнего заливисто смеющегося карапуза, кружит. Мама права, из Пита мог бы получиться замечательный отец, если бы не… *** Уже поздно вечером, когда все гости расходятся, я спускаюсь в кухню, чтобы перед сном выпить ежедневную порцию противозачаточного отвара багряницы. Наливаю отвар в стакан, подношу ко рту и… неожиданно для себя останавливаюсь. - От жизни нельзя спрятаться. И от смерти тоже. Подумай об этом, дочка, - слова мамы непрошенным роем проносятся у меня в голове. - Пит был бы замечательным отцом. Отцом. А я - мамой. Мамой, которая всегда мечтает выносить и родить ребёнка от любимого мужчины. Сама до конца не веря в то, что всё же делаю это, я дрожащей рукой выливаю отвар багряницы в раковину… Разворачиваюсь и выхожу из кухни. Так и не выпив отвар. Впервые за четырнадцать лет я иду к мужу, заведомо прекрасно осознавая, чем для меня может обернуться эта ночь с ним.