Сказки и сны

«Сквозь протертое стекло видишь силуэт, он зовет тебя...» Эти странная строчка, написанная на стене. Просто кирпичной стене, у которой я стою уже битый час. И пытаюсь понять, кто я и как здесь оказался. Я рассматриваю свои руки с разбитыми костяшками, ощупываю лицо, морщусь, пора побриться. Отряхиваю ветровку. Лезу в карман, достаю сигареты. Они странные. С запахом мяты и яблока. Привет от детства с мятной жвачкой и подбродившими поздними яблоками. И разбитыми коленками. На этом образ иссяк. Я вообще ничего больше вспомнить не могу. Ни как оказался у этой стены, ни кем был до этого. От нечего делать рассматриваю стену. Наконец замечаю то, что как-то раньше не приметил. Указатель со стрелкой. Пожимаю плечами, а почему бы и не пойти. Всё равно я не знаю, ни кто я, ни где оказался. Неторопливо бреду вдоль стены, исписаванной цифрами. 11010000 10111100 11010001 10001011 00100000 11010001 10000001 00100000 11010001 10000010 11010000 10111110 11010000 10110001 11010000 10111110 11010001 10001110 00100000 11010001 10000011 11010001 10000101 11010000 10111110 11010000 10110100 11010000 10111000 11010000 10111100 00001010 Двоичный код. Черт, не помню. Я не могу понять. Немощь памяти отзывается болью в висках. Роюсь в карманах, нахожу телефон. Нет связи. Машинально открываю «Галерею». И… Телефон выключается. Батарейка села. Вот никогда такого не было, и вот опять! Какая знакомая досада. Я пытаюсь соотнести её с тем, что увидел в своих фотографиях. Вернее они не совсем мои… – Молчи! – этот приказ прозвучал внутри меня. Кто-то испуганный внутри меня заклинал меня не озвучивать то, что я нашел. Странно. Убираю в карман бесполезный телефон, иду дальше. Вижу арку. Тоже в цифрах и каких-то загогулинах. Кажется эти загогулины называют рунами. Прямо перед аркой валяется в пыли валяется истерзанная алая роза, небрежно завернутая в бинт. Становится не по себе. Но я делаю шаг. Ещё один, поднимаю цветок, разворачиваю бинт. Роза падает на потрескавшийся асфальт. Неважно. А вот непонятная фраза, написанная какой-то мерцающей краской отдается внутри меня каким-то непрожитым горем: «Я любил со слабостью убийцы»… Когда интересно? Для какой былой любви я стал убийцей? Я ничего не помню. А потому сворачиваю бинт и шагаю в арку. И оказываюсь во дворе. Вижу детскую площадку. Обычную совсем. Горка, карусели, турник и качели. Вновь что-то пытается пробиться сквозь стену, отделяющую меня вчерашнего от того, кем я являюсь сейчас. Вчера был кем-то, сегодня никто. Усмехаюсь почему-то и сажусь на качели. Закуриваю сигарету… и жду. Я не могу вспомнить, кого, но я знаю, что дождусь...