***
Evanescence – My Immortal
Похороны - это всегда тяжело. А похороны ребенка или подростка - вдвойне тяжелее. Это проводы молодой души, которая даже не успела раскрыться и увидеть мир, как вдруг перед ней закрывается крышка гроба. Я уже говорила, что это разрушение святого и бесценного. Крах надежд и гибель мечты. Также, я говорила, что осень - время смерти. Это время года, когда природа умирает, но для того, чтобы возродиться вновь. Но люди не возвращаются. Это листья, упавшие с дерева, которые уже никогда не вырастут заново. Они сгниют в земле и о них буду помнить только те листья, которые еще не сорвались вниз. Это некое забвение, которого не избежать никому. Я стою в стороне от вырытой ямы, в которую недавно опустили гроб. Стою в стороне и тихо плачу. Когда каждому пришедшему сюда человеку нужно было подойти и попрощаться с покойной, я подошла. Это вовсе не страшно, ведь Вивиан хоронят в закрытом гробу. Говорят, что ее тело настолько изуродовано, что открытая крышка - недопустима. А ведь, казалось бы, что такое два этажа по лестнице? Меня пугает эта мысль. Наверное, она куда-то торопилась, как всегда, решила вытащить мобильный на ходу, чтобы ответить кому-то на звонок или смс, но запнулась и... Клиффорд все-таки пришел сюда. Он стоит позади всех без каких-либо эмоций на лице. Сплошная маска равнодушия. Или же это скрытая скорбь. Майкл никогда не был тем человеком, который любит показывать свои эмоции. Как и я. Яму начинают закапывать и к могиле подносят венки и цветы. Я сразу вспоминаю ночь Хэллоуина. Мой костер - самый большой. Мой венок - главный. С каждым днем я все больше боюсь того, что для меня подготовлена худшая смерть. Хотя я бы предпочла просто заснуть и больше не просыпаться. Когда я думаю об этом - страшно засыпать. Я боюсь смерти. Когда яма становится окончательно засыпанной, временно устанавливают на могилу венки. Мама Вивиан выносит рамку с портретом дочери и... внутри все переворачивается, а к горлу подступает тошнота. мне становится дурно, ведь вместо фотографии, мать Ви устанавливает портрет, который нарисовала я. Нижний угол перевязан черной лентой. Когда я рисовала ей этот портрет, то не думала, что на нем будет эта ужасная, траурная лента. Слезы по щекам бегут быстрее и я уже не успеваю вытирать их. Я помню, как Ви радовалась своему портрету. Она назвала его лучшим. Я рисовала маленькую Элис - и этот портрет стал ее похоронным. Я рисовала Вивиан - и теперь этот портрет лежит на свежей могиле. Неужели я рисую людям паспорта в последний путь? Это чертово совпадение? Трудно поверить, но еще сложнее поверить в существование чего-то мистического и невозможного, необъяснимого. Невольно воспоминается легенда о средневековом художнике, которого все боялись. У него был дар - изображать на бумаге то, что он видит перед собой. Люди боялись всего необычного. Не спорю, что в средневековье было огромное множество талантливых художников, которых частично затрагивают уроки истории, но в небольших городах художников боялись, потому что считалось, что они воруют людские души, переселяя из в свой рисунок, после чего он словно оживал и становился таким нереальным и великолепным. Однако никто не умирал. Есть также легенда о том, что художники - слуги вампиров. Вся фишка в том, что вампиры не отражаются в зеркалах и прочем, поэтому им нужен был тот, кто сможет запечатлеть их изображение каким-либо другим способом. - Кэсс, тебя подвезти до дома? - ко мне подходит Майкл. Я с удивлением замечаю, что все люди расходятся по домам, уходят с кладбища. - Нет, я доберусь сама. Спасибо, - отказываюсь я, потому что не хочу ехать с ним в одной машине, а также хочу побыть здесь еще какое-то время. Спустя двадцать минут, кладбище становится пустым и меня окружают лишь каменные плиты, выложенные в ряд через каждые два метра. Я достаю из кармана браслет, который когда-то подарила мне ви. Точнее, это золотая цепочка с подвеской в виде сердца. Если бы Вивиан хоронили не в закрытом гробу, то я бы положила подвеску туда, но раз все сложилось иначе, раскапываю небольшую ямку и опускаю туда браслет. Я хочу, чтобы он остался с ней. Однажды она подарила мне это сердце и самое время мне сделать то же самое. - Ты была дорога мне, Ви. Если кто-то говорит иначе, то он просто не имеет доступа к моей душе. Я никогда не забуду твою ежедневную "программу школьных новостей". Я никогда не забуду твой смех. Ты была оптимисткой и если ты смеялась, то это означало, что все будет хорошо. Однако я больше не услышу твой смех. Значит ли это, что все будет плохо? - этот монолог просто необходим мне. Я верю, что она меня слышит, ведь на кладбище самая тонкая стена между двумя мирами. Я верю в это. Смотрю на портрет подруги. Она улыбается. Я очень старалась нарисовать ее улыбку бесконечно искренней и настоящей. Я протираю чистой рукой глаза, потому что мне показалось, что портрет начал расплываться. Открываю глаза и смотрю... резко отскакиваю от могилы и оглядываюсь по сторонам. Меня одолевает дрожь от страха и волнения. Ну как акварель может растекаться после того, как высохла?!!! Краска начинает стекать со лба девушки и эти капли попадают на глаза, которые вместе с этим начинают расплываться, словно кто-то вылил большое количество воды на работу, написанную гуашью. Акварель от воды бы так не растеклась все равно. Вскоре капли доходят и до прелестной улыбки. Проходит около пятнадцати секунд и портрет, на котором минуту назад была изображена красивая девушка, становится похож на безликую маску. Я вспоминаю портрет маленькой Элис. Там растеклись только глаза, словно из них полились слезы. А здесь же, на портрете Вивиан, смыслось полностью лицо. Остались только светлые волосы и моя авторская подпись в правом верхнем углу. Мне становится до жути страшно, но я нахожу в себе силы, чтобы достать мобильный и сфотографировать изуродованный портрет. ...Ее хоронили в закрытом гробу... ...Изуродованный портрет... ...в закрытом гробу.... ... изуродованный...***
...И по лестнице этой ступай и молчи, Ты давно о портрете мечтала. Оступившись в ночи, громко ты не кричи, Приготовься вернуться в начало...