Демон из прошлого

- Ты... - Клифф Бёртон. - Живой?! - Чего?..        Паренек остолбенел и ошарашено смотрел на Бёртона. - Чувак, ты кто вообще? - вышел он из ступора. - Ты двойник его что ли?.. У меня работы полно, сцену нужно готовить... - он был немного расстроен и собирался уйти. - Не тормози, я Клифф. Настоящий. Слушай, я вообще мало что помню. И прости, не помню твоего имени. Но я тебя видел перед концертом на этой самой сцене, ты вроде все организовал тогда. Ты здесь всем руководишь, верно? - Я... нет. Я просто заместитель... управляю... Черт! Как такое может быть?! - Как тебя зовут? - Эдди Линдберг. Как ты выжил?! Тебя же автобусом придавило! - Меня?! - Боже! Клифф! - Эй, Эдди, спокойно. Свяжись с Металликой, это очень важно. - Да, конечно, - парнишка рванул к телефону.

***

- Джеймс? Это Эдди. - Какой нахрен Эдди? - Из Швеции. Из Стокгольма. - И что? - Вы не поверите... Здесь Клифф.        Хэтфилд бросил трубку. Кинул ее с такой силой, что появилась трещина, трубка отлетела и повисла на проводе. Джеймс со злости ударил в стену. На костяшках проступила кровь. Плевать. Он вернулся в комнату к парням и глотнул спирта из горла. Разбитая кожа немного горела. Еще несколько глотков. Напиться. Забыться. - Эй, кто звонил? - Мистер проницательный Ульрих. Заметил кровь на руке и отчаяние в глазах. - Шутник Эдди. Нес чушь про... про Клиффа, - Джеймс вышел из комнаты с бутылкой в руке. Никаких слез. Нельзя. Он не плачет. Он не умеет. Давно разучился. Нет, это не слезы. Черт. Врать себе было слишком трудно, как и копить в себе эту боль. Алкоголь лишь немного глушил ее, помогал на время забыться. Или просто вырубиться. Предела не было. Они пили столько, сколько могли, сколько было нужно, чтоб отключиться. Вместе. Но даже после этого они видели Клиффа. Он приходил во сны. Он мерещился на углах. Иногда Хэтфилд даже забывался. Казалось, будто все как раньше, они сидят вчетвером в чертовой комнате и бухают. Клифф закуривает выпитое травой. Но это был не сигаретный дым, а дым из кухни. Кто-то не вырубил плиту. Реальность заряжала трезвящую пощечину. Мираж растворялся. И снова всадника было лишь три. Три брата, потерявших четвертого. Джеймс стер слезы с лица и сел на пол, облокотившись спиной о кухонный шкаф. В бутылке оставалось совсем немного. Джон, роуди Клиффа, обещал занести чего-нибудь.        Снова раздался противный дребезг. - Возьмите кто-нибудь трубку, - крикнул Джеймс, но ответа не последовало. Он не без труда поднялся с пола и подошел к телефону. - Да? - Выслушайте меня! - снова он. - Кончай разыгрывать, ублюдок, гори в аду! - Хэтфилд собирался вновь бросить трубку, как вдруг услышал в ней такой знакомый голос: - Хэтфилд, твою мать! С какого хера ты превратился в истеричку?! - проорал Клифф. На том конце провода было слышно лишь дыхание и какие-то непонятные звуки. - Эй, ты еще там? Слушай, гоните сюда, я скоро сдохну в этой чертовой Швеции. Ты представить себе не можешь, что со мной произошло за это время. - Сука, Клифф... если это реально ты, то... но если это розыгрыш, я сделаю отбивную из каждого.        Гудки.

***

       Джеймс повесил трубку. Парень зажал ее в руке, не смея снять и перезвонить обратно. Этот голос. Это был точно его голос и ни чей иной. Никакие доказательства не требовались. Его трясло. Трясло от сбывшейся мечты. В первую ночь в отеле Джеймс долго не мог уснуть. Он лежал и смотрел в темный потолок. Тогда парнишка загадал лишь одно желание. Пусть Клифф вернется. Это казалось чем-то нереальным. Если Бог и был тогда на свете, если Джеймс и пытался верить в него в ту ночь, то парень все же осознавал, что ушедших обратно уже не вернуть. Он старался верить в высшие силы, но как можно было верить в Бога, когда он отнял самое дорогое? Теперь Джеймс поверил.

***

       Адская боль в груди, опустошение и подступающая тошнота - букет ощущений Ларса Ульриха. Паренек побежал в ванную, но увидел в коридоре статую Хэтфилда у телефона. Тошнота тут же отступила. - Дже-е-еймс? - Пьяный голос. Хэтфилд не издал ни звука. - Дже-е-еймс! Что с тобо-о-ой? - Ларс споткнулся об свою же ногу и приземлился прямо за ним. - Ну, фак, Хэтфилд, ожива-а-ай! - Парнишка потянул друга за ногу. Джеймса передернуло, словно его ногу не потрясли, а отрубили. Он поднял Ларса и потащил его к Кёрку. - Чуваки, срочно трезвеем и летим в Швецию. - Амм... Швеция? Нахрен Швецию. Там его... там он... - не свой голос. Этого просто быть не могло. Сон? Пьяный бред? - Я не хочу. Не могу туда поехать. - Мы поедем! Срочно! - Да зачем, Джеймс? - устало спросил Кёрк. - Он жив.