Голодные игры_ Из пепла

Всю ночь меня мучают кошмары. Пылающая Прим. Финник, погибающий у меня на глазах. Монстры-переродки, и Пит, бьющийся в агонии. - Пи-и-т! – в истерике кричу я. И словно откуда-то издалека, из омута моих кошмаров, я слышу его тихий, успокаивающий голос. Его сердцебиение. Чувствую тепло его тела. - Я здесь. Я с тобой. Всегда. С трудом открываю глаза, вырываясь из плена ночного ада. Не сразу понимаю, что уже не лежу, а сижу на кровати. Рядом - расстроенный Пит. Он прижимает меня к себе, гладит по волосам. Я судорожно цепляюсь за него. - Не уходи! Слышишь? Не смей оставлять меня! Никогда! Ты же обещал! – почти ору на него - растерянного я, а затем рыдаю. Да, надо признать, нервы у меня ни к чёрту. Надо бы снова пообщаться с доктором Аврелием. Остаток ночи Пит тратит на то, чтобы успокоить меня. Засыпаем уже под утро. Я соглашаюсь закрыть глаза только при условии, что он ляжет со мной. Засыпаю, уткнувшись ему в футболку. Просыпаюсь ближе к полудню. Вторая половина кровати уже пуста. Я сижу и судорожно соображаю, сон это был или явь. *** - Как, Пит уехал?! – в шоке выдыхаю я. Эта новость напрочь выбивает меня из колеи. - Душенька, да не нервничай ты так, - щебечет надо мной Эффи. – Он уехал всего на несколько дней. Вернётся семнадцатого. Если что, я не виновата: Пит сам вызвался помочь мэру. Они сейчас решают вопрос, какими зерновыми засеивать поля. Надо переговорить на этот счёт с Президентом Пэйлор. Нужны семена и соответствующая техника. Ни для кого не секрет, что Пит с президентом на короткой ноге. Логично, что он быстрее в Капитолии решит все эти организационные вопросы, чем наш мэр. С удивлением смотрю на Эффи. Пит на короткой ноге с президентом Пэйлор?! Как всё же мало я знаю о своём Пите. - Госпожа Президент вообще хотела, чтобы Пит остался при ней в президентском аппарате, но он… - Эффи жестом пытается завершить свою мысль. -… выбрал меня, - «услужливо» подсказываю я. - Да. Выбрал тебя, - вполне серьёзно соглашается она: и тут же добавляет. – Хэймитч сказал, что ты уезжаешь с Гейлом? Язык бы отрезать этому Хэймитчу! - Никуда ни с кем я пока не уезжаю!!! – рычу про себя я. – И что за дурацкая привычка приписывать мне то, чего я не говорила. *** Злая и обиженная иду в пекарню. Обнаруживаю на столе большую тарелку свежевыпеченных сырных булочек. Спасибо, что этот беглец-предатель хоть позаботился о моём завтраке. Жую булку и жалею себя. Долго злиться на Пита не получается. Я уже отчаянно скучаю по нему. Прекрасно понимаю, почему он это сделал. Хочет дать мне время принять решение без какого-либо давления со стороны. Точнее - он просто не хочет присутствовать при этом. Ему больно. Потому что даже мой верный терпеливый Пит не каменный. Срываюсь. Нет! Ну не дурак ли?! А?! Неужели он не понимает, что решение уже давно было принято. Не сегодня, не вчера, и даже не неделю назад… Оно было принято в то день, когда мы с Питом вернулись в родной Дистрикт с первых "Голодных игр". Я до сих пор помню этот щемящий душу момент. Гаснут телекамеры. Толпа расходится. И мальчик с хлебом выпускает из своих рук мою ладонь… *** Мы встречаемся с Гейлом после обеда. - Ты уже приняла решение? - Зачем я тебе, Гейл? Такой постановки вопроса он явно не ожидал. - Я хочу прожить с тобой всю свою жизнь. Честный ответ. - Я не хочу иметь детей и семью, - не менее честно признаюсь я. Как и прежде я не желаю рисковать в этом вопросе. Гейл осторожно приобнимает меня. Он не воспринимает мои слова всерьёз. - Страх потерь пройдёт, Кискисс. Обещаю. Время лечит. Возможно. Но не нас, тех, кто прошёл арену "Голодных игр". Не веришь мне - спроси у Хэймитча, который до сих пор заливает это "время" бутылкой и боится спать в темноте. - Нет. Не лечит, - отстраняюсь я. – Со мной не просто, Гейл. Ты даже не представляешь насколько. Ты замечательный. Я не хочу ломать тебе жизнь. Гейл невесело усмехается. - Пит, значит, не такой замечательный. Ему жизнь ломать можно? - Пит – это Пит, - уклончиво отвечаю я, прекрасно осознавая, что только Пит может вынести и принять меня такую, какая я есть. Израненную, с обожженной душой и, что уж греха таить, с жутко расшатанной нервной системой. - Может, ты просто не хочешь оставлять его? – в голосе Гейла звучат ревнивые нотки. Он словно бросает мне вызов. - И это тоже. - Но это не любовь! – взрывается Гейл. – Это жалость! Сострадание! Привычка! И это… Китнисс, это унижает… В первую очередь его - Пита. Как же плохо он меня знает. Я смотрю на своего старого друга и внезапно осознаю, что при всей его любви ко мне Гейл не понимает меня так, как Пит. С полуслова. Он не видит той огромной зияющей раны в моей душе. Раны, похожей на Луговину. Но не на ту Луговину - зелёную поляну, поросшую луговой травой. А на нынешнюю - мрачную и неприятную. Перекопанную машинами Гейла, погрязшую в болотистой грязи. Хранящую в себе сотни сломанных человеческих судеб. И я совсем не уверена, что у Гейла хватит сил и терпения быть рядом со мной всё то время, пока эта рана не затянется. Да и затянется ли она вообще когда-нибудь? Откровенно говоря, я в этом сильно сомневаюсь. - Так ты поедешь со мной? Дашь шанс нам обоим начать жизнь с чистого листа? - настойчиво переспрашивает Гейл. - Я люблю тебя, Кискисс. И всегда любил. Поезд отправляется в 11.30. В понедельник. Я буду ждать тебя на перроне. Вне зависимости от твоего решения. Обещаешь, что придёшь? - Да, - шепчу я. *** Жаркое полуденное майское солнце. Не хочу в такой день сидеть дома. Одна. Без Пита. Раньше я хоть могла пооколачиваться возле него в пекарне, а сейчас… Гейл весь в работе. Уже начали рыть первый котлован под фабрику. Им надо успеть завершить работу до вечера воскресенья. Хэймитч в запое. Эффи в делах. Так что я снова одна. Хотя нет.. не совсем. - Мяу! Лютик! Опять этот прожорливый облезлый скотина просит жрать! Заглядываю в холодильник. Пусто. Ну конечно, Пита дома нет два дня, так кто бы купил продукты! Я растяпа! Решаю поохотиться. Лютик с наглой рожей сидит на кухонном столе и всем своим откормленным видом даёт мне понять, что полностью поддерживает моё начинание. Этот кабан явно не против полакомиться требухой. Беру лук. Слегка поколебавшись, всё же обуваю мягкие удобные охотничьи ботинки, сшитые Цинной. Я их берегу. Не хочу лишний раз пачкать грязью изуродованной Луговины, но и перспектива идти в другой – куда менее удобной обуви - тоже не радует. Что ж, попробую пробраться к лесу по краю поляны, где поменьше грязевой топи. По дороге прохожу мимо руин своего старого дома. Надо признать – печальное зрелище. Наверное, этот дом, как и моя жизнь, как и Луговина – наглядное доказательство того, что смерть, как ни крути, всё же в конечном итоге одерживает верх над жизнью. Похоже, есть раны, которые не затягиваются. Я прибавляю шаг, поворачиваю за угол и… Застываю на месте, отказываясь верить собственным глазам. Откуда-то изнутри меня вырывается не то всхлип, не то вскрик. Ноги подкашиваются сами. Я, ошарашенная и шокированная, без сил оседаю на дорогу. Вместо изуродованной, перекопанной машинами Гейла поляны-могильника я вижу перед собой сверкающую в лучах солнца безумно красивую золотисто-зелёную Луговину, от края до края усыпанную пронзительно жёлтыми одуванчиками.